Dedos Silenciosos

Sus Demonios

2011-09-01T22:00:00.002-03:00

Es un gran honor comentarles que ha sido impreso mi primer libro titulado "Sus Demonios". Quiero agradecer a todos lo que me apoyan y acompañan en este camino y a quienes hicieron de mí esto que soy. Muchísimas gracias desde el alma.

Ví

2011-02-06T15:30:00.000-03:00

Ví el agua rodéando aquella piedra, y ese ave que usaba el viento; ví como naufragaban los recuerdos mientras lloraba la mañana y aquel atardecer que regalaba silencios; ví las piedras que arrojó el tiempo cuando todo había perdido su encanto y solo mantuve un sueño; ví cuanto quedaba por caminar y no pude evitar el llanto; al fin, ví la muerte y ví mi vida, y el tiempo que sonreía mientras nos íbamos alejando; y ví la sangre, ví el agua que faltaba para regar el vientre de flores; algunos destellos de colores que imantaban mi tristeza; ví la falta de comida en la mesa y quise regalar espacio al mundo, dejándome de lado un segundo mientras el cielo caía para confundir mis lágrimas; ví como soplaba mi alma el fuego para mantenerme vivo y como me perdía en el ensueño y como dormía; ví como mis hermanos luchaban por su lugar en aquél sitio, donde la inmortalidad era el principio, mientras mis padres furiosos apuntaban a mi camino, y me ví caminando perdido, con el apoyo incondicional de la derrota; ví como lloraban algunas almas rotas por el frío de aquel vórtice que era el destino; ví como reían los demonios con desatino y como se robaban las calamidades; ví las rutas de un ocaso siniestro y ví toda la sal de los mares; ví el correr de mi vista y una paloma que cruzaba mi cabeza; un piano muerto que tocaba melodías para seres en silencio recordando elegías; ví la nostalgia y quise un final incierto, escuché la soledad y la compañía del silencio, y me dejé ir, mirándo con temor y un poco de sentimiento; ví las manchas en mis ojos antes de fundirme lejos, en los cristales en los que veía mi rostro envejecido y mi corazón desierto.

Allá, lejos

2011-01-05T20:04:00.001-03:00

...Donde yace la mirada es la forma de la oscuridad de la tierra; casi en el sótano solitario de una vejez prematura; a veces se extermina con el control de lo desconocido, otras sale en busca de la marea cruel de las masas. La presencia absoluta de lo que creemos Dios es la propia raíz de donde nace nuestro mecanismo, es la extricable razón de nuestros más excéntricos actos, de soberbia extrañeza dentro de lo predecible; ahora, la piel gastada pide a gritos el soberano control de la realidad, quiere manipular lo intelegible y volverlo fuego y potencia, solamente disfruta cuando los caminos parecen cerrados o cuando nacemos de las cenizas. Tiempo de los nuevos, de los que parecen sin decir nada, son inhóspitos y comunes, casi algo que derrite la esencia pero que a la vez se vuelve arcano...

Salto

2010-12-08T13:33:00.001-03:00

...se han trasformado las miradas ciegas; si aún se roe la materia por el caminar, habrá muerto la ciudad antes de siquiera habernos detenido; tú cambias el modo en que las cosas desaparecen, tú eres una con el alma de todas las cosas; a veces te despiertas vacía, como ausente; y recuerdas que aún hay algo que habita tu morada; algo que no es tuyo, pero que aún así te pertenece, y te entregas al viento de la vida, esa constante fuerza que fluye y se dispersa y deja en el camino tanto polvo como el que arrastra. Se ha desarmado todo intento por armar algo, así como cae el agua cuando los cielos lloran, así vengo caído y húmedo, frío y extendido.

Oh! ahora me reclino para sentir las flores sobre la espalda, para perfumar con ellas el pasado, eso que ha quedado detrás; me reclino y miro hacia adelante, para llegar al horizonte y partir con la mirada, cuando el ocaso es más profundo y el corazón se relaja en su postura; me reclino y me dejo llevar por el viaje, ¿hasta donde habré de llegar?, que importa; si al final habré llegado donde debía estar, si al final somos eso que no puede detenerse, somos todo lo que empuja a la vida más allá de lo que ella significa...

Menta

2010-04-25T14:43:00.000-03:00

Suspiraban mientras roídos por dentro alcanzaban algunos estigmas a frenarse antes de culminar en sangre. Caía boca abajo, abierto el pecho con la filosa daga de piedra que labraba meses antes de su trágico deceso. El horizonte fatigado miraba sus ojos que por última vez veían el brillo del cenit y se perdían en una lejana sensación de placentera disociación del cuerpo. Había decidido arrancarse los lazos que la ataban a la realidad, habíase ido para volver jamás. De todas formas creo que nunca fue consciente de lo que hacía, actuaba de acuerdo a su naturaleza y eso le costó la poca sobriedad que tenía. Fue de esta manera que quiso conocer las puertas que abren lo desconocido, así, sin escudos y jugando el brillo de su alma antes de convertirse en una gota absorbida por el enorme mar, dueño de la muerte.
Para no atiborrar la historia dejaré de lado los inconvenientes que produjeron una ruptura total en nuestras vidas y me centraré en principio al descubrimiento que luego de varios años llegué a comprender con un poco más de claridad y me permitió encontrar una manera de utilizar los presagios que llegaban a mí a través de ciertos aromas. Siempre lamentamos no poseer aquello que necesitamos cuando realmente hace falta, pero nunca consideramos que esa falta pueda resultar la evidencia de nuestros propios límites y el espejo de nuestras propias luchas.
Ahora, habíase ido la sombra por la fantasía etérea de la subjetiva felicidad que me envolvía y a traición volvía desde las tinieblas para crear el calabozo de una nueva perdición. El aire enrarecido culminaba con el olor a verano, a ese verano de ambiente falaz que crea una dispersión en la mente. Había conocido a la mujer que podía volverme más loco de lo que acostumbraba a estar, con ella el precipicio del tiempo parecía extenderse y nunca tocaba el suelo en la caída, que en estos días de ausencia no puedo evitar sentir; ella detenía mi silencio y rompía mis palabras, me clavaba en la cruz para llorarme desde abajo. Ella era la misma que años atrás había conseguido desvestirme de mi armadura echa de polvo de cristales y de noches de luna, había cargado en sus hombros el extenso camino de mi desolación para devolverme una nueva fe, un nuevo camino en el cual creer y por el cual vivir. También había quebrado mi alma, aquella vez que se fue para nunca más volver, llevándose consigo varios recuerdos, algunos de ellos los mejores de mi vida, mientras por carta me escribía que ya no sería jamás mía, que ahora era de otro, con la misma tranquilidad y desinterés con que a veces me llamaba. En el recuerdo intentaba tapar un vacío que llevaba años abriéndose sin descanso, aunque sonreía, no ocultaba la mirada fría de aquel que conoce la oscuridad de sus miedos y la soledad que marchita a los hombres. Había abandonado la intensa lucha de persuadirla a que regrese conmigo, como quien sabe que debe llenar una copa rota y duda de la capacidad de su corazón para tal misión. La última vez que estuve cerca de ella ni siquiera lo había notado, pero recuerdo esa sensación que me producía su presencia y que años más tarde aún seguía sintiendo a pesar de hallarme muy lejos de ella. Aquella noche a la que aludiré, resultó ser una noche decisiva para el destino de mi alma, donde por única vez, hasta entonces pude saber que los caminos que conducen al hombre al conocimiento también lo conducen por inercia a una especie de sumisión a su propio mundo, que comienza a buscar la ruptura de la socialización a la que estamos atados por pactos de realidades ajenas.
La noche caía suavemente como espejismo de seda, se cubría mansamente con mirada femenina, y yo llegaba para escuchar a tiempo la sinfonía que presentaría una de las obras más exquisitas del siglo XIX, el ambiente estaba rodeado, saturado de almas bulliciosas y envolventes. Las estrellas miraban desde arriba, tácitas, blancas, el velo que producía la fiebre de las gentes acostumbradas a absorberse en sí mismas. Sabía que no podría contra todas aquellas bestias civilizadas, y decidí saltar el cerco de hierros que bordeaba el anfiteatro para evitar el congestionamiento de gente que ponía en duda mi ingreso. Miles de ojos perdidos no notaron mi inclusión en la masa desde atrás de ellos. Así me ubiqué alejado a la marea de personas que invadían las primeras filas, y estuve plácidamente separado, abstraído en la poderosa música y el humo de mi soporífero compañero de la noche. En determinado momento en que la música parecía gobernar la noche cerré los ojos casi voluntariamente para sentir con el cuerpo el poder de las cuerdas, inmediatamente todos mis sentidos se perdieron en el éxtasis que alcanzaban. Fue cuando el aroma a menta que me recordaba la piel de ella rompía mi trance musical. Me sentí fascinado, casi eufórico, la mezcla entre la música y el aroma me dignificaron en un sentir épico, al volver a pestañar había desaparecido. Me incorporé y miré a mí alrededor pero la cantidad de rostros en la semioscuridad habían perdido mi vista en el brillo de aquel augurio que desvirtuaba mi atención y no logré concentrarme en mi búsqueda, la buscaba a ella. Tomé asiento rápidamente pero no pude volver a descifrar el trance que me produjo la música. Había vuelto a sentir ese peculiar aroma que mostraba mi obsesión por aquella piel, había sido una luz que llegaba para revelarme la condición mental que atravesaba; el grado de apego e inclinación que tenía por ella había superado mis propias expectativas.
Terminó la orquesta y con ella el desatino de mis ideas, volvía a ser dueño de una pacífica estabilidad que me llenaba, y desde lejos reflexionaba si verdaderamente debía buscar ayuda profesional para investigar las causas de mi alucinación. Salí del anfiteatro y busqué asilo en las paredes de mi habitación, por aquel entonces el templo de mis luchas y mi creación, para luego de poco tiempo relajarme en el sueño profundo.
Al recordar esta sensación, luego de varios años, me volvía más consciente de mi propia atadura y la dirección en que llevaba mi lucha contra las costumbres que envenenan a los hombres en el vicio y la ceguera. Buscaba las herramientas y motores que funcionaban en el movimiento de mis actos y así continuaba mi batalla contra la esclavitud que es innata en cada uno de nosotros.
Pasados muchos años más, supe que aquella noche ella había estado ahí, escuchando la sinfonía, la misma noche en que murió accidentalmente, cuando por un descuido había perdido el control de sus reflejos y fue embestida por un automóvil. También pude saber después que en la agonía rugía mi nombre y gritaba la palabra lavanda, que hacía mención a nuestras noches, cuando descubríamos que nuestras pieles se correspondían con el olor de las plantas. Si hubiera podido decirle algo más aquella noche en que nos despedimos, años antes de su trágico deceso, le hubiera dicho que por siempre recordaría su nombre y su olor, porque había dejado de oler a lavanda, ahora también mi piel, como la de ella, olía a menta.

G. F. Degraaff

Regreso a casa

2010-03-22T18:38:00.000-03:00

Trataré de no tergiversar una de las historias que cuando de niño una anciana me contó no sin ese cierto misterio que deben tener las historias bien narradas para atrapar la atención de los niños, por otra parte el uso de la metáfora de aquella historia me llenó de consecuencias en la vida, historia que luego cuando adulto encontré en uno de los libros de Carlos Castaneda (viaje a Ixtlán) y que representó para mi uno de los mayores hallazgos que en mi mocedad había logrado, sin embargo, debo aclarar que la historia está relatada desde la versión que aquella anciana supo darme cuando apenas era yo un niño de ocho años; esta historia es y será en mi camino la imagen primera a considerar cuando se trata de llevar a cabo decisiones y tomar la vida por las riendas.
Recuerdo ese mediodía que como presagio presentaba la transfiguración del terreno, a escasos metros de la rivera donde solían posarse mirlos para refrescarse y poder atrapar su alimento. Me sedujo la idea de aquella anciana que por aquél entonces yo tomaba como mi abuela, de narrarme una historia bajo la sombra de un nogal. Me acomodé de cuclillas, pensando que el relato no sería extenso, y con voz un tanto apagada la anciana comenzó su relato, con una pequeña huella de melancolía.
En mi juventud -dijo- había salido de compras a una antigua feria que aparecía con el amanecer del lunes, debía recorrer una extensión de campo de unos diez kilómetros para llegar donde las carpas ofrecían y cientos de personas hacían las compras que durarían para los siguientes dos meses antes de que la cosecha pudiera abastecer a las familias de la zona con alimentos.
Llegar no fue difícil, no hubo ningún tipo de inconvenientes para la compra, llevaba yo dos costales inmensos, que cargados, eran muy duros de llevar sobre todo los diez kilómetros que debía recorrer, así esperaba que mi suerte me proporcionara algún vehículo, cuando menos algún vecino que se ofreciera llevarme de regreso. Lo cierto es que el atardecer se acercaba y mi suerte no presentaba señales de ayudarme en mi regreso, así levanté los pesados costales sobre mis hombros y eché a andar. En mi viaje, comencé a ver que muchos se ofrecían ayudarme así que no dudé y los dejé cargar mis costales, lo cierto era que ellos tenían que ir en la dirección contraria a la mía, así que solo pudieron acompañarme unos metros. Al entrar la noche, había perdido mi ubicación, así que comencé a guiarme por los campos que conocía para llegar a mi casa. En mi camino me topé con algunos vecinos, gentes que no veía frecuentemente pero que conocía de vista, le pregunté a uno de ellos en que dirección debía caminar para llegar a mi casa, y aquella familia me señalo la dirección contraria hacia donde caminaba, -Ven con nosotros, me decían, tenemos alimentos para darte- pero su mirada era extraña por lo que los dejaba atrás y seguía caminando sin rumbo, o con rumbo sin saber bien donde iba. Al rato, dos caminantes con un caballo se detuvieron a mi lado, a estos también los conocía pero noté en su mirada la misma extrañeza de los anteriores, estos a su vez se detuvieron y dijeron -cargaremos tus costales con el caballo hasta a tu casa, ven con nosotros- lo cierto es que los miré mas no me detuve, seguí mi camino en dirección a donde creía que encontraría mi casa. Pasé por un campo que me resultaba conocido entonces supe que iba bien en mi dirección. Así apreté el paso bajo la noche que caía lentamente entre silencios y grillos. Fue entonces que tuve la certeza de que no había visto personas, eran fantasmas, ya sus miradas los evidenciaban. Eran fantasmas como todos los que luego crucé en mi camino a lo largo de toda mi vida.
Ante la historia, la anciana dejó uno de esos silenciosos que determinan el final de una historia o que crean el suspenso necesario para que yo preguntara -¿Y qué pasó cuando llegaste a casa? La anciana comenzó a reír, -niño, nunca he llegado a mi casa- Yo no podía comprender lo que intentaba decirme, y añadí -¿Cómo que nunca llegaste a tu casa? –No-, respondió -nunca llegué a mi casa y desde ese día todas las personas fueron para mí fantasmas, nadie es real. -¿Y cuándo llegarás a tu casa? A lo que respondió, nunca llegaré a mi casa, allí en mi casa tenía a todas las personas que amaba, luego de ese día supe que nunca llegaría, que caminaría siempre en dirección a mi casa, pero jamás llegaría ni a mi casa ni a las personas que amaba. En seguida noté la nostalgia y la tristeza en la cara de la anciana, había dejado una impresión en mi alma, en mi corazón, me había mostrado que uno siempre camina por la vida sin compañías muy a pesar de amar a todas, a partir de ese día supo, que el mundo entero era su casa y que hasta la muerte caminaría la extensión de ese camino en una trágica soledad, ella estaría siempre en el camino de regreso, de regreso a su casa.
Luego me preguntó, casi por lo bajo, yo consternado en pensamientos, -Tú, ¿Estás dispuesto a caminar solo siempre de regreso a tu casa? Con lo cual el miedo me hizo huir de la sombra de aquel viejo nogal, en dirección a mi padre que estaba a unos cien metros en una vieja casona donde trabajaba. Allí me di cuenta que aún no estaba listo para aceptar lo que luego de quince años he logrado, caminar siempre en soledad de regreso a mi casa.

G. F. Degraaff

Encuentro con la Luna

2010-03-11T22:50:00.002-03:00

Los estigmas eran imborrables, aparecían aquella noche en que la oscuridad se amortiguaba sobre la penumbra y cedía el paso al manto de estrellas sobre la cordillera. Así, la sangre corría por el pecho mientras la luna aullaba en el horizonte lejano, cruel, que ostentaba su autoridad entre peñascos roídos. Algunas leyendas imponían su magia, y crecían a medida que el tiempo volvía antiguos a los hombres. Había visto antes el fulgor de un corazón que se deshacía en la sed de un dolor inquietante, testigo de las marcas que elevaban el cauce de la sangre hasta los confines del sufrimiento. Cuando estalló la pólvora, ni los vestigios del alma corrían por el hálito fresco de la boca enmudecida entre lamentos. El sudario evidenciaba el ardor de un fuego que consumía la abulia de aquel cuerpo.
Era el cruel testigo de un semblante que se debatía en los endemoniados riscos.
El andar era entonces abrasivo, guiado ciegamente por una intuición que disolvía la esperanza, se dio al camino del desierto furtivo. En la soledad de la noche, los sonidos se convertían en la única prueba del tiempo, aquel que acompañaba la caminata de un extraño sufriente, uno más de la historia sensible del dolor de la humanidad. Todas las noches se miraban en un espejo y se multiplicaban como minúsculos granos de sal, quemaban la frescura del anhelo involuntario. El deseo fatal nunca abandonaba aquellas caminatas de lo sombrío, y la tierra, dura como un acero cristalino rompía las huellas sin tregua de los tantos otros caminos que se habían marcado lueñes en la historia. Batallas y armas gemían aún víctimas del sacrificio que algunos hombres conocían como orgullo. Al paso de la sombra, la luz de la luna detenía por momentos el diálogo inquieto de la mente suicida.
-¡Acompaña la noche caminante, entre esta luz que hoy te ofrezco, y olvida la penumbra de los tristes!
-¡Si supieras, Luna, cuánto he mirado el horizonte buscando la señal de mi destino, comprenderías siempre, que mi magia está en ser dueño de la sombra que me acompaña!
-Aún no has visto la esmeralda de tus días, viajero, adueña tu mano el tiempo y trasmuta el sordo y callado dolor en tu escudo más fuerte.
-Enséñame una gota de rocío y creeré firmemente que no soy una hoja perdida en el viento. ¡Rompe mi corazón en mil pedazos, pero dame la mano de hierro que necesito para forjar mi destino!
-Que difícil se vuelve, ¿Verdad viajero? Roer la especie sin sucumbir a las necesidades de un corazón vacío. Alguna noche habrás pisado tu propia tumba, y sabrás que entonces ese vacío era tu única fuerza.
-¡Mas te vuelves dueña de la noche cuando tus ojos encuentran una nueva sombra!
-La sombra es todo aquí, solo seduzco las migajas que los hombres han dejado en el camino, y esta noche te he visto, pero sé que traes la carga de un camino duro que debes dejar atrás.
-¿Cómo abandonar un camino, si este era lo único que te mantenía con vida entre los hombres? ¿Cómo llenar un cuenco roto, que lleno de polvo, engaña la sutileza de los ojos necios? Habrías de ser el mismo aire para llenar sin llenar y tocar sin tocar.
-¡Oh! Viajero, llena la luz los templos más sombríos, clama el fulgor del polvo y de la esencia. Mira el horizonte, ¿Ves algún sendero marcado? ¿Ves, acaso, un solo camino? Tu terquedad ha obrado vilmente en ti, has creído en un sendero fantasmagórico que conduce al final de tu vida.
-Mi meta es el mismo camino, así he llegado siempre que de un paso hacia él.
-¿Pero cuándo sonríes? Estas atrapado en una caverna, pues la periferia de tus ojos solo ven muros a tu alrededor, has creado tu propia cárcel.
-He creado mi propio camino.
-Solo caminas en aquella vieja circunferencia de roca. Estas en tu centro y buscas seguir caminando. Has llegado a tu meta y ahora caminas sin otra nueva.
-Entonces dime, cómo crear un nuevo sendero, luz de la luna, flor de un vejo pantano de desolación y temor, de muerte y desesperanza.
-Debes dejar la carga del camino anterior y aligerarte, tu propia naturaleza obrará en tu beneficio. ¡Oh! Viajero perdido, caminas sin rumbo a las mesetas fértiles, has estado gastando tus pies en un polvo que se extendía ante ti encerrándote.
Fue repentino el cambio en la oscuridad de la noche. Surgían los sonidos sordos y los silencios tenues de un pacífico despertar. La noche entonces se cerraba a una luna que desaparecía tras lejanas montañas y las estrellas volvían a conquistar el domo azulado. Las nubes acechaban furtivamente, acercándose lenta pero decididamente a encontrarse con aquel cuerpo débil, roto por la embestida de un final inalterable. Había llegado el portal ante aquellos gastados pies que dolían ante la falta de agua. Y un segundo antes que un nuevo día gobierne las inconquistables praderas de aquel desierto, una gota de rocío mojó la boca del caminante que por primera vez tomaba la mano de su propio destino.

G. F. Degraaff

La piedra

2010-03-06T22:22:00.002-03:00

Se me terminaba el tiempo, así como creemos que algo tiene fin, corría sin amparo las vertientes de mi propio terreno. Empujaba mi viento el pecho, que mansamente se deshacía en mi carrera, sabía que debía irme pero no sabía adonde ir. Los torbellinos que desplomaban los horizontes crecían en los propios límites verticales de mis ojos. Así, intuí que crearía la desazón de mi propio destino. El sol era testigo de mi rostro húmedo, bañado en parte por la corrida y el calor fulminante de aquél camino de polvo que transitaba. Solemos contar esas cosas que nos tienen como protagonistas, pensaba, fue cuando encontré un acertijo que contenía el explosivo desenlace de la humildad. Aquella piedra angular que se posaba sobre el acantilado atrajo mi atención, y es seguro, que atraería cualquier atención que fijara su realidad en ella. Me sentí por unos segundos atrapado, inmovilizado, cesaba por primera vez en días una carrera que comenzaba a tener un fin prematuro, era inquietante como mi mirada era esclava de aquella piedra. Traté de no intentar escapar por la fuerza, era claro que mi única posibilidad era mental, o incluso sensible. No logré amortiguar mi desesperación que como bólido llegaba para perturbar mi cuerpo fuera de control, haciéndome vulnerable a ser arrancado como tronco de raíz de mi propia cordura.
Estuve varios días atado, mi mirada no lograba romper la atención en aquella piedra que no hacía más que atraerme. Comencé a perder fuerzas, sin agua ni comida pronto mi muerte se posaría sobre mi hombro izquierdo. Escuché algunas aves esperando mi desenlace sobre el piso rojo. Campanas y algunas visiones no detuvieron el poder de la tierra que apretaban como sal la herida de mi alma, aquella de la que buscaba escaparme. Herido de muerte en mi interior, ahora comprendía que no podía escapar ni despistar mi destino quien se preparaba para darme el golpe de gracia. Recité algunos versos improvisados, algunas canciones que habían tenido fuerza en mí. Me callé sólo cuando la luz cedía el paso a la oscuridad una noche más y los lobos alejados se escuchaban con la luna que se ponía hacia el horizonte que daba reflejo en la periferia de mi mirada. Recordé algunos tonos de una suave flauta que anunciaban el final del día, otro día más atado a mi mirada y a mi cuerpo tieso que no escapaban de esa realidad que volvía a reclamar mi vida. El viento acariciaba mis ojos lentamente, y se metía en mi boca para darme aire y frescura. El gusto a sal era de mi propio cuerpo. Me deshacía en fuerzas, sabía que si dormía caería prontamente en la oscura y placentera compañía de siempre. Mi reflexión se centró en intentar comprender como la tierra podía ser infernalmente tan rígida y tan decidida. Una piedra bastaba para atraparme, un roca iba a ser la impiadosa muerte de mi cuerpo. Así es como comienza la aventura de mi espíritu en hallar la manera de hendir, al menos un segundo al universo.
Dicen que es de idiotas intentar no seguir el curso de nuestra propia naturaleza, pero no hemos de saber el por qué de ella. Conocemos eso que traemos de quien sabe donde implícito en nuestro corazón y nuestro yo interno, o seremos todos profundamente iguales cuando se trata de nuestra verdadera naturaleza. Mas, lo que encontré en aquella sombra que se convertía en piedra, fueron los propios miedos de finalmente uno debe superar para llegar a una profundidad inquietante. Al final creemos que ser nosotros mismos es fácil, pero desconocemos o no queremos ver que para llegar a nosotros mismos el camino oscuro puede intentar que peguemos la vuelta antes de cumplir con nuestra meta.
Me convertí por días en águila, y miraba con una visión increíble aquel cuerpo que encadenaba su mirada a aquella roca. Volé intentando buscar ayuda, pero el desierto era extenso, quizá me llevaría días encontrar alguien que se precipitara hasta donde mi cuerpo humano se hallaba. Atravesé nubes blancas y grises, a merced de un sol abrasador y corrientes de aire frías que daban respiro a mi vuelo. Observé algunos cuervos solitarios en las laderas de altos riscos. Erizados, llenos de una soledad placentera. ¡Flores de un ocaso turquesa, denme el aroma de su calidez envuelta en la sincera razón de su propia existencia, y con eso una muerte dulce para volverme alimento de su hermosura!
Como águila me precipité a la tierra para morir sin motivo, pero antes de hallar en el piso la canción final, me encontré arrastrándome y zigzagueando sobre mi pecho. ¡Era yo una serpiente! Así sentí que no eran más que códigos humanos aquella mirada sombría de este animal frío, acechante y peligroso. Seguí mi instinto, camino en busca de quien pudiera alejar aquella mirada de aquel cuerpo que se hundía en los poros de una tierra caliente. Al fin me di cuenta que poco prestigio tenía mi condición, ¿Quién ayudaría a una serpiente? Al acercarme a cualquier animal todos huían, los hombres por miedo no huirían, pues a los hombres el miedo los vuelve más peligrosos pensaba, matarían siempre para mostrar su ventaja humana, para defenderse de sus propios temores y para demostrar su libertad, como siempre han hecho. Fue cuando deseé con toda mi piel, una que de poco dejaba atrás ser un animal al que un hombre respetara. Aquí me di cuenta que no tenía oportunidad, los hombres no respetan a los animales, así me transformé en un perro. Mi condición oprimía mi pecho, sentía una increíble necesidad de amor, como perro sería capaz de resistir cualquier azote del destino para sentir una mano que acariciara mi pelaje, para sentir un amor que aunque mentiroso y por compasión, me hiciera creer que no estaba solo. Así, bajo esta condición no debía ceder, debía seguir mis sentimientos, no debía buscar un hombre que ayudara a mi cuerpo a quitar mi mirada de aquella piedra que absorbía lentamente mi energía desde hacía días, mi corazón canino indicaría el camino adecuado.
Al llegar a un pequeño pueblo, encontré cientos de personas que atrajeron mi atención, todas aquellas personas, tenía la sensación, estaban tan perdidas en sus pensamientos, como lo estaba la mirada de mi cuerpo lejano. Me parecía tristemente opresora aquella imagen que encontré en los humanos. Todos muertos en vida, comprando en aquella feria, cargando bolsos de comida y objetos que bajo mi condición perruna no encontraba utilidad. Al fin reflexioné si era necesario volver a convertirme en aquél hombre, si era preciso que volviera a ser el mismo de antes, perdido en las mundanas necesidades de los hombres ambiciosos, perteneciendo irremediablemente a la cultura social humana.
Luego de pensar echado bajo la sombra de un joven árbol, decidí dejar mi empresa atrás, ya no quería volver a ser un hombre, me quedaría soportando la falta de amor y compañía que sienten los perros, sufriendo el escarnio de los hombres pero buscándolos al fin cuando estos me llamaban con señas, esperando una caricia.
Al anochecer cerré mis ojos en la penumbra y el silencio de un pueblo que cerraba las cortinas a las estrellas se resguardaba de la luz de la luna.
Desperté sentado frente a aquella piedra, con total liberación de mis movimientos. Así llegaba por primera vez a comprender algo de mi mismo. Aquella piedra, era el espejo de mi propio destino. Era la fiel imagen de algo que escapaba a mi entendimiento. Por fin me levanté y sentí mis músculos rígidos por la inmovilidad de tantos días. Caminé ya sin correr, había visto bajo la forma de animales cuan alejado estaba de mi verdadera naturaleza. Había encontrado en aquellas formas un mundo completamente nuevo y extraño. Visión, intuición, corazón, ahora sé que mi destino no está en ser un hombre y actuar como animal, es la de ser un animal y actuar como un hombre.
G. F. Degraaff

Recuerdos de una noche pasajera

2010-03-01T10:14:00.001-03:00

La noche caminaba fría sobre el oscuro piso, reflejadas las estrellas el ambiente fulguraba destellos. El humo del cigarro consumía la voz en silencio. Lleno de miradas sin ojos, aunque no se acercaban cuerpos en la lejanía. Máquinas voladoras susurraban velozmente. Me detuve solo cuando debía saludar. Conseguí lo que no necesitaba y marché nuevamente, con rumbo a la tabaquería de una ciudad carente de bullicio. Más oscuro que la sombra me escabullí por pasillos largos, de paredes blancas sobre el piso húmedo. Mi cigarro en la mano me iba marcando el paso, y las piernas sin descanso sostenían el pesado cuerpo que sostenía mi cabeza. Las luces, el ambiente de un miércoles cerrado, lacónico y agitado, que como greda parecía disolverse en la lluvia nocturna de una luna pasajera, dejaban ver el interior de la casa de Salvador, quien esperaba por mí para comenzar la noche. Creo que él ya había arrancado. Bebimos y hablamos sobre las manchas azules de un viejo tomo del siglo XVII del alemán Shcubërtt, un famoso Alemán filósofo, dueño de una de las traducciones germánicas mas exquisitas, un volumen de los "antiguos opúsculos de la Biblia de Ulfilas", que había sido heredado de su abuelo. Mientras el tiempo se enredaba como los hilos de una marioneta entre nuestras mentes, decidíamos la partida. Al llegar a la playa del estacionamiento, un fantasma salió a nuestro encuentro invitándonos a servirnos de un canuto. Accedimos y salimos a toda velocidad al encuentro con las nubes. Debimos atravesar un largo horizonte para caer deprisa aplastando el cemento. Al llegar a un centro de luminarias tenues, mi razón comenzaba a vibrar en los bordes lejanos de lo desconocido. Ya nadie estaba conmigo. Nada parecía tragarse la miel de la que estaban hechos todos ahí afuera. Adentro la crema bebía champán. Entré, asombrado por una escalera que se perdía en la nada. La música de jazz me recordaba los viejos discos de la "Green Hill Instrumental Charleston", unos músicos de New Orleans injustamente perdidos en la historia. Los danzantes gemían de transpiración. No podían parar. Era una impresión desde luego. De a poco me senté en una pequeña mesa que simulaba ser inofensiva. Sentí el sitio de poder. La transpiración movía mis piernas -¡Estaba en lo cierto! La lejana sonrisa que tuve desde siempre acudió a mí desde el aire. Nadie la quitaría ya de su lugar. Estuvo conmigo hasta que las luces se apagaban por el sol. Caminé solitario perdido en el rumbo. Los cordones de mis botas habían sido decapitados. Era un gran alivio, al fin. Reconocí mi viejo frente. El de mi hogar. Pasé inadvertido entre la multitud que salía a mi encuentro. Encendí la luz, de un farol casi vacío. Observé con detalle y todo parecía en orden. Apagué el farol y guardé aquella sonrisa bajo la almohada, para recuperarla al despertar, para recordarla en mis sueños, para evitar que se apague. Al despertar ya no estaba. Se había ido conmigo a mis sueños. Y allí quedó. Ahora busco en mis sueños, aquella sonrisa que alguna vez encontré en aquel lejano recuerdo de una noche pasajera.

Ruptura del tiempo

2010-02-02T20:28:00.001-03:00

Se deshace el borde de la calle a cada paso que voy improvisando sobre la vereda. Recuerdo un texto de algún antiguo que se refería a la eliminación de los ilusorios límites que invocamos para seguridad de nuestra razón. Aquí comienzo a describir el naufragio de las sensaciones que antecedieron a esta caminata, en donde el mundo ha perdido por vez primera la aparente rigidez que despierta en la mundana manera de percibir lo concreto. Estaba yo, un yo que ya he perdido, pero a manera figurativa así lo llamo; atado a la arbitrariedad de una cordura que comenzaba a fastidiar mis trabajos y mi búsqueda. Hallaba todo tan repetitivamente absurdo que sólo me limitaba a percibir con el cuerpo, lejos de los sentidos. Caí en la cuenta de que era el producto de percepciones concatenadas, conectadas por todas las ilusiones yoicas que daban a mi vida una continuidad que no permitía la renovación. Podía ver como todo era producto de esta cadena de pasados. Irremediablemente quería deshacer varios momentos para sentir un cambio sobre la nueva forma de percibir. Así me daba cuenta que para sentir la innovación en los momentos, el cambio debía ser interno. Ver a las mismas personas, durante tanto tiempo, me había dejado el sabor de la falta de aventuras y sensaciones nuevas, para cuando comprendí que todo lo nuevo debía venir desde mi corazón había desperdiciado muchos momentos con personas por quienes sentía una enorme calidez. Nada pertenecía a mi pasado, o mejor dicho, nada podía representar el pasado, nada puntual, porque toda la vida en sí misma representa el pasado. Todo era pasado, un segundo más tarde, volvía a serlo. Suspiré, en soledad, la misma que venía sintiendo a pesar del mundo que vociferaba su lugar. Así la tristeza era terriblemente inevitable. Siempre he creído que comprender algo nos deja una gota de tristeza, tristeza que se quita con la necesidad de comprender otra cuestión para olvidar aquella otra, y así, la comprensión se volvía el arma más filosa de todas. Los locos han de vivir más intensamente, pensaba. Cuando me fue imposible amortiguar la comprensión de lo que me estaba sucediendo, fue que tomé la misión que yo mismo me declaraba, por las riendas. Me separaría del mundo definitivamente. Me buscaría en la soledad que aleja las culturas e identificaría los motores de todas mis conductas tan fervientemente que nada quedaría ligado a algún impulso. La fuerza sexual resultaba para esto una enemiga falaz. Pues, todos estamos sumergidos en un enorme mar de energía sexual que nos ata al resto del mundo, y así, prisioneros de nuestra única energía disponible y creadora, nos internamos en la cultura. Salí a merodear con la esperanza de que el aire me cediera una tregua y pudiera relajar mi mente abstracta. El olor a la calle, el ruido de motores y el eco de los árboles que gritan desesperados por la mirada de algún horizonte me habían devuelto un poco a mi lugar. Tendría que encontrar la manera de seguir soportando la existencia entre estas calles que atesoran la incredulidad y el “vivir por vivir”. Tendría que encontrar la manera de reír, de ser feliz, de disfrutar con aquello que todos disfrutaban, salir a bailar, beber, hablar, todas esas cosas que me resultaban innecesarias. Pues había personas que se alejaban de mí por mi falta de interés en estas cuestiones mundanas. ¿Y si la vida fuera otra cuestión? ¿Si fuera la vida el simple acto de reír y nada más? Entonces sería muy bello, pero también sería miserable. Debía aprender a representar las actitudes de cada uno de aquellos para quienes la vida se resume a un poco de esto, un poco de esto otro, un futuro, una casa, una religión, una rutina, y cosas que realmente no tienen un verdadero sentido de existencia. Tener y ser. ¿Pero tener qué? ¿Para ser qué? Esa pluralidad yoica que intentamos unificar. Así jugamos a ser Dios. Tengo que ir a bailar, pensé. Divertirme. Pero bajo qué sentido. Comprendía muy bien todos los argumentos válidos para decirme que podría ser feliz, que mientras podría jugar a no ver como mi vida se transformaba en eso que nos impone la cultura, ser padre, profesional, amigo, y todos esos títulos que le dan a uno, cierta personalidad. Aborrezco las multitudes, pero sin arrogancia, no me siento cómodo allí donde hay muchas personas, ya tengo bastante conmigo como para mirar a otros en sus estupideces. Y es por eso que aquí estoy, pensaba, solitario, buscando respuestas pero no en mi mente, en mi vida, en mis percepciones. Fue así que el cordón se nublo, y la vista quedó suspendida a una gran nube gris. Había fugado mi mente, habíase ido nuevamente a mi habitación, y al regresar, miré a mi alrededor, todo estaba en su lugar. Habían pasado algunos días, estaba sentado frente a mi hoja y a mi copa, y el tiempo había regresado a su curso normal. Había roto por primera vez mi percepción, había manipulado el tiempo y alcanzado algún estado fugaz. Pero había caminado por las calles. ¿Pero, por qué calles? No lo sabía. Solo sabía que no había en mí, vestigios de esa humanidad que sólo busca pasar la vida, vivir, comer, tener, morir, sin haber experimentado jamás que existen tantos mundos como percepciones.

G. F. Degraaff

Algunos minutos de locura

2010-01-27T12:19:00.000-03:00

Y ahora me disfrazo. Llamo a la locura por teléfono e inconsciente digo: -Ven, será una bella velada. Y me quito la atmósfera húmeda que dejó el día bajo mis rodillas. Y el retoño que crece mansamente a la distancia de mil horizontes, como ilusión brota sobre mis ojos. Eres la flor de ese pantano que veía en sueños, pero ese pantano aún no llega, entonces no puedes ser ella. Y sigo buscando la flor adecuada para esta primavera hostil que se refugia entre los sueños de algunas noches lúdicas, de gran calor y agonía, de pequeñas muertes francesas y de estiércol puro. Algún cigarro de marihuana aplacará mi sed, pienso, pero pierdo más energía modificando mi conciencia que acabando en el tacho de mil botellas de vino. Y así transcurre la soledad, con Floyd de fondo y las preguntas a mil respuestas jamás formuladas. ¿En que piso vivo? Me pregunto antes de bajar por las espirales escaleras que conducen a una profundidad espeluznante. Me tomo de las paredes y avanzo en el descenso absoluto de mi cuerpo y de mi mente. No ha aparecido aún el fantasma antiguo de mi niñez, ¿Se habrá marchado? Siempre extrañamos por costumbre aquello que nos apena. Como si la pena nos diera un motivo para vivir. Si, el sufrimiento es un puto vicio al cual nos entregamos fácilmente. Mientras continúo adormecido entre campanas y solos de una distorsión que avanza suavemente sobre mis sienes. En mis venas estalla la pasión por la destrucción, pero en mi conciencia he modificado ese extinto placer, ¿Por qué? Me pregunto ¿No sería más deleitable saborear una manzana en el paraíso? Ahora entiendo esa absurda historia. Es la triste historia de una humanidad débil que se acepta como tal. A Cristo lo asesinaron los mismos que hoy utilizan su figura como estandarte. Nadie en Israel es católico y el Vaticano está en Roma, ahí, justo ahí. Lo de comprender lo dejo de lado ya. Pero si no consigo aclarar los motores de mi vehículo nada puedo hacer para comprender los móviles de los otros. Entonces, como el águila me levanto para mirar desde arriba, con la visión que me otorga el cielo, y decir, ¡No intenten volar como un águila si están rodeados de pavos! Allí entre los árboles que sumergen sus copas en el cielo, y se clavan hoja por hoja en las estrellas es donde busco el fruto y la flor de estas noches en donde acabo dormido, anestesiado, con ganas de saltar al abismo cruel de los frágiles. Me fallan de un lado y del otro, ¿Será que poco espero que no me molesta? Pero la soledad es más dura que las paredes, y romper con este molde es algo inminentemente repetitivo. Ahora quisiera volar entre las nubes de algún cielo distante, ¡Cómo extraño sorprenderme!, sin sorpresas la vida se vuelve más cruda. Y así sigo viviendo, intentando superar a la inteligencia con el cuerpo y las sensaciones, porque la mente es la peor enemiga, podemos sufrir del cuerpo, o del corazón, pero si sufrimos de la mente, la lucha puede ser impiadosamente limpia, devastadora y sangrienta. Porque no hay móvil para frenar a la locura, y una vez que esta llega, estamos a su merced. Por eso, sigo llamándola. Para que haga de mí lo que quiera.
G. F. Degraaff

Perdón

2009-10-19T19:46:00.004-03:00

Volaban los susurros que arrullaban la noche, el viento húmedo caminaba entre las gotas de una lluvia letal. En aquella atmósfera la sobriedad parecía disolverse en el canto del aire, daba comienzo así las campanas que anunciaban el presagio. Entre algunos colores podía distinguir el alma joven nocturna de una sabiduría oscura, de esas que embarran sutilmente las explicaciones del tiempo. Se rompe el círculo para iniciar un nuevo ciclo, nadie nota el espiral que avanza frugal entre los escasos caminantes de los rincones de la explicación racional de una velada donde el espíritu domina. Así galopa entonces una existencia, que podría definir como efímera, quizá obsoleta. Sentado sobre la vereda de la desolación escucho como la vida me ofrece un testimonio repetido, intento en vano callar las voces que manipulan el monopolio de la atención en la realidad ordinaria a la que estoy amordazado. Intento también llegar más allá del acertijo que me contiene. No escatimo cigarrillos. Tampoco vino, para alcanzar la mirada de alguna esfera de lo infinito. En verdad somos menos de lo que imaginamos, pero en esa carencia de grandeza se nos permite contemplar lo infinito, que paradoja. Me inclino un poco más para entrar en la percepción de al parecer, una pequeña hormiga perdida en el rumbo, solitaria, quizá desesperada, y encuentro la similitud de la sensación que me sostiene en mi lucha, pues, se puede perder el rumbo pero la vida camina sobre el piso de lo incierto. Me levanto no sin la triste resignación de perder el apaciguamiento placentero y sumergirme en un sueño que se vuelve cárcel y poder. Cae la lluvia obstinada, como mi meta, sobre la capa que contiene dentro de sí a un cuerpo estrecho. Me obsesiona hallar lo desconocido y miro con temor las fantasmagóricas ilusiones que jamás aparecen. Ya he caminado mucho, en pocos años, avanzo y no dejo de preguntarme cuanto camino falta por recorrer, ya estoy cansado y ni siquiera he pasado el umbral de una adolescencia caótica. A menudo tengo el vago recuerdo de los caminos que he dejado atrás. Ya no existen posibilidades de desertar. Voy sin rumbo buscando una soledad fría, pero en mi interior, se queman los yermos del fuego de la compañía. Se abre una ventana que deja ver una luz tenue. En su interior, la realidad es harto distinta que aquí afuera. Puedo sentir el calor de aquél ambiente soplándome el rostro, y cierro los ojos y me pierdo en un lejano recuerdo.
Allí, en mi niñez, poca importancia tenía la muerte. Manejaba mi bicicleta con el desatino del aire infantil, por calles semidesiertas en donde los árboles vivían su lucha frente a las grises mareas de la civilización. No recuerdo con precisión cuanto había estado en movimiento, pero el cansancio comenzaba a ganarle a mis piernas. Era un día soleado, de esos que anteceden al abrumador calor del verano y rompen el velo fantasmal de la mirada sobre el cemento. Manejaba mirando todo a mí alrededor, con el peligro inminente de la falta de atención necesaria, pues, en la calle no se puede prescindir de cuidado. Era una pequeña colmena mis sentimientos, vertía la dulzura fresca de los ojos inocentes. Más no era costumbre en mi hogar llenar de calor y afecto al pequeño cuerpo que contenía mi anciana alma. La dureza de esta realidad no lograba romper la ilusión de encontrar el fraterno abrazo del fulgor maternal. No es tan fácil quitar las ilusiones a los niños. Si se puede en cambio, violar el deseo de cualquier infante, pero no con esto quitarle las ilusiones. Yo era uno de esos, a quién la vida desde el principio castiga con la falta terrible del amor. Amor que jamás apareció, pero esto no es el problema en sí, el verdadero inconveniente para nosotros se muestra a la hora de la medianoche, cuando no se consigue amarse a uno mismo. Me había detenido a saborear la miel de un helado a la sombra de un sauce, que como cortina me ocultaba con su copa que barría el piso. Al terminar el deleite, volví con la energía renovada a montar mi bicicleta. El calor era desértico. Comencé a tomar velocidad, tanta como podía conseguir. Debo reconocer que era bastante torpe al volante aún, y la dificultad de maniobrar a una elevada velocidad era el típico desatino que de niño me llevaba a los límites del riesgo. Conducía pegado al cordón de una angosta calle, tal como me habían enseñado mi hermano y un amigo de la infancia. Se acercaba una silueta a una distancia de unos cien metros, intrépido arremetí con velocidad, la curiosidad de conocer quién era aquella persona que caminaba en dirección a mí. En cuestión de segundos, lo tenía casi encima de mí, tan cerca que no conseguí la fuerza ni la destreza necesaria para tomar los frenos. El impacto fue doloroso. No tanto para mí, que choque contra el pecho de aquél joven hombre, sino más bien para sus rodillas que sintieron la dureza de los fierros de mi bicicleta. Cómo pude intenté levantarme, acostumbrado a los reproches de mis padres por mi falta de atención, mi primer acto fue agachar mi cabeza esperando un largo discurso y algunos insultos por mi idiotez. Con mirada bondadosa, el hombre me ayudó a incorporarme, la sorpresa que mis ojos mostraron al preguntarme aquél si me encontraba bien fue superior al olvido. Me tomó de las manos y procuró mirarme el rostro y el cuerpo para hallar señales de alguna herida.
-¿No está enojado conmigo? Pregunté.
-Desde luego que no. Pero ten cuidado mi amigo, podrías lastimarte la próxima vez.
Hay quienes dicen que no hay rencor que se apague en un segundo, y que el perdón es un camino que lleva tiempo y amor, pues aquella tarde, aquél hombre me enseñó y marcó un camino que caminaría toda mi vida y que jamás olvidaría, en cuestión de unos pocos segundos me reveló que el camino del perdón no es tan difícil de hallar, no lo es, cuando nace del corazón.

G. F. Degraaff

El laberinto del cubo

2009-09-09T15:25:00.001-03:00

Cerraba la noche disfrutando el intenso sabor de un tabaco negro como acostumbraba ya en los últimos días antes de que la realidad y la fantasía terminaran involucrándome en una puja de la que apenas estoy saliendo. Pasé varios meses en cuidado de una enfermera joven, con poca practica en el cuidado de ancianos, pero con una paciencia infinitamente superior a aquellas a quienes la vida ha castigado con el incesante clamor de la rutina. Aquella noche de mi alusión presentaba como presagio, la escazes de aire, y la desidia, por mi parte, a la caminata nocturna. En parte, la necesidad de saborear un cigarro se había convertido en una penosa obsesión esa noche. Cuando la lluvia, con fuerza extravagante hizo vibrar la puerta de la entrada supe que mi desición había sido guiada por alguna fuerza omnisciente, o al menos, el placer de mi acierto de mantenerme bajo techo me hizo sentir con tal poder. Miraba la fotografía vieja de María, muchacha que había partido hacia el norte llevándose consigo algunos años de mi vida, muchos de ellos, los mas felices. Pensaba si habría podido encontrar la salida a ese laberinto que ella misma se había creado. Gracias a ella, y en parte a mi estupidez, comenzaba a creer que la humanidad gustaba crearse problemas que le dieran sentido a su existencia. Los relámpagos como explosiones subterráneas, crujían el suelo, y despertaban un sentimiento de hastío en esa noche cruelmente solitaria. Miré por la ventana como quien espera encontrar la respuesta de una antigua pregunta olvidada en la oscura calle cubierta por el manto gris de la lluvia incesante. Para mi asombro, la silueta de una persona que se acercaba hasta la puerta de entrada de mi casa, me hizo apagar el cigarro velozmente. No esperé que hiciera sonar el timbre. Salí a su encuentro. Al abrir la puerta su figura ya no estaba. Me apresuré en llegar hasta la vereda mas no encontré señal alguna de su fugaz presencia. Abatido regresé. La necesidad de una ducha ganó terreno en mi mente, tras volver oprimido por la humedad y el frío. Al salir del baño, tomé mi lugar al lado de la estufa. Conjeturé que Rulfo pertenecía a una escuela surrealista hispanoamericana olvidada. Ya que los límites de la realidad y la fantasía en él desaparecen. Por mera curiosidad me asomé por la ventana para cotejar mi soledad. Allí estaba aquella sombría silueta bajo el enorme caudal que caía del cielo. Cerré las cortinas no sin temblor ni inquietud. Respiré unos segundos y me aventuré hasta la puerta. Al abrir, aquella figura había vuelto a desaparecer. Unos metros adelante, sobre el camino que conducía a la vereda, una extraña figura cúbica estaba en el centro de mi mirada. Miré a ambos lados, corrí y la tomé, como quien toma algo ajeno lleno de vergüenza y miedo, y regresé corriendo al interior de mi hogar. Una vez adentro, sequé mi ropa, encendí otro cigarro, (esta vez tabaco rubio), y dispuse mi atención a aquel denso cubo extraño. Lo primero en llamar mi atención fueron sus perfectos vértices, su material, que parecía ser una aleación de metales pesados. Tenía una cerradura en el centro. Creí que sería imposible dar con la llave, cuando se me ocurrió que estaría en el piso de la entrada, en el lugar en que había encontrado el cubo. Aventurarme hasta allí consumió la poca cordura que me quedaba. Definitivamente, allí estaba. Tallada, rústica, del mismo material que cubo. Su tamaño no era de gran importancia, sino mas bien la leyenda que tenía grabada. Sus simbología era árabe, " اعادة بلادي حلوي الجنون " su significado, " la dulce locura". Al girar la llave y abrir el cubo, había otro mas pequeño en su interior, fiel al estilo ruso de las "Matrioshkas o Mamushkas". Creí que al final daría con algún viejo mensaje, o con alguna revelación. Esta idea comenzó a tomar posesión de mi mente, al punto que habían pasado tres días y tres noches, abriendo cubos, sin llegar al cubo final. Ya no comía, ni dormía, mi existencia estaba determinada por el fin de aquél acertijo. Colapsó mi cuerpo y mi mente. Cuando entraron en mi casa los agentes polciales, sólo recuerdo el ruido incesante de las sirenas de la ambulancia, hallarme acostado sobre una camilla, en un estado de total indiferencia ante el espectáculo, con la firme ambición de llegar al final de aquél laberinto cúbico. Antes de cerrar los ojos por acción de los calmantes, grabé en mi memoria los ojos desorbitados del policía que guardaba el cubo dentro de su mochila. Sólo yo sé que sin la llave que aún guardo, no podrá abrirlo. La revelación del cubo será sólo mía o moriré en el intento.
G. F. Degraaff

Los últimos

2009-08-29T22:31:00.006-03:00

Recuerdo la noche más fría que pueda imaginar. Para lamento mío fui parte de ella. Sobre un extenso montículo donde nuestra base tenía lugar. Recuerdo sobre todo el brillo de los disparos. Pensaba que eran estrellas, cuando al mirar hacia el cielo, la lluvia de resplandores cegaba mis ojos. Aturdido por la atmósfera, recorría ciento ochenta grados con mi batería el inmenso horizonte que me miraba de frente. A mis costados cientos de jóvenes cumplíamos la misma función. La misma misión. Disparabamos sin tregua por convicciones que no eran nuestras. Por una idea que no nos correspondía.
Muchos recién egresábamos de la escuela secundaria. Teníamos una vida casi entera por vivir, ideas que conocer, y reflexiones que hacer. Todo era secundario, nada de eso existía en nuestro mundo, que ensordecido se debatía entre la vida y la muerte. Recuerdo ese amanecer donde las órdenes eran claras, retroceder unos quinientos metros. Vi pasar muchos rostros manchados, no recuerdo bien si era lodo o sangre, habían de los dos. Pero la sensación de miedo y terror era la misma en cada una de aquellas caras. Todos regresaban y pasaban a tu lado sin mirarte siquiera. Algunos se detenían, maldecían y quedaban postrados en la cercanía, con sus ojos mirando el infinito. Cuando volví en mí, muchos habían dejado de disparar. Pues, éramos la única batería en el frente. Había desaparecido todo signo de vida mas allá de los seis soldados que cargábamos, preparábamos y disparábamos la batería. Eramos la última en el frente. El enemigo avanzaba si piedad con sus fusiles y con nosotros. El primero en caer fue Tomás. Había ido en busca de ayuda a las puertas del cielo. Eso creímos todos. Algunos preparaban el café de la mañana. Otros comían pasas de uva. Ninguno dudaba la inminencia. Todos sabían que iban a morir. Cuando el sol comenzaba a asomarse sin tregua, podíamos divisar la líneas enemigas que se acercaban en el vastedad del horizonte. Un soldado se hizo presente, esquivando las explosiones de sus pasos.
-¡Teniente! gritó.
-Digame soladado, ¿qué hace aquí?.
-¡Soy cocinero! exclamó el soldado, casi inaudible.
-¡Ah! ¡Perfecto! ¡justo lo que necesitábamos! Y el teniente siguió gritando órdenes a su tropa.
-¡Teniente! volvió a rugir el soldado.
-¡¿Qué quieres? Respondió este sin ruido.
-¡Todos vamos a morir! gritó el soldado.
-¡Si no quieres hacerlo vete de aquí pronto!.
-¡No quiero morir así!.
-¡Vete entonces te digo!.
-¡No quiero morir sin disparar un tiro! ¡Déjeme disparar uno al menos!. El teniente lo miró fijo. Sin palabras le cedió el comando de la batería al ver menguada la fuerza y claridad de sus hombres. El soldado disparaba, cómo esos animales a quienes la libertad los atropella, a quienes saben que el mundo está allí por ultima vez, y la sangre pide el paso a la cabeza para empujar la misión de la vida. Cuando la batería fue cargada por segunda vez, sólo quedaban el soldado y el teniente. Algunos disparos, y la batería se traba. Por el calor, una grieta impedía el disparo. En un segundo reconoció el teniente a su ángel. Quien había llegado hasta allí. Quien no rendiría jamás la última pieza, y quizá el último disparo. La pieza de artillería jamás se rindió. Sólo dejó de funcionar. El coraje de tal acción quedaría perpetuo en el corazón del teniente. Quien exhibiría la bandera, en el museo de Córdoba del grupo de artillería de aerotransportado 4 (GAEROT 4), con que fue cubierta cuando por fuerza debieron guardar la pieza y regresar al continente.
G. F. Degraaff
(A mi padre)

El Olmeca

2009-08-19T19:59:00.003-03:00

Las regiones volcánicas sobre las que estaba acentado el pueblo fueron la fuerza principal de su propia destrucción. A los pies de Huehueteotl, o Xiuhtecuhtli, señor del fuego de la comunidad Olmeca; figura principal de este pueblo antiguo que residía en los montículos elevados de Cuicuilco, en las últimas estribaciones de la cadena volcánica de Ajusco y al extremo suroriental del Valle de México; los sacrificios, se volvieron la última prueba de fidelidad para frenar el desastre. Mujeres y niños sacrificados, hombres y ancianos reverenciaban la sangre que bañaba la estatua del Dios, representado por un anciano con la cabeza baja soportando un gran cuenco sobre ésta y los brazos. El horizonte dejaba ver el rojo amanecer precedido por nubes violentas que llegaban desde el oriente. La sombra retrocedía.
A todas las castas inferiores les corresponde siempre el privilegio único de otorgar la vida por la comunidad entera, mientras los elevados lideran e impulsan el desarrollo. Un joven olmeca, llamado Xitli, esperaba el turno para ser decapitado a los pies de Xiuhtecuhtli, mientras miraba no sin lágrimas los bellos ojos que jámas volvería a mirar de Atxatl. El sacrificio comenzaba con una especie de baño de vapor o temascal, para purificar el alma de la persona, y luego, de rodillas, mirando al piso sobre una tarima de piedra gritaba su nombre por última vez al universo. Llegado el turno de Xitli, este miró a Atxatl y decidió ser dueño de su destino. Corrió, entre la paranoia de la comunidad, perdiéndose en la aglomeración de cuerpos. Tomó de la mano a Atxatl para perderse en una carrera contra el tiempo. Varios hombres habían salido tras él, el joven desertor que no estaba dispuesto a regalar su vida a su Dios, a su comunidad. Noches antes al último amanecer, bajo una luna gris, Xitli había jurado que sólo moriría por Atxatl, que suya era su alma y nadie podría jamás arrebatársela.
La carrera se dificultaba, los sacerdotes dieron aviso al pueblo, gritando que era menester el alma de Xitli para la salvación al inminente desastre que presagiaban las profecías. Corrieron durante horas. Bajo una montaña, una cavidad los abrigó. Pasadas unas horas, cuando el mediodía asemejaba una noche, un grupo de hombres encontró la puerta al pasaje montañoso que albergaba a los desertores. La única orden era eliminarlos por traición para satisfacer a Huehueteotl. Los encontraron siguiendo el humo que emanaba del interior de la montaña. Los encontraron en pleno acto sexual. Sin poder resistirse, recibió el golpe de una lanza de piedra en la altura de los pulmones. Xitli cayó inmediatamente sobre Atxatl, quien recibió la misma suerte sobre el plexo solar. Ambos habían sido eliminados bajo el nombre de un Dios. Esa noche determinó el principio del fin de aquella vieja civilización. Un volcán hizo erupción, explotó cubriendo dos terceras partes del montículo sobre el que se erigían los cimientos de la gran ciudad. Ninguna civilización que arroje oraciones a Dios, olvidando el amor mas puro, subsistirá en la Tierra. Cabe aclarar que aquel viejo volcán que destruyó esta civilización recibe el nombre de Xitli.

G. F. Degraaff

Río

2009-08-13T20:59:00.003-03:00

Vuelo, porque volar es mi naturaleza. Creo, porque creer nace de mi centro. Y rompo lo antiguo para ceder paso a lo nuevo. Destruyo las cadenas de todas las conquistas para que mi alma sea libre y para que mi corazón camine por los rincones no descubiertos de mi templo. Ensayo frente al espejo la mirada de mi amor. Pero por mas que intente no doy con la gota de sudor que brota al mirarte. Todo parece nuevo cuando la transformación es inminente. Y compadezco a quienes perdidos caminan entre el cielo y la tierra. Estallo por dentro, con las manos en grulla, buscando sentirme por dentro. El camino es difícil, es arduo, es para dedicarle constancia y sacrificio. Es para los valientes. Para los enamorados. Es para recorrerlo y no escaparse con algunas lágrimas superfluas que esconden la sonrisa iracunda de un cielo de oro. He conocido a quién por dinero entrega hasta su amor propio. He conocido a quien busca ser amado sin amar. Y los compadezco. Todos quieren poseer en su recuerdo, pero el recuerdo es lo primero que se pierde con la muerte. Igual que el dinero. Pobres almas. Me senté a su lado una noche de alcohol, me embarré en sus desdichas y las hice propias. Pero eso no me pertenece. Son de esas almas que lloran el pasado, sin mover un pelo.
Cuando abrí los ojos una tarde en que el horizonte cortaba con tijera los rayos ámbar del sol, ese caudal de fuego casi eterno, descubrí que mas vale el sacrificio de las lágrimas de una muerte lenta, que el placer oscuro y corrosivo de una eternidad caótica. Hoy escribo para los felices. Por primera vez. Para el que cierra un tiempo de inquietud, para quien encuentra y decide un destino. Para la juventud que busca la nueva verdad, que escapa de las gredas de las mentiras de personajes sin caminos.
Si te quitaran lo mas preciado de tu vida, ¿Qué te quedaría?. Encontré en la muerte el final mas dulce de toda esmeralda. De nada sirve dedicar la vida al exterior. Vacilé, eso no es noticia, pero hay en el interior una magia que transforma, que consuela. Me voy hacia adentro con la certeza de encontrar la completitud de la vida. Sin dependencias. Aceptando sin aceptar. Gritando sin gritar. Caminando de la mano con la nueva sabiduría que me cubre. Vive por ti, muere por ti, pero ama a todo el resto como si tu vida se extinguiese en este momento.

G. F. Degraaff

2009-08-11T20:17:00.003-03:00

"...Apenas llegado a Sharax, el fatigado emperador había ido a sentarse a la orilla del mar, frente a las densas aguas del Golfo Pérsico. En aquel momento no dudaba todavía de la victoria, pero por primera vez lo abrumaba la inmensidad del mundo, la conciencia de su edad y de los límites que nos encierran. Gruesas lágrimas rodaron por las arrugadas mejillas del hombre a quién se creía incapaz de llorar. El jefe había llevado las águilas romanas a riberas hasta entonces inexploradas, comprendió que no se embarcarían jamas en aquel mar tan soñado; la India, la Bactriana, todo ese oriente tenebroso del que se había embriagado a distancia, se reducirían para él a unos nombre y a unos ensueños. A la mañana siguiente, las malas noticias lo forzaron a retroceder. Cada vez que el destino me ha dicho no, he recordado aquellas lágrimas derramadas una noche en lejanas playas por un anciano que quizá miraba por primera vez su vida cara a cara..."

Marguerite Yourcenar

Regreso

2009-08-09T22:28:00.002-03:00

He trascendido la carne. He quitado las máscaras antiguas de las cenizas que se hicieron mi piel. Cautivo el calor del fuego eterno y regreso al camino que me conduce a la batalla mas noble. Embargo la risa por un instante a los demonios que oscurecieron la luz de mi brillo. Queda mucho por caminar, pero el primer paso ha sido mío. De mi centro. Brilla la luz al final. Ahí, donde las luciérnagas intentan cerrar el paso, donde los murciélagos esperan romper mi alma. Pienso, recuerdo, valoro. He sido esclavo del paisaje en la mentira, he pisado los infiernos donde la carne abunda. Putrefacta. Impura. Cuantas palabras dedicadas al olvido. Encuentro en tus manos la brújula de mi color. Resucito la magia eterna del ser humano en mi corazón. El mas noble camino. El del corazón. Errar, perder, romper. Aprendo en la derrota. Falaz, tímido, Asqueroso. Veo con el sol la transición del inconciente. Respiro el aire en la tranquilidad. Agradezco al destino todas sus pruebas. Las que abren ojos. No seré quien encienda velas a alguna estatua sin vida. Mientras invento el mundo detrás de una pantalla. No seré quien se esconda en las plegarias, mientras olvido la sutileza de mi alma. Temor, odio, mentira. Las he visto de cerca. Protagonistas. Encuentro la llave para saltar. Cuelga del cuello sabio de dos perlas que miran incrédulas lo que he sido. Caigo en las manos de la derrota, dulce derrota, que enseña la vida. Gran maestro que perdona mis errores, y castiga con la dureza del acero de su corazón. Me entrego a ella. Quien guía con su corazón el mío. Que sostiene la fuerza y la fé. Que con su mano me enseña, que el amor es la última verdad. Enseña, con su indiferencia hacia la falsedad. Y hace odiar aquello que ensucia el último brillo de la conciencia. Agradezco a la vida. La tuya.

G. F. Degraaff

Sed

2009-08-04T21:22:00.004-03:00

Cerca de las colinas de las flores, la esperanza echa raíces en la sangre del destino. Caminan extasiados los viajeros, con la sed de mil serpientes, en dirección al río oriental. Beben, y sacían su apetito con el polvo de estrellas que toda montaña posee. ¡Se escuchan campanas! y la atmósfera nocturna del lugar comienza a reclamar el trono. La brisa eriza la piel hasta convertirla en agua jadeante, el perfume inunda las fauses de los caminantes y baña el vientre cercano de la magia. Cuando la noche impone su autoridad, los ojos cansados sueñan el universo, millones de ojos mantienen el color de la noche, cautiva de soñadores rendidos en sus tareas, en años luz de distancia. Entonces, cuando las flores duermen, las almas de la conciencia inorgánica liberan las cadenas de una percepción lejana y toman el protagonismo de la escena. Corren por los campos de perlas los corcéles furiosos, que nacen del fuego de las puertas. El fondo sólo es mío, todo allí observa el centro. Camino sin tiempo por paraísos de azufre. Vuelco la botella y el piso es la tumba. Colores fugaces y luces parpadeantes mueven la música de fondo. Hasta la madrugada en que el sol mira el horizonte próximo y mata con puñal la oscuridad del universo. Los caminantes mueven las manos y sienten la dureza del espejo. Poco a poco se incorporan y vuelven a escuchar el sonido suave del rocío. Levantan el alma dormida y miran la cima una última vez, allí donde anidaran por siglos. Para no dormir. Inclaudicables, indestructibles, suben con el río de sangre a su lado. Allí donde beben los viajeros.

G. F. Degraaff

Limitación concreta, infinidad ideal

2009-07-31T20:03:00.002-03:00

La similitud entre el Universo y las ideas se basa en la cantidad de luz y oscuridad que son capaces de generar. Quizá la cantidad de estrellas sea proporcional a la cantidad de posibilidades que la humanidad es capaz de generar. De esta forma expresaba su teoría de los límites del Universo. Las matemáticas son infinitas
-prosiguió- así vemos al Universo, pues, nos es mas fácil conjeturar que demostrar.
Durante mas de dos horas expuso en su conferencia todos los motivos científicos que conducían a creer que dentro de la vastedad del Universo existían límites indescifrables a los que llamábamos infinito. Rompió la idea de la divisibilidad de la materia en relación con los números, -los números son ideales y por eso puede llevarse a cabo una divisibilidad infinita, pero la materia es concreta, y no puede postularse una divisibilidad mayor a la que sus partes conforman. De igual manera, se explayó subrayando la idea del eterno regreso como válida, ya que dentro de las limitaciones entre el tiempo y el espacio, las piezas pueden ser reorganizadas de diversas maneras. Incluso susurró que el tiempo carecía de manifestación lineal,
-el tiempo no es mas que una ilusión generada por la mente en contacto con lo concreto, ilusión que es posible desarticular y reorganizar también.
Su conferencia tuvo momentos efusivos de plena concordancia con los allí reunidos. Todos parecían estar de acuerdo con las palabras del profesor. La palabra atrapa cuando hay fundamento, pero más atrapa cuando hay sentimiento. Y había una cuota alienada de profundidad y religión en las palabras de aquel anciano profesor. Todos lo conocían muy bien, su vida fue una triste y elevada plegaria al destino, una lucha constante de creencias y logros, de vida y muerte. Fue despues del deseso de su esposa que vivió para demostrar que la eternidad era una abstracción, impulsado inclusive por la ira de no poseer en su brazos al amor de su vida, forjó una batalla contra Dios. Aún recordaba cuando su esposa le juraba estar a su lado por siempre. Palabras que jamás olvidó. Una fotografía que llevaba en su pecho le recordaba su presencia. Una imagen grabada en su alma le pesaba tanto como la culpa que sintió al estar ausente cuando su amada murió. La mitad de su vida combatiendo ese infinito falaz que se había creado, marcó su locura. Se había roto en él la magia.
Antes de finalizar su conferencia cedió lugar a dos preguntas, preguntas que jamás olvidaría. -¿Qué tan necesaria, profesor, se vuelve la idea de eternidad?, ¿Acaso la idea de amor, no es ella quien nos conduce a creer en la eternidad?. Lágrimas, sólo lágrimas, fue su respuesta ante la magnitud de tal pregunta.

G. F. Degraaff

65 años

2009-07-21T22:49:00.004-03:00

Desperté con la misma angustia con que cerré mis ojos para dormir. Como si el tiempo no hubiera girado, como si en un segundo volara el infinito a la misma escena. Yacía mirando el techo, con la desazón que reptaba mi cuerpo, buscaba en vano el pensamiento no lineal de mi costumbre. El terror de mi existencia manifestado en una constante dentro de mi sensaciones y de mi mente. No correspondía explicación que amortiguara mi desorden. Con algunas fuerzas me levanté, no sin mirar a mi alrededor y ver un extraño brillo en cada objeto. Ya no era mi habitación. Era de las mil almas que habían pasado por ella. Cada rincón escondía partes de alguna vieja historia. Ajena a mi sensación aflictiva, la habitación me encerraba. Imaginaba mil y una vez situaciones donde la fuerza de mi angustia crecía. El control lo había perdido al enterarme yo de algo que encendió la mecha. Hasta explotar no pararía. Tembloroso, al salir de la habitación, bebía mi taza de leche caliente. Mientras fuerzas ajenas libraban la batalla que yo había dado por finalizada. El frío golpeaba mis dedos al abrir la puerta. Una súbita explosión me dijo: -¡Ya está!. Había perdido mi angustia. Al pensar en ella con melancolía, regresó. Caminé y como de costumbre encendí un cigarro. El cielo mostraba una cerrazón incierta y mis pasos hasta mi destino consumieron velozmente a mi humeante compañero. ¿Cuándo terminará todo esto? pensaba. Las gotas como presagio comenzaron a caer. Recién empieza escuché decirme. Todas las mañanas miles de rostros. Miles de vidas, de problemas, de esperanzas, de vulgaridades y fantasías, de penas y monedas, mezclados con la penuria de sinceridad. La velocidad es compañera del dolor. Cuando uno está alegre desea que el tiempo circule despacio. Bajé del tren dispuesto a ocultarme bajo el techo de la estación. Opté por saltar las barreras, aunque tenía mi boleto. Eso me daría fuerzas para seguir. Pero una vez escapado hacia la salida, la fuerza se desvaneció como arena. Y así comenzaba otro día. -El frío no golpea a las palomas. Dije, aunque nadie escuchó. Mientras miraba una bella paloma caminar entre charcos de agua helada al cordón de una vieja calle y miles de piernas cruzaban peligrosamente sobre su cabeza. Será necesario un baño de agua fría para calmar esta angustia. Caminé unas cuadras hasta la puerta de mi cárcel diaria. Debía cumplir quien sabe que condena, sólo por ser parte de la sociedad. Allí, los mismos rostros de todos los días, aquellos que uno desconoce familiarmente. Y yo con mi angustia entro, preparo mis objetos de trabajo y guardo un rato mi vida junto a mis cosas en un casillero de metal. La angustia me acompaña hasta el final del día, y yo pregunto ¿Cuándo terminará todo esto? y como presagio suena la voz del despertador, y escucho decir: -Esto recién empieza.

G. F. Degraaff

6:58 AM

2009-07-18T06:39:00.005-03:00

profetizo la magia de mi ser. Nada puedo hacer contra ello. La arrogancia parece temblar al terminar. Lo mío. Lo propio. Cada parte nace de sí mismo. Eso es lo que parecemos creer. La superficie siempre tiene las mejores rocas. Son perfectas en sí mismo. ¡Si alguien conoce un ser completo en sí mismo sin la fantasía de sus propios colores, por favor avise! Creo que pocos o incluso, me atrevo a decir que nadie, posee la magia en sí mismo, sin otorgar el sello de divinidad en los demás. Los dioses creen que todo es perfecto en su punto de vista. ¿Creemos esa historia?.
Corremos senderos, eso es claro, en realidad sin poder elegir. La vida elige por nosotros. ¿Escape?. No lo creo, cuando es uno mismo quien hace un nudo a todo el circo, las manadas comienzan a pensar en sus propios privilegios. Entonces sólo quedas en el abismo cruel de tus propios caminos. Lames las botas de quien ha hecho algo por ti. Cuando todo es incierto. ¿Por qué sublivarnos a la vida en su esplendor?. Es cuando vemos mas claro. Cuando una dificultad está próxima. Cuando estamos entre la espada y la pared, es cuando lo mejor que hay en tí irredento exclama!:- Vuela, ¡sólo vuela!.
He visto la salida de este laberinto, sólo unas pocas luces lo marcan, ¿Cuánto estamos dispuestos a regalar? Aunque sea ese milagro que es la vida. ¿Cuánto estamos dispuestos a regalar?

G. F. Degraaff

La inspiración

2009-07-15T22:49:00.003-03:00

La inspiración viene y se va. Como se va el tiempo, como se va la vida. La vida es plena de inspiración. La vida es dolor, la vida es alegría. La inspiración es como la vida. Las circunstancias son inspiración. Buscamos las circunstancias, pues, buscamos la vida. Su sentido lo determinamos al buscar la inspiración. Debemos encontrar la inspiración, a través del dolor, a través de la alegría. Pero ¿Cuánta inspiración necesitamos? la suficiente para llenar nuestros vacíos, la necesaria para dar sentido a la vida. Como un ciego a quién el color es fantasía, como la mariposa cual el gris llena la variedad de sus colores. Buscamos eso que nos falta, buscamos la compañía plena de la inspiración en la vida. Me apena saber de personas a quién el plectro los disrimina. Me rodeo de la sangre que busca la sabiduría. ¿Qué importa cuánto camino han recorrido? Lo importante es cuanto camino han de recorrer. Encontrar es divino. Buscar no deja de serlo. Pues buscamos lo divino.
La esmeralda brilla sin saber, que ha nacido para brillar. Los buscadores buscan, sin saber que buscar. Aquí el tiempo gira al compás de dos ojos dulces, que miran y miran, intentando encontrar. Mas deja de buscar, la vida está donde quieres ver, bajo un cajón, en una botella. El camino no ha sido marcado, la vida te lleva por él, puedes decidir si escapar o afrontarlo, si puedes decidirlo. Llena tu vida interior con las botellas mas exquisitas, lame el elixir de los dioses, olvida por qué diablos has nacido. Comienza a soñar.

G. F. Degraaff

El viejo astro (dedicado a Damo Suzuki)

2009-07-13T22:03:00.004-03:00

La tarde se asomaba lentamente desde el oeste y los pies cotidianos de una estampida de humanos barrían las hojas del otoño que se alejaba. Sentado en mi viejo banco solía posarme a mirar los ojos húmedos de los tristes que ambulaban sobre el pavimento. Pasaban horas hasta la penumbra de la noche. Pensaba en los intrincados cuentos Borgianos y concedía a la mente el placer de elucidar ciertos misterios fugaces. A veces leía el diario, otras mis propios relatos, los cuales me avergonzaban muchas veces. Sentía una infinita delectación sentado allí. Nadie por supuesto, solía acercarse a mirar desde mi perspectiva; aquel ángulo me cedía una imagen plena de la catedral, detrás, el sol menguaba su fulgor y aumentaba su tamaño al perderse lejos en el horizonte. Unos tres árboles con pocas hojas inspiraban la vista de aquel gran horizonte, y yo testigo, en silencio, sólo miraba. Pasaron cuatro años hasta que un caminante se acomodó a mi lado, vestía poco elegante, hedía fuertemente y su voz carraspeaba. Casi logré escuchar su canto. En palabras que iban y venían desde el alemán al inglés, del italiano al francés. Poseído cantaba. Con ojos cerrados y sublime el rostro erguido en dirección al sol. Intentaba entender lo que decía, mas no conseguía interpretar sus palabras. Entonaba bien sin música, la gente pasaba a su lado mas ninguna se detenía a escucharlo. Nadie siquiera lo miraba. Yo un poco avergonzado miraba a mi alrededor en busca de alguna mirada pasajera. Cuando por fin termino de cantar, me miró y sonrío. Su rostro joven, asiático, sonreía con luz propia. Sus ojos con un brillo peculiar me sorprendieron y hasta me extasiaron. Hablaba perfecto varios idiomas. Me explicó que había entonado una canción propia de su autoría, que estaba dedicada al sol. Esto me conmovió mucho. Conocía pocas personas o casi ninguna que sintieran aquel singular amor por el viejo astro de la vida. Supe enseguida que yo era una de ellas y que poco me había importado. Me desplomé sobre el descanso del banco, cambiamos una mirada casi infinita, llena de sentimientos, completa desde el alma. Se levantó suavemente y se retiró sin otro gesto que aquél profundo abrazo de su mirada.

G. F. Degraaff

Música

2009-07-09T21:47:00.004-03:00

Se abarca la totalidad en la duda. Impulsan los juguetes viejos la creación del espacio nuevo donde jugar. Nos juntamos para formar el mar, vertiendo en el aire la fusión natural de nuestras almas. Y de cada rincón el silencio es arrancado como una espina en la piel. Hoy hemos volado. Lejos, entregados a la súbita felicidad de cada momento, anesteciados los cuerpos en la imaginación. Irredenta se eleva en el paisaje único de nuestros ojos. Y conquista en el cielo los sonidos exóticos de la magia entera. Lo digital encierra un reloj escondido, no se permite saltar en el tiempo sin caer fuera de él, además, la sutileza que genera el tacto sensible para la armonía es imprescindible en la continuidad de la atmósfera. La crudeza en cambio, de una distorsión embarrada en la bizarrez alcóholica, sigue el sendero que ante los oídos bifurcan la atención. Los dedos mágicos que sienten la vibración en lo mas profundo del ser amanecen temprano en compañía del cristal de los sabios. Mientras el golpe llena la habitación de los sordos, la conquista reclama su territorio. Hasta aquí la noche parece volverse la invitación a un nuevo sueño. Aquel lejano que una vez perdí en el camino. A veces le decíamos música, otras, ruido.

G. F. Degraff

La magia invisible

2009-07-05T19:55:00.005-03:00

Se volvía la maravilla de la gloria. Caminaba bañado en sudor la voz del eminente conferenciante. Mientras se apagaba la tos de un invierno que castigaba las aguas de Poseidón y los ángeles del anuncio. Por las paredes, todo simulaba la atención espectral de los testigos ciegos que sonreían al no ser vistos. Cuando el silencio reinó por fin, el techo parecía hundirse y toda esa gloria se convertía en el soporte de una cruz de bronce.
Llamó el viento las miradas asesinas:-Absolutamente todos los problemas podían ser solucionados efímeramente con inconvenientes mayores. Y la capacidad de sufrir un poco mas, se transforma en la esperanza de los pobres. Si el tiempo consigue dar su vuelta completa, todo marchará sobre las calles oscuras del placer y del olvido, la primera sensación de una libertad inquietante que aniquila el grito salvaje de la sangre, borrará las huellas del camino nuevo. Después de todo sólo son caminos que fugazmente se transforman en nuestros propios agujeros negros. Enmendar hasta reemplazar no asegura el éxito. Obrar sinceramente no asegura la supervivencia. ¿Qué estamos dispuestos a perder?. No pienses en ello, sólo vívelo. La realidad de los sentimientos es inmensa como el horizonte, más la idea de sentimiento no deja de ser en sí misma una pseudovibración interna necesaria. ¿Cuánto estamos dispuestos a amar? En estos tiempos el amor son palabras. Hace tiempo una voz gritaba y rugía, atropellaba la garganta en nombre de un amor mas creíble, mas real. No vuelan ya, ni siquiera en el agua, las épicas súplicas del amor de aquellos "malditos".
Pendía la soledad de un hilo cuando el destino obraba en su esplendor, seguro, lanzado a hacer creer lo que estaba dispuesto a mostrar. Jamás pregunta la lluvia antes de caer, sólo cae, y nos queda mirar como en la ruta las estrellas son tantas. Comiendo la tela de la pantalla, sin explicación sumisa, me entrego ante los ojos del Gran Maestro al que algunos llaman Vida.

G. F. Degraaff

Los Antiguos

2009-06-30T22:41:00.002-03:00

Crece la historia, camina con el tiempo y las generaciones. Son tantos recuerdos vituperados, verbigracia, el verdadero móvil Nacionalsocialista, los quince poemas a la libertad del Ruso Trovovsky o el mismísimo Necronomicón. Todo alude a pensar que nos resulta mas fácil barrer la basura bajo la alfombra, o esconder las huellas que guían al abismo del conocimiento infinito.
Bien, el relato que a continuación comentaré no declina su suerte arcana y corresponde a la historia no escrita de la historia de la humanidad. Cuando tuve acceso a ella bajo el albur inesperado de un sueño, no logré corroborar su ubicación excata, dado que ningún mapa hace referencia a ella. Por otra parte, intuyo que sugiere una zona cercana a Wadi Hammamat, en el desierto oriental egipcio.
Un pueblo alejado de todas las grandes civilizaciones que antecedieron a Ramsés IV, sumidos en una aldea antigua que no figura en aquel viejo mapa de Amennakhte, víctimas y creadores de su propia destrucción.
Según fui testigo en mi sueño, me vastó conocer las murallas de aquella civilización para entender que nadie podía entrar ni salir de allí. La estructura formaba una gran circunferencia, sin ninguna puerta visible. Algunas escaleras se proyectaban hacia lo alto, invitando a intentar escapar volando o a resignar la vida saltando al lejano piso de piedras. La arena disfrazaba mis intentos de dibujarla. Era sin dudas una especie de cárcel antigua. Aquella civilización extraña contaba con unas trece salas diferentes entre sí, pero de similar tamaño arquitectónico. Cada sala poseía un singular símbolo, uno de ellos me recordó al Imox Maya. Caminé la circunferencia mas nunca llegaba al punto de orígen. Decidí explorar fugazmente aquella sala con aquel reconocido símbolo. Dentro de la antecámara pude ver inmensos volúmenes de libros que me resultaban conocidos. Me acerqué hasta el grueso lomo de un libro que parecía ser La Ilíada, intenté sin éxito quitarlo de su lugar, pues su enorme tamaño pudo más que mis fantasmagóricas manos. conseguí observar algunos títulos que sostenían mi presagio, El sutra del Diamante, El papiro de Derveni, un moderno opúsculo de La Biblia de Ulfilas y una excelente y celosa referencia del Kitab al-jabr wa'l-muqabala. Me resultaba incomprensible hallar estos libros en una ubicación en tiempo y espacio completamente alejados de aquellos considerados originales. Caminé en torno a la sala semioscura en la que me hallaba, las paredes lisas no evidenciaban ningún proceso de constucción por piedras, más bien, eran enormes rocas planas en posición vertical las que sostenían un techo que dudo hubiera estado separado de aquellas gigantes rocas. me perdí unos minutos en la total oscuridad, al decidir regresar ya no había nada detrás mío. Cuando alcancé la salida, o mejor aún cuando la salida me alcanzó corrí para situarme en el centro de aquella circunferencia amurallada. El sol secaba los labios. Insólitos símbolos dibujados en la candente arena atrajeron mi atención. Nadie respiraba a mi alrededor mas sentía la presencia extraña de la fiebre social. Y en el techo de la sala que se podía observar en dirección al este, un anciano señalando con su largo bastón, con voz inquisidora dijo:-Et divaj e´m tinoj, hansé vi`n hammamat sihul a`tsj jire´m. Perplejo quedé mirando al sol. El anciano había desaparecido mientras cerraba mis ojos en la acción involuntaria del pestañeo. Un segundo más tarde estaba parado en las altas rocas, alejado, alrededor de aquellas murallas que contenían el secreto del tiempo. El ruido incesante del trabajo comunitario dejábase oír en la distancia. Provenían de un solo lugar y de muchos a la vez. No recuerdo bien mi regresar al estado ordinario, claramente extasiado todavía podía oir aquel extraño ruido. ¿Quienes eran aquellas almas? ¿Cómo habían conseguido aquellos libros, cuales no fueron escritos sino despúes de cientos de años?. Tomé rápidamente el agua de la canilla del baño, mojé mi cara e intenté relajarme. Si todo estaba escrito antes de ser escrito, si todo culmina volviendo a existir, y lo que aquí haga ahora volverá a pasar en miles de años, aquella circunferencia, posiblemente sea, donde venimos y hacia donde vamos, el punto que contiene todos los puntos.

G. F. Degraaff

Vacilante

2009-06-24T19:33:00.003-03:00

Estaba bloqueado. La terrible contienda de la rutina concluyo mi ánimo y anesteció mi mente. Con la suavidad de las hojas al caer de un árbol que nadie vió, con ese ruido imperceptible que sólo el alma escucha. Abrí la ventana de mis letras y el horizonte no podía distinguirse. No conseguía oir mis propias súplicas, el cuerpo pesaba mucho como para remontar vuelo. Hoy siento ese pequeño que apenas camina, sentado, debajo mío, sin poder levantar una idea. La salida mas clara parece ser la mas difícil. Caminando bajo el vaho del invierno crudo que galopaba en mis pies, con algunas horas de desvelo, algunas pocas de sueño, comienzo a sentir como pronto el día amanece de noche again. Colillas de cigarros que parten mis labios son las únicas compañías, y esta copa de vino... Ay! esta copa! la oprimo con el ansia de regresar a la marea, al torrente de símbolos que aullan en mi pecho. Recordaba la sensación de la responsabilidad, que extraña se me hacía la quietud en mi alma, como la luna testigo del vendaval infinito, de los rayos que buscaban tocar tierra, así sentía mis ojos al no lograr enfocar un segundo en ese centro que algunos llaman armonía. Nadie tiene la fuerza suficiente, y ningún castigo es mas terrible que aquel que podemos darnos nosotros mismos. Expiarse parece cruel, tan cruel que ningún médico lo recomendaría. Sólo los sabios conocen el manantial de purificación que se esconde en nuestra propia tormenta. Pasa el tiempo, cual el tren que me deja en la estación de las lágrimas. Seca el tiempo los húmedos vastagos que fuerzan la vida. Había regresado a una antigua adicción. La de buscar en el fondo la solución de la utopía. Cientos, miles, millones de rayos que en ninguna dirección bajan del sol hacia mi cuerpo inerte, que come lo que vomita, que roe la silueta de mi sombra. Oh! ¡las flores se marchitan tan pronto! el amor no encaja en mi percepción diaria, está de mi lado. Tropiezo y creo que fue mi culpa. ¡Dèjá vu!, siento haber sido testigo de mis pasos alguna vez... cierto es que los caminos son distintos pero llevan a lo mismo, cierto es que la felicidad dura todo el tiempo que conservamos nuestros ojos abiertos... a mitad de camino el camino se bifurca, señales anuncian el destino y nosotros en el medio de la lluvia, parados frente al camino, mirando, llorando... ¡Tiempo! espero tu aguardo... No olvides en el pasado lo que traes para el futuro... Recuerda que también naciste en algún lado, recuerda que también has visto lo que mis ojos no vieron, deja de correr, detente un minuto a mi lado, y llora conmigo alguna vez.

Muerto

2009-06-23T19:43:00.004-03:00

Acaso la memoria está vituperada? La fantasía termina cuando el cristal se rompe, y esta copa ha dejado de sangrar. Las espinas de la compasión rumian el desenlace, ¡desertar!, ¡pronto!, ¡a mis sueños!. Las huellas de algún camino en el pasado muestra el silencio de todas las palabras... ¡si supieras! cuanto comprendo... Pero es menester tener la fuerza y la convicción para encarar el camino a lo desconocido... No podemos seguir amarrados a lo conocido por siempre, aunque esto sea una soga que tira de nosotros cuando hay problemas... ¿El valor de las cosas, quien lo pone? ¿La intrepidez de donde nace? Cortar el cordón se vuelve necesario, ¿A ver hasta donde llego por mi cuenta? debe haber sido mi primera pregunta en la vida... Hoy vuelvo a la luz, renazco como tantas veces, y vuelvo a mi primera pregunta... No puedo acompañar desde cerca, no puedo caminar apoyado siempre... Si alguna vez he muerto, ahora lo sé, fue por mi mismo...

Silencio

2009-06-19T15:35:00.003-03:00

Maravillado por el suburbio, el esplendor paterno logra soltar el asa ineludible de la libertad. Siempre codiciando el regreso de las probabilidades de tapar el mar bajo el remo. Se procede no sin miedo, nadie siembra una flor para arrancarla. Pero no son propias las manos que separan los trozos del panegírico. Con cautela pero intrépidos, firman leyes de conveniencia social en ambos lados del camino. Una sufre, la otra argumenta sin esconder la sonrisa, que el cielo hoy brilla más.
De a ratos la ley se quebranta en los arrabales. El juego resulta así prohibído por ascetas del pasado. Con batalla en varios frentes, pocos ejércitos ganaron una guerra.
Cuando me disponía a avanzar por las oscuras calles del humo, regresaban fugaz, incoherentes, las voces del temor de mis ancestros. Debido en parte a la irrisoria información. Debido en parte a la congestión de datos. Miré por un hoyo en la cercanía de una fábrica cuyo tizne me recordaba el color de una vieja remera. Nada de rubíes, ni esmeraldas. Las placas brillantes de dos autoritarios personajes contrastaban como aquél agujero frío en la noche cálida. En el lacónico período de ceguera me embistieron como almas asustadas aquellos rostros que figuraban en la penumbra, y antes de poder hablar estaba condenado a mirar unos ladrillos húmedos. Las manos que presionaban la espalda eran mías. Las manos que sujetaban mis manos no lo eran.
-¡Quédate quieto! Fue lo primero que escuché, inundado el ambiente de ruidos mecánicos.
-¿Qué sucede? Pregunté aún extasiado.
-¡Pedazo de mierda, quédate quieto! Sentí dos golpes a la altura de los pulmones. Me hicieron crispar. Con tal violencia reían mientras revisaban mis bolsillos fugazmente. La noche comenzaba a volverse fría. El ruido de las maquinarias del otro lado de la pared zumbaba en mis oídos como testigos ciegos. La fuerza me mantenía atado contra el muro, mientras decenas de golpes llovían a mi espalda. Mientras era examinado completamente por esas sucias manos policiales. En ningún momento me permitieron dar vuelta. Sonreían, me insultaban, sentí escupir en mi cabeza, me golpeaban con tal fiereza que podría haberse desgarrado mi piel con el soplo de una brisa nocturna. Al cabo de unos instantes, miraba el piso. En posición fetal, amortiguaba golpes que quitaban el aliento. Creo recordar absolutamente todos los detalles de las cuatro botas que expectoraban golpes sobre mi hígado. Recordé en un segundo la totalidad de vida, me hallé oliendo las rosas de mi jardín, me miré corriendo para saltar sobre las bolsas de paja del campo de mi padre. Miles de momentos brotaron frente a mis ojos, que buscaban volver a ver el pavimento. Cuando conseguí enfocar aquellos ladrillos húmedos de la pared, volví a respirar. Luego de la injustificada golpiza, intenté levantarme no sin esfuerzo. Mientras sacudía mi ropa, me limpiaba la sangre, e intentaba adormecer los dolores de mi cuerpo, recordé el frasco de pastillas que traía conmigo en uno de mis bolsillos. Este ya no estaba. Lo habían llevado. Con pedirlo, se los hubiera dado.

G. F. Degraaff

Surrealismo

2009-06-17T15:25:00.006-03:00

...confuso, filoso, cortante, agudo, tajante, maniático, neurótico, fugaz, engañoso, veloz, frenético, delirante, perverso, desequilibrado, volátil, demente, vertiginoso, fulminante, morboso, flexible, terrorífico, afiebrado, alienado, imbuido, lacónico, expansivo, sugestivo, sucio, duro, difícil, crudo, tenaz, explícito, intrépido, conturbado, agitado, trepidante, inestable, versátil, caótico, oscuro, explosivo, espontáneo, abierto, entumecido, lapidario, suicida...

La huída

2009-06-14T16:32:00.004-03:00

Dibujan el horizonte las jerarquías que discuten su reverencia de sangre. El mal paso de dos piernas determinaron la corriente en extinción. Violáceos los lauréles se tornan y alejarme del paraíso parece inevitable. Las sombras de batallas cautelosas sobre arenas gualdas que allanan la penumbra se vuelven el rincón de los pensamientos. Complace el sonido a quienes sin oído vuelan ese domo inquieto que inventa dioses para las paredes. -¡Si!- la razón puede volverse el vidrio de tus ojos, y gana por cansancio. No admite desertores. Viajo por donde la piel se eriza y gustoso disfruto del terror. Lame el laberinto las botas húmedas y los corcéles blancos que escapan.
Ahora el príncipe vuelve a ser futuro, ya, desde tiempos antaños viaja el soberbio. La caótica explicación de lo que significa el tiempo. Ni siquiera hay caos.
Cómete la tela de las medias y vomitarás exitos. Hay demasiados que así lo entienden. Y se escupe la inoncencia en todas partes.
Con firmar ya estas dentro. Y unas gotas de tinta gobiernan tu alma. Regalas ese caos que resulta la existencia, cedes mas de la mitad de la corona, y emotivo cruzas las avenidas que sofocan tu bosque. Sigue corriendo, quizá llegues al final pregutando porque has ido por el camino mas seguro. Mirando el resto del campo a los costados creerás que existen miles de destinos.
Era tiempo ya de volverse ricos rumiando las buenas costumbres, dijo un monje en la espera de su Dios. Mientras de la caverna veo cuantos escalones tiene la escalera. Hay francotiradores mirándonos.
El tiempo es ahora, y ahora sigo dormido. En el sueño de mi jardín, mi tiempo es mañana. Entonces ¿Dónde vivo?.
-¡Alejaos de este peligro!- ¡Corred a las montañas del hombre del mañana!
Parece tan frágil, desenlace de los huesos pronto, antes que la luz irredenta exclame:
-¡Vuelvan aquí, demonios del futuro!.
Entonces cualquier sendero se vuelve peligro. Sin intentar han muerto muchos que intensamente buscaron... Sin intentar.
Pero el obstinado siempre busca hasta encontrar el recurso de todos. Y un mundo feliz resulta para todos ellos. Es que la necesidad se vuelve sangre para la piel bañada de rocío de primavera que busca alcanzar el invierno.
Se asomaba el gélido cristal desde la ventana que permite pasar el aire cínico encausado. Su caudal frío escapa a las corrientes marionetas.
Te expulsan y te reciben como un héroe, no importa tu casta ya, tu nombre es divino.
apretan, y sale el veneno como por la herida, arrasando la piedad de los tristes.
La transfiguración es enorme en los sótanos cálidos que abrazan el arte. Ya lo veo, Arriba camina la brisa, abajo, los huracanes. Distinto del mar que en la superficie muestra su ira, y en el fondo se escatima el deseo perpetuo.
Si la salvación requiere metal precioso, somos muchos los que llenaremos las salas infernales. Será el recurso de Dios, volver el cielo exclusivo.
¡Oh! intento reir en vano. La greda húmeda te hunde y el sol como testigo nada puede hacer para que la soga llegue a tus manos, o al menos hasta el cuello.

G. F. Degraaff

En el campo (II parte)

2009-06-14T00:36:00.006-03:00

Sólo, en medio de un campo rodeado de pastizales altos, la noche acrecentaba su autoridad, su poder. La luna centellaba luces de colores que alegraban a los espíritus que merodeaban la noche. El estanciero, corría, sin piedad con sus piernas, con una enorme agitación en la respiración. Sus pulmones hinchados de humo, se encontraban al borde del colapso, esto debilitaba de gran manera el estado físico del estanciero quien condicionado por su edad comenzaba a sentir los efectos de la falta de aire en la sangre; visión poco clara, pensamientos dificultosos, debilitamiento de las extremidades.
A los pocos metros, escuchó una conversación entre los pastizales, dos hombres jugaban una partida de cartas sobre una mesa redonda, de madera tallada, rústica. Ambos invitaban con gestos y ademanes al estanciero, quien con cierta desconfianza de su claridad mental, se alejaba, sin quitar la vista sobre lo que veía. Al correr hacia atrás, inevitablemente había pasado por alto la luz del semáforo de la intersección de la avenida, y observó como un policía lo llamaba con un aire impositivo. También comenzó a alejarse, hasta que por fin cayó en un enorme agujero que había en el suelo, caía constantemente por un túnel con fotos sobre las paredes de colores fluorescentes, sin fin aparente. De pronto, solo sombras, la vista había desaparecido, estaba consciente de todo lo que pasaba a su alrededor, su oído, su tacto, su olfato, todo decía que había despertado por fin de su ilusión. Al abrir los ojos, un circo, una enorme carpa con fuegos artificiales se adueñaba de su atención, miles de personas, figuras desfiguradas, con enormes bocas, algunos combatiendo entre si, por un globo que terminaba perdiéndose en lo alto. El bullicio perturbaba incluso a los animales que intentaban escapar ante la expectación de las plateas, que albergaban a los mas altos funcionarios del gobierno y a cleros enfundados en sus capas de color oro.
Al tomarse de un trapecio, se encontró en la cúspide de aquel circo, y fue entonces que comprendió que de un salto podía cambiar su escenario, que sea cual fuere, él tenía la capacidad de cambiarlo. Entonces soltó sus manos y voló libre entre las nubes y se halló en medio del campo rodeado de un potente silbar de grillos. Tendido sobre el suelo, exhausto. Fue entonces que decidió regresar.
Después de unas horas, al llegar nuevamente a la estancia, desde el noroeste, vio la figura de su extraviado compañero, sentado, como esperándolo hacía un tiempo. La vestimenta fue lo primero que atrajo su atención, no parecía el mismo ropaje con el que algunas horas antes había estado, su apariencia era diferente, entonces, con miedo a estar viendo una ilusión, se abalanzo sobre su vecino, con un alarido de guerra, arrojándole un golpe. Esquivar el golpe no fue tan difícil como explicarle que no había sido él quien lo había acompañado en su travesía por el campo.

G. F. Degraaff

En el campo (I parte)

2009-06-12T23:32:00.004-03:00

En el Umbral, la noche se movía lentamente, como siguiendo el canto de las luciérnagas, que danzaban bajo los rayos de la luna llena que resplandecía al norte sobre colinas embarradas de una oscuridad placentera. Él muy bien sabía que para llegar al otro lado del pueblo debía atravesar el inmenso campo que lo separaba, rodeado de nada, sumiso en la fiebre nocturna, como vacilante ante la presencia extraña del aire sin luz, el ambiente generaba cierta tensión, pues, muchas veces el caminar en esta inmensidad, sobre todo oscura, quedaba uno expuesto a cualquier tipo de peligro, desde animales salvajes que ansiaban un cuerpo con el cual saciar su apetito, hasta los inexplicables fenómenos legendarios que revelaban todo su misterio y que acaudalaban el miedo desde los pies a la cabeza. El propósito de la aventura era incierto, las posibilidades de llegar al otro pueblo también lo eran. En realidad necesitaba, creo yo, superar un miedo antiguo.
Esa noche la niebla, cubría como un manto de humo los alrededores de la casa, y él dispuesto a salir, tomo su escopeta entre ambas manos, aseguro su cuchillo sobre su faja y se sumergió en aquella inmensidad, abatiendo cualquier argumento válido como para evitarlo.
Al poner un pie fuera de la casa, observó, con no mucha claridad, la figura de un hombre que se acercaba desde algunos metros, viniendo desde el frente de la casa, hacia el lado de la constelación de Géminis, a esa altura del año se situaba al noroeste, contrariando con Libra. Al deshacer la nube de rocío que cubría sus ojos, mas bien, al estar lo suficientemente cerca, reconoció el rostro de su viejo vecino, quien vivía en otra estancia similar, a dos kilómetros de distancia. Su presencia detonó por escasos segundos un sentimiento confuso, entre temor y alegría, entre furia y tranquilidad. La aparición de esta persona podía ser causa, y muy bien lo sabía, de su trastorno esquizofrénico, esto generaba cierta desconfianza de su realidad, su mirada se tornaba incierta, su respiración y su ritmo cardíaco aceleraban acrecentadamente, generando un sudor frío que le bañaba todo el cuerpo. Al hallarse a pocos metros, se precipitó a su encuentro, tomándolo por las manos, acariciando su rostro, luego sin motivo aparente, le arrojaba un golpe con toda ira, como liberando su miedo de estar viendo una simple ilusión. Si acertaba el golpe estaba seguro de que no correspondía a otra visión, a otra alucinación.
El caballero era real, de esto se enteró cuando su vecino, enterado de su enfermedad le suplicaba tranquilidad a su explosión de miedo, con la boca bañada en sangre. Le hizo saber que estaba allí para acompañarlo en su travesía nocturna por la extensión de hierba que se perdía en la lejanía.
El estanciero, conociendo los peligros que le esperaban aceptó a su compañero, pidiéndole disculpas por su acción exagerada y altiva, e invitándolo a servirse de una pequeña pistola de seis balas, calibre treinta y dos, y unos cuantos cartuchos extras por seguridad.
La extensión del campo parecía mezclarse con el cielo estrellado, los altos pastizales daban una apariencia un poco mas siniestra al considerable tamaño de la estancia. Tomaron cada uno una bolsa de grandes dimensiones, y se adentraron entre los pastizales y la paja brava, que, con su filo imperceptible proponía mas peligrosidad. Entraron en lo profundo del campo, el cielo dificultoso se podía ver tras los empinados pastos, el silencio gobernaba la noche. Cada paso invitaba al crujir del suelo y sin vacilar ambos hombres apretaban el paso.
La sensación de un tercer acompañante comenzó a perturbar la mente del estanciero, quien con la mano fuertemente apretada a la de su compañero evitaba mirar atrás; la caminata era ya extenuante. Unos metros mas adelante ambos decidieron tomarse un tiempo para beber agua y limpiarse las botas que estaban cubiertas de un lodo espeso. En su descanso, el estanciero comentó su sensación de peligro, la extraña y súbita sensación de sentirse perseguido por una extraña figura, que como conteniendo el aliento corría por detrás de ellos; aquella extraña sensación había llegado incluso a la exposición sensorial del acompañante del estanciero, y en su mente había comenzado una persecución de vida o muerte, ambos sentían lo mismo. Rápidamente, el estanciero tomó la mano de su compañero y volvió a correr con todas sus fuerzas, sin aliento, corrían zigzagueando, sin rumbo, apresuradamente, sin mirar atrás; ambos volvieron a sentir la abominable sensación de soledad en medio del campo, expuestos a cualquier peligro, indefensos ante su supuesto perseguidor, quien de manera furtiva corría atrás de ellos, acechándolos a cada paso. Ninguno se figuraba detenerse, solo corrían desesperadamente.
En un momento, en que la noche se hacía mas extensa y los minutos parecían frenarse al silencio infinito del rocío, un descanso en medio del campo, donde los pastos mas bien estaban cortados como a medio centímetro del suelo. Adelante, unos tres metros, los pastizales volvían a medir entre tres y cuatro metros de altura. Pararon. Se hallaron mirándose el uno al otro, contagiados de adrenalina, ninguno era capaz de articular palabra alguna, miraron el cielo, y corrieron en dirección contraria. Al percatarse de su soledad, el estanciero se detuvo, se encontró solo con aquella extraña sensación que le atormentaba, daba vueltas en círculo. Volvió a sentir desesperación y ante una nueva sensación de persecución, tomó su arma entre las manos, y acertó disparos al aire.

G. F. Degraaff

Lucha

2009-06-11T11:32:00.004-03:00

Plagiaron mi alma, la vi en manos de un príncipe, entre la letanía de mi voz y la respiración de un anciano.
Nunca le di al alma un valor pignoraticio, como la savia que asciende, así me figuraba a mi espíritu.
Los espejos la encerraron, en una prisión infinita entre dos que se miran.
Mi salvaje rebudio no alcanzó la tela que disfraza la visión. Ahora no sé quien tira de las riendas.
Me entrego a mi pasión, bajo el manto sagrado de algún Dios extraño para sí mismo.
Imparcial, lujurioso. Suburbio doméstico, doctrina exagerada. Piso el piso en el aire de cada mañana. Como greda se embarra en mi y me atrae, como melaza escondida.
El Mengue de algún paraíso que se disfraza de moral, empuja mi cuerpo hacia el todo carente de final.
Y ahí me encuentro, salvando la distancia entre lo que imagino y lo que toco. Quizá dejé en algún tiempo, la fuerza, en alguno de los lados. Quizá, en el equilibrio, ¡ay! pero que dificíl es caminar sin el báculo.

G. F. Degraaff

En la mitad

2009-06-09T15:02:00.004-03:00

Abarco las formas inexploradas. Transmuto la piel cada día. Me subrayo para marcar mis propios límites, y salto la línea de la razón de nuevo. Quedo parado del otro lado y vuelvo a marcar una nueva línea. Para saltarla again. Miro y sigo mirando, sin intentar decir nada, guardando los secretos de mi mirada, porque cada uno está solo desde su percepción o desde su realidad. Moriremos solos, aunque no es lo mismo morir en soledad. Siempre me preguntan ¿Cómo lo haces?. Cuando miro no hay nadie, las voces han desaparecido. Me habían dicho que levante las piedras para que otros no tropiecen, pero, cómo aprenderán entonces esos que vienen, caminando, sin saber que en la vida quien no hace nada nunca se equivoca, y quien no se equivoca no aprende.
La rutina comenzaba a fatigar mis nervios, extenuado caí abatido con las alas fuera del sillón. Las hojas verdes me hablaban de una nueva primavera. El frío menguaba. El fuego comenzaba a ganar la batalla de los setecientos años. Tendría ahora mas trabajo que nunca. Tomé uno de los libros de Alsaem Ha Heesiem, unos de esos poetas antiguos que reverenciaban desde su época los beneficios del vino. Cabe aclarar su origen árabe. Como el mío. No podía negarme a continuar con las costubres de mi estirpe. Serví una copa de vino, joven, como la noche, que pedía permiso para asomarse por la ventana. Algunas horas pensando si los árboles nos odiarían ya. Estaban en su derecho. Los ojos pesaban cada minuto una tonelada mas. Me perdí sentado en mi particular mundo onírico.
Cuando desperté la soledad aparció nuevamente, a mi lado, aunque dormida. Salí corriendo y la dejé atras. Tenía un nuevo día por delante, sin la pesada carga de la vieja amargura. Escuché su suave voz, pero había desaparecido. Sentí sus manos, pero ya no estaba. Entonces seguí. Con un poco de melancolía y otro poco de resaca, caminé por veredas enmudecidas. ¡Pérfida! escuché decir, era mi voz. Las baldosas de aquel piso gris, llamaban. Me acosté y miles de piernas pisaron mi cuerpo. Debía recordar que estaba en la Tierra, podría irme peor la próxima vez. Algo de sangre llamó mi atención. Hacía mucho tiempo que no veía su color. Mas me sorprendió saber que era mía. ¿Sangre?, ¡Sangre!, me exilié pensando en ella. Vagué sin rumbo, con la clara sensación de estar vivo. Salté, corrí, un súbito viento me barrió. Caí de espaldas con una flor en mi mano. La ofrecí al cielo. Ya no quedan mujeres que valoren una flor, pensaba. Es por culpa de los hombres, desde luego. Yo sin saberlo deseaba esa coraza que evita oler una rosa. Seguía oliendo rosas por donde caminara. Un dolor inminente se acercaba desde la otra calle, con el aroma de los eucaliptos. Llegó y no pude evitarlo. Era la clara sensación de haber olvidado algo. ¡Claro! grité. había dejado mi soledad dormida, ahora no podía evitar recordar todas mis compañías, todos esos recuerdos. Cada uno reventaba mis pulmones. caminar era arduo entonces. Debía buscar mi soledad dormida. Y casi no alcanzaba a ver el siguiente paso. Un huracán violento tropezó conmigo y me impidió seguir avanzando.
Muerto quedé hace un tiempo, a mitad de camino, entre mi soledad y mis recuerdos.

G. F. Degraaff

La simpleza de conocer la simpleza aprender

2009-06-08T18:38:00.004-03:00

Abro los brazos al rugir del tiempo. ¿Quien no abre siquiera su corazón una vez?, sería plasmar una rosa sobre el cielo, pensar que todo está dicho. Tú, dulce atardecer de un lejano invierno que lucha por llenar de ámbar la miel que nos proteje. Nunca ha llovido en el rincón de un anillo. Me has dado, la energía para manifestarme y me ayudas como un ave a remontar mi vuelo, empujándome a un abismo. En los Andes, allí donde el sol se oculta, bajaba el corcel de mi carruaje. Corría por las sendas oscuras de los matinales frutos amargos de un tiempo partido. Los relojes no sirven para esperar la eternidad. Mis ojos no han llegado a cruzar el horizonte donde te busco. En verdad repetiré la antigua fórmula de los anarquistas. De los dadaístas. Mi vida terminará cuando menos te des cuenta, cuando tus ojos cometan el pecado de cerrarse para dormir. Y de tus ojos brotará el té de la tarde. Mi puñal será el único que decidirá mi destino, tembloroso, mejor espero sentado mirando las estrellas. Allí en la soledad, sólo los sabios que han cruzado los límites del océano, pueden ver todo. Mientras el techo de una habitación se cierra para mostrarme el mundo que nos rodea. Yo dormido, te espero entre mis sábanas. Tus manos quizá renazcan del sueño en que vivo. Yo miro el norte, deseando que me invites a jugar tus juegos. Cuando te toque, y sientas... y verdaderamente sientas... quizá decidas dejar un poco de lado el orgullo, que tantos ignorantes tienen.

G. F. Degraaff

Atención!!

2009-06-07T20:51:00.004-03:00

Ayer por la noche, sentado al lado de una ventana en la parte trasera de un colectivo de la línea 132, miré dos grandes luminarias, triste por las palabras que llevaban consigo, me empeñe a mirar: "...Creamos tu atención...". Malditos!!! pensaba, mientras tejía en mi mente una coraza para no ser parte de ellos. Pero luego, fugazmente, no pude obviar pensar que ridículamente tenían razón. Toda la Capital Federal está asquerosamente repleta de carteles publicitarios, hay mas carteles que libros en las manos de quienes la transitan, hay tantos carteles como insultos, humo, dinámica y violencia. Hundido en la íntima gota de sed por la libertad, me apretaba la garganta la pena de aquellos que no saben que están diciéndoles que pensar, que sentir, que hacer. En la Vieja Nueva York, allá por los años 70´, los trenes de la ciudad eran verdaderas galerías de arte, los famosos "grafiteros o bombarderos" pintaban los vagones por dentro, exponiendo algo mas que arte, una manera de rebelarse a los oligarcas carteles de publicidad. Con mensajes claros, con pensamientos profundos, instaban a las personas a mirar verdaderamente hacia adentro y no dejarse manipular internamente por los publicistas que crean necesidades innecesarias. Por otra parte, este movimiento comenzaba a ser muy grande, imaginen, arte y pensamientos para personas a las que "convenía" que no pensaran y mucho menos que se expresaran. No hace falta decir, que todos los trenes fueron pintados con colores tan sobrios que parecen instituciones, cárceles, hospitales o escuelas... Nadie ha creído que estas instituciones mantienen esta sobriedad de colores quizá para evitar la imaginación, quizá para evitar que pienses, (como una escuela no tiene colores o arte en sus paredes??)... No hace falta decir, que el grafiti y el bombardeo está penado legalmente, con algunos años de prisión... Algo claro me ha quedado... nadie manipulará mi atención... y de a poco intentaré desde cualquier movimiento, poner el arte por encima de la publicidad... Nadié me dirá lo que necesito, mucho menos mediante una publicidad... Espero que uds. tampoco caigan en la trampa en la que la más perjudicada es nuestra atención... Porque es tan claro... Nuestra atención determina nuestra realidad...

G. F. Degraaff

El Rey Thule

2009-06-04T22:50:00.003-03:00

Nadie lo había previsto, absolutamente nadie había siquiera iluminado el matiz mental propio de aquel descubrimiento. Quizá aquel grupo de excavadores, sabían donde se ocultaba el misterio que durante siglos había sido causa de una demencia general. Puede que muchos de ustedes no concuerden con mis creencias, pero el suceso que tuvo lugar aquel atardecer en el vasto desierto de Wadi Rum, al sur de Petra, Jordania, no precisa concordia entre mis vagas creencias y las de ustedes, basta con afirmar que los sucesos fantásticos que atemorizaron la expedición se volvieron una extraña sombra que nos impulsaba a ir mas allá de las probabilidades de supervivencia. Con escasos recursos, debido al tiempo que llevábamos perdidos en la inmensidad del desierto, extenuados ya mis compañeros y yo, ni siquiera los beduinos que condujeron la expedición soportaban ya las elevadas temperaturas y la escazes de agua, seguíamos contra la corriente buscando el fin que nos había conducido hasta allí. Las ruinas de una civilización antigua, perdida, que yacía enterrada bajo el manto dorado de las moldeadas montañas que nos rodeaban, era la tumba de una oscura biblioteca faraónica, que ocultaba siniestramente rastros de viejos ritos y sacrificios desconocidos por los arquéologos modernos y contemporáneos.
La noche del 5 de Julio, habíamos oído en boca de algunos expedicionarios la influencia de un extraño símbolo que al mirarlo durante unos minutos absorbía los recuerdos. Aún me eriza la piel recordar la expresión de algunos excavadores sumidos en el olvido total de sus personalidades, perdidos en tiempo y espacio corriendo hacia la inmensidad del desierto, perdiéndose en la lejanía. Habíamos perdido casi la mitad del número total de expedicionarios bajo la influencia de este símbolo maldito, otro cuarto había desistido en seguir con la expedición. Quedábamos unos quince dispuestos a resolver el enigma y reconstruir la entrada a viejos túneles que conducían a las profundidades de aquella ciudad subterránea. A la mañana siguiente, los mas expuestos a los jeroglíficos tallados en las paredes de uno de los túneles principales, nos habían abandonado bajo los mismos síntomas que los demás expedicionarios, fugados hacia la inmensidad de un desierto que amenazaba devorar las vidas de quienes lo cruzaran. Sólo quedábamos cuatro, el arquéologo Jean Paul Ferrier, la egiptóloga Mirtha Von Quiest, el periodista Ruben D´amico, y yo. Tardamos alrededor de un día en reconstruir la entrada que nos llevaría al fondo de aquella gran tumba antigua. Al despejar la entrada, todos nos encaminamos al campamento que se ubicaba a unos cien metros del lugar para hacer los preparativos necesarios conforme a la expedición en aquella vasta profundidad.
A la mañana siguiente, caminábamos hacia la entrada cuando Ruben sumido en paranoia imploró de rodillas que nos quedáramos fuera. Petición que no fue escuchada por ninguno de los tres que nos dirigíamos dispuestos a todo hacia la entrada de aquellos túneles. Ruben decidió quedarse afuera esperando nuestro regreso.
Una vez dentro el estupor era insoportable, la oscuridad se subía a nuestras espaldas dificultando el andar. Recorrimos unos quinientos metros en bajada, hasta chocar con la primer cámara, allí descubrimos símbolos tan antiguos y desconocidos que nos era imposible determinar su origen. Al parecer, los rastros de una civilización mas antigua que la egipcia, había dominado las costas del Mar Rojo. Las paredes de la cámara se erigían unos seis metros desde el piso, con enormes símbolos tallados sobre las paredes. No nos detuvimos allí. Seguimos unos cuatrocientos metros en espiral, bajando cada vez más, hacia lo que parecía ser las ruinas de una antigua biblioteca. Las paredes tan altas como la anterior cámara, con estantes de una especie de piedra oscura similar a las Tektites, contenían libros que ninguno pudo tomar debido al peso que ejercían. Esta segunda cámara era mas pequeña que la primera, el aire era espeso, lo que obligaba a descender lentamente. Seguimos bajando hasta una cámara que contenía unas seis puertas de unos cinco metros de alto. Allí nos separamos. Jean entró por la mas cercana a la pared derecha, Mirtha por la del medio y yo por la mas cercana a la pared a mi izquierda. Nos miramos por última vez y nos perdimos en la oscuridad de nuestros túneles. Inconscientemente comencé a leer en las paredes talladas unos símbolos, y recité sin darme cuenta:"...Alejaos de aquí, quien ose ir mas allá de esta puerta conocerá la ira de Thule...".
La leyenda del grupo Thule se remonta a los orígenes del germanismo, al parecer un isla desaparecida que había sido el centro mágico de una civilización extinguida en la región mas septentrional de la Tierra, conocida por sus tierras blancas sumida en la oscuridad de la noche, pues ni el sol en verano la ilumina.
Lo que acababa de pronunciar, me había dejado afiebrado ¿Qué relación existía entre los Thule y las ruinas de una civilización antigua en las costas del Mar Rojo?. Había leído de las paredes, unos símbolos cuales desconocía en absoluto pero que me eran horriblemente familiares.
Al mirar atrás el túnel se extendía casi infinitamente. ¡Pero si había caminado apenas unos diez metros!. Seguí mi rumbo entre paredes filosas y una oscuridad que me tragaba a cada paso. La respiración se volvía un lujo en la espesa atmósfera que me rodeaba. Comencé a correr casi con desesperación, mientras mi respiración comenzaba a menguar. Corría en círculos. En la lejanía oí el grito desesperado de Mirtha, unos minutos mas tarde el de Jean Paul. Fuera lo que fuera sin dudas acabaría conmigo, me encontraría. Seguí mi trayectoria casi sin esperanza de salir con vida de allí. En el fondo divisé una luz. Y fui hasta allí. Entré en una fría cámara que contenía una especie de mesa de unos dos metros de alto por unos cuatro metros de largo. Sobre la mesa pude ver un cuerpo largo, que ocupaba casi la totalidad de esta. Las manos con largos dedos y filosas uñas colgaban a los costados. Lo envolvía una larga túnica marrón que caía a los costados de la mesa. Escuché un rugido que temí rompiese mis tímpanos cuando los brazos de aquél abominable ser se movieron. Salté un pequeño escalón y corrí por uno de los túneles que se abrían a los costados, sobre las paredes. Corrí desesperado una media hora sin rumbo, mientras el techo comenzaba a caerse. Sintiendo los pasos del gigante detrás mío. Recorrí la extensión de cada túnel sintiéndome a cada paso desfallecer. Antes de ver por fin una salida, sobre la pared del túnel alcancé a ver una cruz gamada. La esvástica nazi tallada. Al salir de aquellas profundidades ninguna señal del campamento, ninguna señal de Mirtha o de Jean Paul, siquiera de Ruben. Caminé cuesta arriba, durante dos días de arena y sol, hasta encontrar un pequeña civilización. Allí se ocuparon de mí. Al explicar a los nativos de aquel pueblo mi experiencia, todos reaccionaban de la misma manera, tapándose los oídos. Un anciano se acercó hasta mí una noche en que la luna bañaba las arenas y dijo:- Has tenido suerte, nadie entra en la tumba del gran Thule y vive para contarlo. Allí, se dice, duerme el gigante que algún día dominará la tierra. Los nazis sabían esto y quisieron pactar con él el dominio del mundo y vinieron a verlo en su tumba. El gigante intuyó la traición y ¿sabes? nadie engaña al omnisciente Thule, fue él quien decidió el transcurso de la historia, la derrota nazi. Desde tiempos inmemoriales cuando la tierra era dominada por gigantes, Thule, era el mas poderoso. El evitó la destrucción del sistema solar haciendo uso de sus facultades psíquicas, tú sabes que lo que pasa aquí es un reflejo de lo que pasa allí. Thule, dominó el movimiento de los astros, al hacer esto toda su energía fue agotada, por lo que tuvo que retirarse a morir, o quizá a descansar luego de tan ardua tarea. Había salvado a la Tierra de una destrucción inminente. Tú entraste en su tumba. Nunca te dejará en paz... algo de él ha quedado contigo, lo puedo sentir.
Se retiró en silencio, sin decir más, desapareció en la oscuridad de la noche.
Algo en mí, no me era propio.
Luego de dos meses regresé a Europa en busca de respuestas. Intenté localizar algunos miembros de la secreta sociedad Thule, sin éxito. Mientras mis noches eran mas largas, sentía un poder del mas allá torturando mi cabeza. Sumido en alucinaciones, mis sueños eran siempre los mismos. Regresaba noche tras noche a una extraña civilización de gigantes que se movían en manada, respondiendo telepáticamente los mandatos de una fuerza omnipresente. Viviendo en una disciplina extrema que según entendía ayudaba a evitar la destrucción del planeta. Esta disciplina actuaba directamente sobre los astros manteniendo el orden del sistema solar. Entre todos estos gigantes, pude reconocer al gran Thule, quien al parecer era quien gobernaba y manejaba nuestras mentes a fin de llevar a cabo la estricta manera de actuar.
Durante el día buscaba información sobre esta civilización, pero todo era en vano, al parecer no existían registros de esta antigua raza de gigantes. Tampoco lograba hallar algún sectario de Thule, según mis investigaciones, la sociedad fue disuelta al asumir Hitler el poder de Alemania, ya nada quedaba de esta sociedad. Nada de Haushoffer o de Rosemberg. Nada de Guenon o Horbiger. Solo un poco de historia pseudocientífica que se remonta a las antiguas eras geológicas, al parecer, la Tierra tuvo tres lunas anteriores al satélite que vemos hoy. Tres veces, masa de hielo espacial fue absorbida por la gravedad de la tierra convirtiéndola en su satélite, cada una después de miles de años comenzaron a acercarse a la Tierra, aumentando la velocidad. Al aumentar la cercanía de la Luna, el planeta experimentaba una leve disminución de gravedad lo que hacía que las formas de vida terrestre aumentaran su tamaño. Esta alteración lunar traía consigo la aparición de razas gigantes de todo tipo de vida y cambio en las mareas. Mareas que borraban partes del globo y civilizaciones enteras. Luego de miles de años la luna chocaba contra la tierra produciendo la desaparición total de las formas de vida y con ella los rastros de cualquier civilización. Esto es lo que pasó con cada una de las lunas que el planeta atrajo. Antes de que la tercer luna chocara contra el planeta, Thule y su raza de gigantes, habíanse sometido a la rigurosa disciplina que evitaría o al menos frenaría la destrucción. Mediante la rigurosa disciplina había logrado que el satélite disminuyera su velocidad, con esto esperaba poder salvar a su civilización. Algunos emigraron a las cumbres de las montañas, dejando rastros en las elevaciones cordilleranas y alpinas. Thule, al parecer sabía que moriría y decidió enterrar su tumba en lo que hoy se conoce como Jordania.
Luego de diez años de sufrimiento he decidido, en parte por ser víctima de horribles visiones apocalípticas, en parte por comprender mi destino. Ahora sé que al morir regresaré al pasado, con la civilización que alguna vez envió su mente al futuro. Lovecraft no era un ficcionario era un visionario. He decidido y con este relato espero entiendan, es menester ser conscientes de la catástrofe inminente de nuestra falta de disciplina. Ahora partiré al pasado con la esperanza de mantener el futuro, porque si el futuro puede alterar el presente el pasado es el inicio de ambos.

G. F. Degraaff

La llave

2009-06-03T14:32:00.003-03:00

Desde la sofisticada puerta de metal, tras la cerradura oxidada, miro la llave de un mundo paralelo... en los intrincados bordes, tallados por cerrajeros mentales, yace la magia, el poder, la felicidad y eso que la humanidad persigue... la llave rodeada por una cadena plateada, quiza de platino, quiza de plata o de acero, brilla con fulgor de mil constelaciones. De antiguas civilizaciones que desaparecieron cuando la luna se estrelló contra la tierra y las mareas cesaron, aquellas que se borraron bajo las aguas de los mares que hoy miramos. Quizá absorbidas en el aleph, ellas se llevaron la réplica que abriría desde afuera la gran y antigua puerta, de percepciones diversas, de ensueño y despertar meláncolico, que enseña el sabor del infinito... Ni mil cerrajeros podrían siquiera duplicar esa llave. Se dice que los musulmanes estuvieron cerca de armar el intrincado laberinto de los planos de esa llave. La llave nunca es igual. Siempre cambia y con ella su cerradura. También se cree que las sociedades intelectuales de la Europa contemporánea, habían dado con ella. Estudios diversos conjeturan que los Mayas obtuvieron gracias a ella, un conocimiento incomparable del Universo. Ahora bien, si la humanidad la tuviera en sus manos ¿qué haría?. El doctor Wessan Paul Rohan publicó un articulo, que cabe decir, muy interesante acerca de la posibilidad de encontrar la llave. Dijo: "...Adepto a la raza humana, debo coincidir con mi memoria. Desde tiempos lejanos en los que la escritura volvió a ser desterrada de las sombras, la humanidad no ha sabido encontrar utilidad a la fantasía. Las técnicas y el empleo de las mismas, es cierto, ha llevado al hombre hasta niveles evolutivos insospechados, hemos tomado a la inteligencia por las riendas, pero coincido con Gurdieff, estamos en un sueño. Si aún vivimos en el medio de un círculo, y la mayoría, vive en él, los límites de dicho círculo son desconocidos por muchos. Es cierto que si la llave de la puerta se encontrase en manos de un individuo que aún vive en el centro del círculo, desconociendo sus bordes, siendo completamente y nada mas que "humano", la demencia se apoderaría automáticamente de él. Imaginemos una persona con la posibilidad de pasar a través de una puerta donde todo lo que viera no coincida ni en lo mas mínimo con la razón, o con los canones actuales humanos, dicha razón estallaría como esta copa de vidrio al caer desde la cima de un edificio. No podemos imaginar que la sociedad habituada al bombardeo público de imagenes y publicidades, de rigurosa indisciplina cotidiana y a su vez rutinaria, que no rompen con los límites preestablecidos mentales, pueda otorgarle el valor y comprenda desde su esencia lo que el universo tiene para darnos en una llave..." Quisiera agregar para terminar, que vivimos explicando todo desde la razón, inclusive somos tan idiotas que buscamos explicar al corazón con la razón... Yo sigo buscando la llave, esa que quizá W. Blake conocía o al menos intuía.

G. F. Degraaff

Naturaleza

2009-06-01T21:45:00.003-03:00

Vuelan susurrantes melodías de paz y libertad por las montañas del norte, descansan en ellas similares leyendas helénicas, el sonido entre huecos de silencios comentan la suerte de las piedras preciosas que buscan los exploradores. Aún no sé si los exploradores buscan piedras o se buscan a sí mismo, o si las piedras complacen tal regalo desde su primitiva consciencia. Abarcando las formas mas subjetivas de las plantas y de las rocas se puede afirmar que, como nosotros, cada una posee su propia apariencia, ninguna es igual a otra. A cada una la reviste una singular hermosura desde sus monstruosas formas. Habremos de suponer que poseen consciencia individual de su existencia. Inclusive los paisajes que nunca son iguales, inclusive las imágenes que contienen en sí mismo el poder de excitarnos.
Caminando entre peñascos de tierra herida por el tiempo, metamorfoseándose en cada segundo, descubro las maravillas de las que somos inconscientes asesinos. Quienes han cuidado de tales reinos han sido destruidos o corroídos por la cultura extrema de la civilización, encima se sonrojan al pensar en un pequeño espacio cedido a la naturaleza, como si ella nos lo pidiera de rodillas y nosotros los comparecientes se los diéramos. De esta manera vil nuestro pensamiento está en paz por la riqueza de tal regalo. ¿Quien no ha sentido el viento en el rostro? ¿Quien no ha pisado descalzo el húmedo suelo que nos contiene? Como podemos creer que el progreso de nuestro reino se solidifica en la conquista de la naturaleza, cuando de hecho sólo creamos una rebelión contra nuestra madre. La condición humana se parece a los niños de ahora, utilizan la tecnología tan prematuramente que desconocen la riqueza de observar un sol naciente. Luego como si fuera poco se rebelan contra su madre quien les ha dado y los mantiene con vida. En verdad cualquier teoría es en vano, ya que, expresamos todo con semejante madurez disfrazada cuando en realidad aún no dejamos de necesitar quien nos ate los cordones de nuestras zapatillas. Entiendo que quienes poseen el hilo de las marionetas no dejarán que un principiante se encargue de la obra entera. No me preocupa esto. Lo importante es que los hombres del futuro no caigan en el error de estos hombres del pasado. Si queremos cambiar los modelos debemos romper las líneas. Muchos hombres que nacen, lo hacen con la misma concepción moral, entonces muchos jóvenes siguen una línea, -de la cual desconocen sus principios- y se nutren como si esta fuera la única. Otra verdad es que solo somos grandes reparadores. Nos especializamos en llenar de parches una rueda que pierde aire por la boquilla. Nada arreglamos, sólo agregamos mas verduras a una sopa podrida, creyendo ser creadores de una nueva receta de cocina. Para romper esquemas es necesario destruirlos. Pero ¿Cómo vamos a destruir algo que nos ha llevado tanto tiempo armar? ¡Pero si estamos distribuidos en fuerzas!, somos tantos jóvenes hambrientos y son tantos viejos golosos, estamos claramente ordenados en un gran desorden. Parece jodidamente difícil comer cuando nuestros estómagos están llenos. Llenos de información burda. Ya no importa vivir, lo que importa es sobrevivir. Yo miro mis manos y reconozco la sangre de un pequeño insecto que acabo de destruir. Permanezco inmutable. Pasa lo mismo con aquellos señores que poseen todo su cuerpo ensangrentado con sangre que no es suya. Se contentan con ser más fuertes que todos esos a quienes destruyen. Las divisiones son obvias. Todo se sigue dividiendo. Un número puede ser dividido infinitamente. Lo que destruye la teoría del eterno regreso. Volveremos, a mi no me quedan dudas, pero a seguir viviendo una nueva oportunidad. O para seguir padeciendo nuestros errores. Creo en la justicia eterna, claro está, o al menos eso me consuela. Nada mas hermoso puede ser que la naturaleza, ser natural, como esos vinos que son extraídos de la profundidad de la tierra. Hacen falta buceadores. Que busquen las piedras preciosas que se hayan en el fondo de los mares, de las tierras, en el fondo del aire y del fuego. Dentro nuestro. Si no existieran científicos estaríamos perdidos. Pues a los sabios ya nadie los conoce. Ya nadie los escucha. Me he hartado de escribir sobre las salas morales, esas que todos conocen, pero que nadie visita. Lo blanco de sus paredes se tiñe con la oscuridad de quienes las pintan. Hemos de ser regidos por la moral universal. ¿Pero hemos de conocerla? La anarquía es solo una palabra. Pero su contenido no puede ser expresado en palabras. De ahí el valor de las palabras de Nietzsche, el valor de la palabra del superhombre no puede ser medido en palabras. Siempre vuelvo a lo mismo, porque es lo mismo lo que quiero expresar. El eterno regreso entonces es una analogía de lo que deseamos realmente. Volvemos a desear lo mismo desde nuestros más profundos deseos. Quizá a eso se refería. Idealismo puro. Lejos de la impura realidad que nos azota.
La naturaleza debe enseñarnos la manera correcta de actuar, si la naturaleza nos destruye es porque debemos destruir algo de nuestros mecanismos. Cuando reina la armonía nuestras acciones son correctas.
Habremos de conocer el naturalismo de Lao Tsé, y el humanismo de Confucio, para crear la manera natural de nuestros códigos humanos. Temo que sea tarde.
La corrección de nuestros errores es fundamental para la creación de nuevas formas naturales, solo la práctica paulatina y perseverante puede otorgarnos la naturaleza de tales acciones, si continuamos creciendo con las líneas de conocimiento habituales seguiremos siendo como esos viejos golosos que a pesar de llenarse en cada bocado nunca saborean lo que comen porque siempre piensan en lo que habrán de cenar.
Sobre política no es necesario hablar. La política no necesita palabras, necesita acciones. Un ejemplo claro… nadie considera la política verdadera, pero todos idean acerca de ella. Se han llenado la boca hablando de política, se han llenado los bolsillos hablando de política. Pero la línea de tales palabras es la misma desde hace siglos. Y la credulidad a tales palabras sigue siendo la misma desde aquellos tiempos. Una amiga me hizo abrir los ojos. Los jóvenes buscan crear sus doctrinas políticas sobre bases preexistentes, sobre mecanismos iguales en los que se rigen los modelos políticos actuales, cambiando fantasiosamente, siguiendo iconos desde las palabras pero no desde las acciones. Yo no los sigo. Pero que arroje la primera piedra quien está libre de pecados.
Así intento abrirles los ojos, quien no busca no encuentra. Quien no sigue el camino no llega a ningún lado. Yo busco ese camino con el corazón. Mostrando el eslabón que falta entre los sentimientos y los pensamientos, dejando a ustedes la libre interpretación entre lo que sobra y lo que falta. Con esto espero que la conciencia obtenga un pequeño salto y que las ideas bajen del cielo y comiencen a rascar la cáscara de la sutileza. Lo anhelo con toda mi alma. Quizá ayuden al resto, quizá me ayuden a crear aquello con lo que podamos sentirnos orgullosos, tal vez formemos juntos el espacio para la naturaleza, sin miedo a destruir eso que hemos formado, con la convicción de todo lo que podemos crear. Porque todos sabemos lo que dicho. Hace falta practicarlo, desde ahora.

G. F. Degraaff

Prologo

2009-05-30T13:13:00.003-03:00

Las alondras suenan repentinas en mi cerebro, escucho el manantial de ideas que fluyen, cambian, giran y se expanden, observo el canto de arcángeles sobre los que se impregnan las filosas atalayas de las calles oscuras. Observo todo en mí alrededor mas no entiendo como aun no veo todo. Se escapan pasajeras del aire mil preguntas sin respuestas, se pierden aquellas cosas que no importan, pero mas se pierden aquellas que nos importan realmente. No solo miro con mi vista, también poseo la habilidad de oler con ella. Huelo cada respiro de lo que llega a mis manos, las hermosas melodías acompañan mi viaje de lo real a lo irreal, y susurro mil armonías de colores, cuando entiendo por fin el mensaje, cuando veo en la luz, cuando puedo oscurecerla. Entonces logro alzarme en el aire, para caer tempranamente aunque no existen tiempos para caer. Vuelvo a mirar a través de mí, por la bola de cristal que me envuelve y concuerdo la manera de expresarme mediante el uso del vocabulario, es algo que esta en mi mente o quizás no, pero está, y comienzo a preguntarme lo que siento, mis dudas me atropellan, logro sentir como una bala rompe mis huesos, como mi sangre fluye a través de mis venas abiertas y escapa, tampoco a la sangre le gusta permanecer demasiado tiempo en el cuerpo y quiere salir, desea romper con nuestro sistema, con nuestras arterias y brotar como una flor para liberar nuestro espíritu.
Hoy, escuche a mi vida susurrarme al oído, esa a quien amo, esa quien me lastima con gracia, quien me habla con su delicada voz y me cuenta entre las nubes de mi cielo, lo hermoso del valle tras las nubes. Soplo tan fuerte como puedo y logro esparcir esas nubes de ceguera, veo tras de sí, un cielo, un sol frente a mis ojos, rubio, de cabellos redados, de ojos claros, que me abraza y llena mi alma de sonrisas, y es entonces que mi sufrimiento crece porque donde existe la felicidad, el dolor acompaña. Salto el abismo que me separa de la verdad, pero hasta el mas estrecho abismo es difícil saltar, y caigo, vuelvo a caer mil veces, con el sol, que cae hasta los infiernos para alumbrarlos con su luz, y renazco junto a sus rayos de oro, para volverte a ver a ti vida mía, a quien estaré agradecido hasta mi último ocaso.
En mi alrededor giran miles de hojas de un viejo árbol marchito, de un arbusto celoso, de palabras enaltecidas, que quieren a cada revoloteo contar una de sus historias, una de sus andanzas, para que el mundo se adueñe de sus andares, de su experiencia y de si mismo, para no pertenecer a nadie.
La vida le habló a mi alma, quien camina entre senderos oscuros, entre pedradas y cardos furiosos, me dijo:-Camina recto, mas no hay camino, desciende y elévate, aunque no exista arriba ni abajo para ti, besa los pies de los bailarines y considérate dichoso de rodearte de ellos, pues, quien ve en la vida el danzar, puede alegrarse de danzar en la vida. Entonces suspiro y agoto mis fuerzas en mis pies, y me mantengo erguido, soportando la tempestad que azota mi rostro, la calumnia del viento frío y el mar bravo, la palabra de los hombres sin palabra y la sonrisa de los hombres sin sonrisa, pues hasta la sonrisa puede ser malvada.
Salgo de mi, hacia el aire, como un ave… la vida es dura para el hombre que roba virtudes y se inventa la densidad de si mismo, el hombre pequeño siempre puede ser humillado a partir de su pequeñez, y superarse con grandeza, mas, el hombre grande puede ser humillado, y a partir de su grandeza, ahogarse. Cuanto mas grande el hombre se cree, mas humillación sentirá en ser pequeño.
Y si mis penas desaparecen, será porque aprendí a sufrir, no hay vida plena para quien no aprende a sufrir y a superarse en sus tristezas.
Y si mis penas desaparecen entonces, será el día de mi viaje final, cuando navegue por mi océano inmenso hacia la inmensidad de mi océano, cuando salga al encuentro de mi sol, besando las aguas tranquilas por donde habrá de posarse para mi amanecer, para mi ocaso.
Hoy renazco, soy un cazador de hombres, de esos que se vuelven serpientes, de las arañas de caverna a quien molesta la luz. Y apunto y siempre sonriendo, disparo mil rayos de luz, porque hasta al diablo debe dársele lo que es suyo.
Volveré por que así lo quiere la rueda de la existencia infinita, volveré para ver mi amanecer desde mi valle, desde mi barca, desde mis ojos, desde mi alma, volveré para caerme y volver a saltar, sobre los bosques de estrellas hasta ser una mas que brille, hasta ser una mas que bese las aguas por donde navegaré mi viaje final, hasta que mi ocaso sea por siempre un amanecer infinito para las almas puras, para los nobles amigos de la vida, para quien en su ocaso acompañe al sol en su luz y renazca con sus rayos, para llenar de vida al mundo de los dioses, para llenar de vida al mundo de los hombres, para llenarse de vida eterna en los brazos del cielo y encontrarse caminando en la búsqueda de su existencia.

G. F. Degraaff

2009-05-26T16:21:00.003-03:00

POLVO

Las nubes se encuentran a lo lejos. Mi mirada se pierde allá donde nada es visible. Encuentro en los ojos nocturnos la bruma del silencio. Te he encontrado! Hoy destello las preguntas. Hoy salgo a la luz. He conocido el estúpido problema al que se someten los hombres. Esto no me pertenece. Mi faz es la del sol en la noche. Si logras verme será porque el sol infinitamente se posa sobre nuestras sienes. Apaga la luz, es hora de dormir. En los boscajes las estrellas se ven enormes. Los ojos no han de ser precisos… si deseo me frustro. Mi frustración puede ser mi deseo. Encuentro las calesas que viajan al cielo. Mi boleto ha caducado. No soy digno de Dios. Dios no es digno de mí.
La armonía debería acompañarme como el viento al sonido. Las voces solo hablan. Y la verdad parece ser superficial.
He dedicado el tiempo a pensar en el tiempo. Basta! Todo vuelve, todo gira y me marean las agujas. Ya ha sido dicho. La fe sirve de consuelo. Quizás como guía. Soy una guija en medio del río bravo. Fulgoroso me envuelvo en el manto sagrado de mis ideales. Mis manos tienen sabor a herrumbre. He sido esclavo del paraíso perdido. No mas! Ostento mi transparencia como mis palabras. He escapado de las glebas del infierno. Primero lo soy, luego lo creo. Siento la pérdida de mi mocedad. He quedado perplejo por expiarme, son mis errores. Aun no encuentro algo en mi superior a mi. Vago pero laborioso. Lo que entra por la puerta sale por la ventana.

LAS SALAS MORALES

En las salas morales las paredes blancas son frías. (Mi bien es cuanto amo y cuanto me satisface por completo). (Mi mal, todo aquello en contra de mi voluntad, de mis ideales). ¿Quién decide quien debe morir? Extraviar el tiempo suponiendo que nos hace grandes. Basura! Yo digo: Lo que nos hace grandes nos debilita. Solo el necio espera ser sublime ante los ojos. La moral no carece de individualidad. El huraño también puede ser feliz.
El gran sentido que nos esclaviza. La gran farsa humana. La vacilación. Todo es para y porque. El intrépido humano no se guía por códigos humanos. La resignación ha sido impuesta. La concordia tiene como fin el progreso, (a toda costa), ¿de la raza? De las conveniencias individuales. Todos se estafan sonriéndose. Eso debe ser moral. Dedicar una sonrisa y un puñal. Algunos no son morales, pero deben serlo. En el sentido de que si no lo son acabaran condenados aquí en la Tierra. A cuantos se ha dejado sin condena por ligarse a la mayoría. Si cierro la boca no podré hablar. Todo a su tiempo. Mientras me guardo a mis ideas. El mundo no está preparado para las verdades. Las leyes fueron creadas para ser violadas. No mas leyes! No mas reglas! Muchas almas están demasiado sucias ya. Voluntades de almas sucias. Fines sucios. El hombre es un animal domesticado pero nadie le ha enseñado a pensar. Que podemos esperar. La esperanza eso por lo que aun vivimos. Continuando con las farsas: La verdad es decidida por lo predicadores de la mentira. Mientras tanto el mundo es dirigido por estos. Ahora Bien: yo predico mi verdad. Ya lo dijo aquel noble galileo: Quien tenga oídos para oír que oiga.
La unión hace la fuerza. Todos desean ser fuertes. Nadie anhela ser mejor. Por eso los hombres se juntan. Porque no se consideran lo suficientemente fuertes. Hoy el fuerte domina. El débil se somete. La humanidad esta sometida en un régimen humano. Caigan! Esta sociedad debilita! El hombre: animal racional. Las bestias también piensan, sino pregúntenle al Diablo Cristiano. El salvajismo puede ser racional también. Subo a mi pradera y encuentro una antigua ruina. Las gentes construyen para destruir. El cielo fue construido para ser destruido. El hombre fue hecho para ser desecho? Ahora: para esto hemos venido? No! Predicar la vida, el dominio del hombre. La armonía de la naturaleza. Lo que hemos olvidado. De donde venimos. Hacia donde vamos. Progreso: Una simple palabra confundida.

EL LABORIOSO

El día comienza lleno de estrellas. Cumplir con lo prometido. Después de todos estos días nocturnos se alza el sol. La gran estrella. Yo clamo el fin. Quiero llegar al final del río. Es imposible sin esfuerzo. Sin la fuerza no levantare las piedras. El dogal liga mi herramienta sagrada, pronto escuchare el vapor silbando humo alegre. Pronto me escuchare silbando humo alegre.
Las palabras se vuelven necesarias. Los absurdos se vuelven inevitables. Uno se acostumbra a lidiar con los dragones de los cuentos maravillosos, escupen fuego por la boca. Tantas estupideces, mis oídos se vuelven sordos, mis manos torpes.
Siempre mis nervios me han fastidiado.
Cuando todo carece de sentido, los sentidos carecen de sentido. Todo es poco:

Álzame entre suburbios,
De la noche en que comienza mi día.
Las praderas se tiñen de gualdas,
soy un esclavo de mi vida!

Ante mi un muro,
De lamentos. De piedras blancas.
Oh! Cántame tus melodías!
Fiel amiga sagrada.

Cuando estalla el furgón,
El acero cede.
Circulando los rieles,
el tiempo se enreda con mis oídos.

Hostiles inciensos
marean la atención de los puercos
que se hospedan sin permiso.
En derredor la gris calumnia.
Quedan sutilmente sumisos,
entre el velo de los paganos
nadie es culpable de la tragedia.

El laborioso
la clase del lamento,
he visto muchos ojos húmedos.
Son tantos los fantasmas
que asustados se pisan entre sí.

LA DAMA

Una antigua compañera. De las salas de juego en que deambulaba. Soltó un alarido al encontrarse circundada por lobos feroces. Escapaba subiéndose a los árboles de los violentos pantanos, donde pedía una copa. Yo me acercaba furtivamente, para que no me confunda con uno de esos espejismos desérticos. Luego hablábamos de las mil y una noches en que volvíamos juntos a saltar por encima de las cuerdas del cuadrilátero. Me ruborizaba a menudo cuando pedía un vaso de agua, pues llamaba la atención de la chusma que solo observaba y conversaba por lo bajo, entre dientes. Esto no me sorprendía, los conocía y me compadecía de esas pobres almas. Siempre hablaban, y cuando no tenían de que hablar, inventaban cuentos de terror, de los cuales todos eran protagonistas. Al caer tarde la noche y temprano el día, con elegancia se erigía sobre sus pies tambaleantes. Tomaba su abrigo con ambas manos, y dedicaba una volátil sonrisa a su alrededor, para escaparse por los pasillos de luciérnagas sombrías que debía atravesar para llegar al final de aquel antro. Afuera era otra. Eclipsaba a las más brillantes estrellas. Con fulgor propio. Yo le prestaba mi brazo para acompañarla, y mi alma; se la regalaba bajo la luz del candelabro de mi habitación. Me aseguraba de que no despertase hasta que yo lo deseara para poderla contemplar en sus sueños mas profundos, para abrir los ojos de día con el sol a mi lado. Acompañados con alguna melodía pasajera. Me embarraba de sus caricias. Me bañaba en sus tormentas.
Pero este cielo se ornamentaba con nubes crueles. Las aves volaban a su alrededor mas ninguna se posaba en ella, era fiel solo a su naturaleza. Era transparente cuando sabía que nada oscuro dejaría ver detrás, el resto del tiempo me entretenía mirando el suelo, buscando la sortija adecuada.
Luego solo con una mirada nos despedíamos, regábamos el ambiente de cálidos aromas y volvíamos a encontrarnos en cuestión de minutos. Nuevamente enredados, afiebrados de noches enteras, siempre las mismas, con palabras nuevas, con experiencias nuevas, con sensaciones nuevas, pero con el sentimiento constante. Aunque nada se mantiene constante por mucho tiempo; nuestro reloj solía atrasarse por momentos y saltarse de a ratos, sobre todo cuando no había tiempos que respetar o los tiempos no eran respetados. El invierno era cruel. El frío golpeaba su pecho, nunca el mío. A mi me castigaba la voz. Nos convertíamos en inmensas estructuras de hielo, capaces de generar otra época glacial. Dos palabras eran muchas. Ella desaparecía, yo enloquecía. Veía caerse el cielo en mis manos y poco me importaba. Sólo una vez más decíamos. Y seguíamos diciendo. Pero hasta el invierno termina y aún así queda nieve en las cúspides de las montañas mas altas, las mas cercanas al cielo, esas que ni el sol derrite, y en las salas de juego el sol no es invitado, como tampoco lo es el tiempo. Siempre hace frío en los elevados cielos, amigos del sol.

G. F. Degraaff

A ustedes

2009-05-22T14:34:00.001-03:00

Alas rotas han partido del vientre vital, susurra el presagio de lo inverso, en gotas de ácido sus ojos se bañan, con ellas el dolor de lo incomprensible azota mi rostro evidente. El viento ennoblece mis ansias de quedarme al margen de mi mismo y enredarme en el austero choque de mis razones, mas la rigidez de lo concreto absorbe mi cuerpo y mi espíritu. Desprecio todo encierro donde soy víctima.
Los carceleros de mi alma viven en la rueda del azar girando sobre sus rincones, aquellos que no han de sacudirse… vueltas, vueltas, caen siempre en el mismo lugar y destino: La gigantesca nube de polvo que ciega y enmudece, que encierra y se abre paso entre las gentes, aprisionando el pensamiento y la calidad del ser humano, castigando toda libertad y constituyendo un sistema previamente organizado.
Hendiendo las estribaciones de lo impredecible concurro a mi encuentro y a mi tristeza, ¿Será ese el destino del hombre?, permanecer con los pies en la tierra, calculando las horas del reloj que aprisiona, ciegos y mudos de verdad… Por mi parte, cuanto mas profundo llegue, mas alto habré de elevarme.
Han roto las campanas del cielo, esas que los hombres crearon, esas que hoy se encuentran enmudecidas por el lamento y que ya no vive en ellas la armonía de lo infinito, siendo siempre más fácil imaginar una superioridad que serlo.
El hombre que duda de todos duda de si mismo, la confianza se ha perdido, la palabra que nos eleva por sobre las criaturas, carece de sentido digno, se resuelve en cenizas… Hubo una época en que la palabra tenía valor.
Han sometido al espíritu a lesa humanidad, sometido a la conciencia a los placeres mas oscuros, pronto someterán el alma… ser para crear, crear para ser.
Oh! El alma en los hombres, esa energía vital que nos envuelve y logra traspasar las escamas del cuerpo, que deja la evidencia de las emociones y sentimientos… ¡está sucia! El hombre ha perdido la noción de lo que al alma se refiere, por eso sus manos lloran sangre, porque han cometido un sacrilegio con lo mas hermoso que todos poseemos.
Se hablan demasiadas vaciedades, muchos que se jactan de haber recorrido tantos años, tanto caminos que aun no saben para que están en él, su andar es postrero y nunca llegaran a bañar sus lenguas en el necesario sufrir; calla tu boca, tu mente, hombre despierta el corazón hundido en el pecho, ruge tu verdad humana.
Me pregunto si alguna vez volveré a mi vieja casa en un tiempo ajeno al que hoy vivo; en aquella casa las monedas no sirven, todos viven en el aire y de sueños se alimentan, en aquella casa no hay sistemas, solo conjuntos individuales, energías en equilibrio, luces de paz.
El Superhombre, la idea descabellada que alguna vez surcó los jardines, se ha desvanecido en un proceso largo y absurdo. No han de darse cuenta que ninguna ley metafísica podrá superar la evolución espiritual, es por eso que cuando se habla de imaginar una superioridad no es mas que la frustración de acercarnos al mundo vulgar que nos proponen y a su aceptación dentro de los limites marcados por la ignorancia, que a nosotros mismos.
En una ocasión un antiguo maestro concurriendo a sus discípulos preguntó: ¿Por qué han de estar conmigo mirándome en pleno silencio? Ante la especulación de estos dijo: Ustedes están junto a mí porque buscan la sabiduría, el amor, pero por sobre todo buscan la paz, pues bien, la buscan sentándose en silencio a mi lado, escuchándome pacientemente, y consiguen por un momento eso que anhelan… yo les propongo que se largen de aquí, porque sino es en ustedes mismos donde encuentren esas virtudes no la encontrarán a mi lado… ¡Busquen en su interior! Luego de un largo silencio el maestro dijo… Amigos míos, el aire no busca la paz, la lleva consigo donde este, la naturaleza es dueña de ella, pues entonces, encontrar las virtudes dependen de nuestro modo de fluir, de pensar, de actuar, de sentir… vivir en este mundo como si fuésemos de otro, dejarnos llevar por el olfato de las buenas acciones, y una vez encontradas estas virtudes en nosotros mismos, encontrarlas a nuestro alrededor… El observador que contempla un cuadro es contemplado a su vez por este, ¿entienden amigos míos?

G. F. Degraaff

Abstracciones ( II parte)

2009-05-20T16:03:00.005-03:00

Ambos fascinados el uno del otro, escapamos furtivamente en la noche hacia el laboratorio, buscamos unos libros y partimos hacia mi departamento. Fui explicándole cada uno de los momentos de mi presunta alucinación, y nos internamos horas en los libros y en las teorías hasta el amanecer siguiente. Lamentablemente el profesor debía partir a Canadá esa tarde, pues, le habían designado un cargo en el laboratorio científico mas sofisticado de ese país, donde podría seguir con el avance de sus investigaciones. Yo, me interne en mi hipótesis de movimiento planetario, dejando de lado mi experiencia trascendental.
Luego de algunos meses, encontré al profesor en el aeropuerto de Vancouver, el viaje había sido un poco tenso para mis oídos, Wesley, me hacía señas detrás del ventanal, enseñándome unos planos, sus ojos parecían desbordados, su sonrisa le ocupaba la mitad de la cara, en un momento comenzó a soplar con sus labios apoyados sobre el vidrio, las carcajadas brotaron de mi rostro.
Llegamos hasta el hotel en que residía Wesley, era hermoso, tenía particularidades clásicas con retoques góticos, verdaderamente un lujo. Comenzó a explicarme que mi alucinación le había otorgado ideas sobre una eventual manera de plasmar el universo energético, descubierto en sus investigaciones, sobre nuestras mentes y con eso lograr la fluidez dentro de una hipotética dimensión, a la velocidad de la luz.
Me enseñó partículas desconocidas por la ciencia, con la capacidad de crear un submundo dentro del nuestro, había creado una especie de cápsula que encerraría una realidad dentro de otra dimensión, de otro tiempo. Tenía lista una prueba que evaluaría dicha realidad en una mente humana. Con algo de temor en sus palabras me pidió que yo sea quien la pruebe.
Al amanecer siguiente, nos envolvimos en abrigos y salimos a las tranquilas calles de Vancouver, caminamos no sé bien cuanto tiempo, y llegamos al parque del laboratorio. Los árboles exhibían sus copas repletas de oro blanco, era un paisaje hermoso que podía ser visto desde la ventana del laboratorio de Wesley. Adentro ya de su arquitectónico laboratorio, me enseñó un artefacto no tan grande como sus capacidades. Me explicó que el artefacto, simulaba un campo de energía, en el que había logrado estudiar que dicho campo aceleraba las partículas de la materia y como consecuencia esta desaparecía por completo, deshaciéndose, y que una vez que el campo perdía energía, las partículas volvían a juntarse para formar la estructura material que poseía. Había probado con elementos orgánicos e inorgánicos, y ambos respondían a los mismos efectos, luego con animales que no sufrían efecto analítico en sus cerebros. Durante semanas me explico el comportamiento y funcionamiento del aparato. Yo estaba realmente entusiasmado. Recuerdo que esa noche no dormí.
Probablemente el relato no cuente con muchos y extensos detalles que no incluyo debido a que su carácter es meramente científico, esto por un lado, y por otro no estoy seguro, a pesar de recordarlos, de que sean veraces, y además, mi reloj biológico amenaza con detenerse, y quisiera dejar registro en esta vida de lo acontecido en la anterior.
Recuerdo claramente la mañana del dos de Junio, fue muy fría, el amanecer oculto detrás de nubes grises se empapaba con gruesas gotas de la lluvia matinal. El doctor había preparado mi desmaterialización durante semanas y todo estaba en óptimas condiciones para someterme a mi viaje a través de la velocidad de la luz. Mi vestimenta era delgada, no muy pesada y elaborada de un material metálico, que era necesario para el regreso a mi estado material.
Ingresé a la máquina alrededor de la diez de mañana. Mi memoria no podrá olvidar jamás el destello de luz que mis ojos vieron por última vez antes de sumergirme a una sensación particular, -(espero impaciente el momento de mi muerte para poder comparar exhaustivamente mi experiencia dentro de la máquina, con el momento en que mi cuerpo queda despojado de la energía vital)-.
-Una luz blanca, un túnel que variaba los matices del rosa y el violeta, mezclado con delgadas líneas plateadas y doradas, luego el túnel se volvía oscuro, y las líneas formaban cuadrados de colores primarios que jamás se tocaban, mi cuerpo no existía, pero podía ver todo, podía sentirlo, captarlo de alguna manera, toda la experiencia me resultaba tan familiar, no temía, tampoco sabía lo que sucedía, había olvidado el propósito de mi viaje, solo fluía a través de dimensiones y mundos. Mi cuerpo era algo olvidado. Atravesaba planetas, soles, vagué junto a Plutón fuera de la órbita solar y recordé mi hipótesis y me regocijé de haber tenido razón con mis especulaciones. Miré la galaxia desde la periferia como en una fotografía, era diminuta, recorrí el universo y llegué a sus limites, tan insospechados, tan cercanos, volteaba una y otra vez en sentidos contrarios. Más de una vez me sentí atraído por enormes agujeros invisibles, jugaba entre nebulosas y supernovas, todo el Universo era mi mundo, todo el universo era mi hogar.
En un instante me encontré mirando una enorme aglomeración de energía, está me habló en una idioma extraño, que mi mente muy bien entendía sin saber cómo, sentí su poder, sentí su vibración, reinaba la paz alrededor nuestro, éramos sólo él (sin carácter de deidad) y yo, sentí un enorme deseo de quedarme a su lado, de fusionarme a esa energía tan poderosa, pero mi partida era inevitable, me lo hizo saber, también me hizo comprender que volvería a su lado en el tiempo indicado, que yo pertenecía a él y él pertenecía a mí.
Algo en mí había quedado con él, no sabía explicarlo, algo me faltaba. Luego supe que era información, información recolectada durante millones y millones de vidas pasadas, de experiencias, de sentir la vida en mis poros, desde la vista de un bello amanecer hasta la sensación única del viento en el rostro, había quedado limpio, había quedado puro.
Me sumergí dentro de otro túnel, fulgoroso, brillante, encendido de energía y fuego, oí el grito desesperado de una voz lejana que me exigía que me alejase, que no siguiera más en el túnel. La voz era más fuerte a medida que me acercaba. Cuando todo comenzó a dilatarse y a aumentar de velocidad intentaba detenerme a pesar de los incesantes gritos desconsolados de la energía de mi madre, que muy bien sabía que atraía otra energía de vuelta a la vida, otra energía que conocería el dolor, el sufrimiento, la desolación, las crueldades de la vida material dentro del planeta Tierra. Percibía aquella energía mi pureza, no me deseaba otra vida aquí, no me deseaba la oscuridad a la cual es sometida la luz en este condenado planeta nefasto, embarrado de competencia y discriminación, de obscenidades y negociantes de almas. Los gritos eran muy fuertes, igual la luz del túnel, que con una contenida explosión desapareció. Solo quedaba el llanto del pequeño niño al que mi madre llamó Ernest White.
Durante años esta experiencia jamás había sido comentada, un silencio profundo e impermeable marcaron mi juventud, fui un huraño que conocía el verdadero fin del hombre, que conocía la química de la vida, todas las razones existenciales, que poseía inconscientemente la verdad universal sin saber articularla en palabras ni símbolos, sin saber comunicarla.
En el año dos mil cincuenta y nueve leí un artículo en el que el Doctor W. Quesley, para el año mil novecientos ochenta, había sido condenado a prisión por la muerte de su compañero el Doctor Ivo Friedinch, durante un ensayo de su poderosísima máquina desmaterializadora, (Máquina que fue adueñada por el servicio de inteligencia canadiense sin saber utilizarla y posteriormente vendida a la CIA) y separado de sus investigaciones acerca de la explicación científica del alma.
Hoy con ochenta años de vida, puedo decir que yo fui Ivo Friedinch, que sólo dejé la información recopilada durante millones y millones de vidas, y regresé a este mundo como Ernest White, limpio, puro, consciente de mi viaje, agradecido eternamente a amigo-colega Wesley el haberme dado la consciencia a mi alma en el momento de mi accidental muerte, consciencia que perdurará todas las veces que regrese a este mundo a buscar lo importante, la luz… la evolución.

G. F. Degraaff

Abstracciones ( I parte)

2009-05-18T13:32:00.006-03:00

Para progresar de manera fructífera y verdadera comenzare diciendo que: observamos en una pintura, todos los detalles extendidos sobre el lienzo; aquella aglomeración de colores que lleva impregnada el toque de la impresión primera de una inspiración -que se trasmite de maneras no muy precisas, dado que cada cual enfrenta la experiencia de acuerdo a su estado del alma- de ahí la subjetividad que se nos presenta, puesto que nuestras almas logran florecer nuestros sentimientos. Existe también imperceptible, una aglomeración de vacío infinito; si llevamos nuestros ojos, y con ellos nuestra mente, nos internaremos en el precipicio mas profundo de la obra compuesta. Nuestra idea. Un escalón más oscuro sobre la explicación del autor.
Mi nombre era Ivo Friedinch, mi juventud estuvo marcada por una peculiar tendencia sobre los astros, me gustaba observar el cielo nocturno primaveral adivinando así el movimiento de los planetas y las constelaciones. Recuerdo cuanto amaba la ciencia, era mi vida. Estudié astronomía desde los dieciocho años hasta el inexplicable suceso, que mas tarde explicaré, de mi desaparición física. No recuerdo todas las fechas ni todos los lugares, solo algunos destellos -(de ahí que mi relato no encadene todos los sucesos que tuvieron lugar desde la mutación de mi realidad habitual hasta mi desaparición dimensional)-, algunos detalles que no puedo comprender recordarlos, y otros que tras años de búsqueda pude conocer, ahora sé que un acto en la vida de un hombre alcanza para determinar toda su existencia.
Comenzare presentando a mi ex colega, el distinguido Doctor W. Quisley, una persona alta y de cuerpo macizo, contextura típica de las razas europeas de las regiones nórdicas. Su calvicie se ganó la burla del consenso Astronómico de Nevada. Durante años se dedicó al estudio de la antimateria, predijo la composición de las antipartículas que forman la antimateria, Sostuvo en su elegante ensayo, universo invisible, que el Universo trasciende las conjeturas de las mentes humanas, que así como hemos predicado un bien y un mal, o sea, las dualidades, existe una dualidad imprescindible, que no percibimos, pero que sin dudas, son parte del vacío existente mas allá de las fronteras terrestres, una antimateria que sostiene el equilibrio de la constante fluidez de energía en el Universo, cargas eléctricas invertidas que se destruyen a si mismo, liberando una especie de energía parecida a los rayos Gamma, (energía con menor longitud de onda comparada a los rayos X, pero con mas potencia).
El hecho que les voy a narrar, no está para nada alejado de las hipótesis del Doctor W. Quisley, presentadas hace mas de ochenta años, luego de haber yo desaparecido, una vez mas de la faz de la tierra.
Estaba preparando mi tesis en una de las habitaciones del Palacio de Hamilton, en Salt Lake City. Por fin había encontrado yo un lugar fiel a mis presunciones, Necesitaba mucha tranquilidad, me mantenía huraño elaborando una hipótesis para mi trabajo sobre las leyes de movimiento planetario, quería explicar el fenómeno ocurrido en la órbita de Plutón, que sufría desviaciones surgidas por ráfagas de gravedad, de acuerdo al acercamiento en etapas que Neptuno provocaba, sobre este y su satélite Caronte, y como se estaría alejando de la orbita solar dentro de La Vía Láctea, para perderse en miles de años al estado de reposo o movimiento uniforme en línea recta, sin que ninguna fuerza externa como la fricción o la gravedad le asignen un nuevo rumbo, Afirmando las leyes Newtonianas.
Tomaba café, extraviaba mi mente en letras y simbolismos, algebras y ecuaciones extensas, cuando el canturreo de la radio atrajo mi atención y todo el entorno se había iluminado con ciertas luces destellantes multicolores, el tiempo comenzó a extenderse junto con el entorno multicolor, advertí el flujo de dinámicos amuletos giratorios, vi la proximidad de cada una de las partículas del aire y se me congeló la sangre, absorto fui situando mi atención en las irradiaciones de un campo energético inexplorado en mi consciencia, velado por mi conocimiento.
-( A pesar de que la ciencia constantemente propone estas odiseas, la experiencia resulta a veces perturbadora, sin omitir aquellos que solo postulan teorías, números y resultados, aquellos que juegan a conjeturar la inmensidad del mismo Universo tendrían miedo si se perdiesen en él)-. El trance psicodélico había terminado con un colapso nervioso. No podía lograr equilibrio, el vértigo me llenaba de preguntas instantáneas. Si bien el aire estuvo por una mínima fracción de segundo resplandecido, había podido percibir la totalidad del vacío que las contenía sin tocarlo, millones y millones de puntadas conformaban el paisaje de mi entorno, cada unidad de materia desaparecía tras puntos y espacios tan pequeños y tan incontables, tan llenos y tan vacíos, que podía ver a través de ellos, el mismo vacío que los contenía. En primera instancia simulé, tonto de mí, haber sentido un agotamiento mental, complementado con una mala alimentación y como consecuencia inmediata, una disminución de mi presión sanguínea.
Durante toda esa noche no logré disuadir las preguntas naturales que mi mente se hacía. ¿Había podido percibir la energía tal como fluye, sin nuestras intermediarias sensaciones ordinarias?, ¿Había logrado evadir la efímera realidad que existía en ese tiempo y espacio, e internarme en otra aún más súbita pero quizá mas real? De pronto se había abierto para mí las puertas de la percepción, en un instante sin saber como, estuve suspendido en mi pequeño Universo mental.
El mediodía se presentaba caluroso, como un presagio, la tarde quemaba el pavimento. Tomé un taxi que estaba estacionado frente a las puertas del espléndido Palacio. El rostro del taxista me hizo recordar una película de Quentin Tarantino, pues, una enorme cicatriz fraccionaba su cara como una enorme red en una cancha de tenis. Sin perderme en el asombro, rápidamente pedí que se dirija hasta la 5ª Av., pasando la colosal estructura edificada en el siglo XIX, que funcionaba como biblioteca estatal. La ciudad se revelaba aburrida, ruidosa y con un toque de ordenada mugre sobre la acera. Pagué al hombre el viaje y me encontré frente a la morada de mi amigo el Doctor W. Quisley, a quien pasaré a llamar Wesley.
Lo encontré un tanto afligido, el acelerador de partículas sufría inconvenientes mecánicos por lo que su ensayo había tenido que ser cancelado, y reprogramado hacia finales del año. Su aspecto, a pesar de su descontento, manifestaba su extensa labor. Como buen científico, evidenciaba noches de vigilia y experimentos, falta de aseo y como perdido en una dimensión oculta, embriagado de tensión y paranoia. Sus palabras eran veloces y confusas, en un segundo logró decir lo que yo diría en una hora. Alegaba haber encontrado la manera de suspender la antimateria en su estado natural dentro de una esfera, y estudiado la composición atómica de esta. Logré entender que, el choque entre la materia y la antimateria en lugares con un campo magnético relativamente potenciado, evidenciaba la forma y la estructura de una dimensión experimental en donde el tiempo era capaz de extenderse y contraerse, donde el vacío era parte de la materia y de la antimateria a la vez, y todo, absolutamente todo era energía en diversos estados de desmaterialización completamente insospechados, destellos de partículas fluyendo dentro de esta extraña dimensión.
Su relato y toda su explicación científica me exhibía un mundo totalmente confuso y maravilloso. Se había extendido horas, yo solo me limitaba a escuchar y observar, sin cuestionamientos. Creía que Wesley podría ayudarme a entender lo que había atestiguado la noche anterior, y de alguna manera percibía todos sus avances como una pieza fundamental de comprensión sobre el funcionamiento de nuestra cognición.
Me dijo hipotéticamente que yo había tenido una experiencia reveladora, había logrado romper con mis esquemas mentales, y sumergido fugazmente, y suspendido por encima de la elasticidad del tiempo, como los antiguos brujos, dejando fluir a través de mis sentidos, una realidad heterogénea, materializada por mis sentidos, observando el curso de la energía creadora del Universo, estado al cual es posible llegar con la ingestión de ciertas plantas alucinógenas. Me dijo también que en esos segundos en que duró mi experiencia, había hecho trizas la dimensión ordinaria, me había convertido en un haz de luz, sin materia ni tiempo. En mis años como científico, las investigaciones Albert Einstein sobre la posibilidad de fluir a la velocidad de la luz, hicieron que despertaran el asombro sobre la eventualidad, incomprobable, de manifestarnos a dicha velocidad, la teoría carecía de contundencia, no nos era posible alcanzar dicha velocidad debido a una inestabilidad que se presenta sobre el volumen y la masa de la materia que alcanza el grado de luz, sin tener en cuenta el tiempo. A estas alturas creo que el viaje no nos es posible a través del cuerpo, pero ¿Es necesario nuestro cuerpo para viajar a través del infinito?, creo que hasta ese entonces no se había considerado a la mente como un medio capaz de transportarnos, no necesariamente de manera material, a la velocidad de la luz o quizá mas allá de ella.

Nota: Este cuento se dividirá en dos partes

G. F. Degraaff

Nadie ha visto nevar desde el cielo (IV parte)

2009-05-16T11:23:00.001-03:00

La desesperante condición del niño hacía que los médicos le inyectaran vitaminas y tranquilizantes. Pero el niño tenía un propósito.
Esta es la última carta que escribió:

Querida Madre, querido Padre:

Desde la formación de mi consciencia, y la alteración de mis etapas psicológicas me hallé consolado cálidamente con la energía de sus almas, lamento igualmente ser víctima de una neurosis que no me deja en paz. He sido capaz de pretender una realidad que no me correspondía. Con tal intensidad opté por olvidarlos como en recordarlos. He sido el mercenario de los sentimientos, en la meridional tierra del Mesías he fallado en ambos intentos. Jamás conquisté mi reino, sino que él se ha rebelado contra mí. Me han puesto ante los ojos del gran maestro y nunca estuve listo para hacerlo. Tú, madre, esmeralda del cielo del ocaso, tú padre, luna llena del desierto, me han abandonado. Busqué los sellos de sus pies, busqué sus huellas... Quizá he dado con ellas. Del gueto de mis antepasados quise salvarlos, entiendan ahora tal fracaso. Nunca me han dejado. Un hombre me cedió su mano, hoy le vuelvo la espalda. He sido esclavo de mis palabras como afirmaba el griego, he sido rechazado, no han reconocido mi virtud como a los impresionistas franceses. Ni siquiera he sido comprendido, pero me basta, Artaud o quizá Van Gogh tampoco lo fueron. Mi mocedad no impidió mi valentía. Les regalé mi alma, les dejé mis vivencias antes de ser absorbido por el oscuro mar de la consciencia. Ahora puedo ser libre. Ahora voy a buscarlos con la pena en el alma del amor insuficiente de la humanidad, con la simple condición de un no ego. Sin ropajes que cubran mi cuerpo, sin máscaras que cubran mi rostro, sin nada a que renunciar. Ahora. Voy a buscarlos.

Habían hallado el cuerpo del niño luego de seis horas, cuando el momento del desayuno matinal se alzaba junto al sol naciente. Con la pluma incrustada sobre su pecho, sobre su corazón. Entre cientos de hojas que hoy nadie recuerda.
Pues esa es la condición del Gran Maestro, dejar sus huellas solo en los corazones. La pluma solo es una herramienta.

Gabriel F. Degraf

Nadie ha visto nevar desde el cielo (III parte)

2009-05-14T11:28:00.002-03:00

Una calurosa noche de verano, el niño cenaba misteriosamente en silencio, envuelto en una profunda angustia. Su padrastro bien conocedor del temperamento del niño no tuvo remedio en preguntar las razones de su abatimiento. -¿Qué te sucede hijo mío? preguntó con cierto temor. Silenciosamente el niño levantó su rostro y las lágrimas irredentas brotaron desde el vacío. -Hoy... mi madre cumpliría años. Los gemidos del niño se hicieron imparables y estalló en él el recuerdo de su madre. La sentía cerca, la extrañaba, la quería estrechar entre sus brazos con la fuerza de su alma, invitarla a leer alguna de sus poesías, que empapadas de cariño dedicaba a su memoria.

Conjuro a las nieves eternas,
La bendición de las perlas blancas
Madre de los colores del firmamento,
Alba de estrellas pacíficas.
Conjuro tu dicha, a cambio de mi fuego,
Que quema los baldíos de la soledad infinita,
Que quema las hojas de vientos antaños.
Volátil tu mirada hipnotiza,
como el rumor de un sueño misterioso,
viajante de nobles laberintos.
En tus manos una rosa marchita
de alguna pradera en ruinas,
de algún valle silencioso.
Aclamo entre pétalos heridos
el regreso de mi sutil adicción,
de la oscura estratagema
de tu panegírico ilustrado.
Diosa querubín alabada,
adorable suscitadora de magia,
poseedora del Universo.
Alada mía,
Basta contemplar un segundo,
(alardeada belleza impregnada)
tus ojos de inocencia divina,
observo un segundo
el cielo de tu recuerdo...
madre,vida.

Cada año, la ambición de crear la mas bella poesía para su madre se había convertido en la tarea mas ardua del niño. Trabajaba en sus obras pero dedicaba su energía a dar a luz a los versos mas hermosos, a utilizar eficientemente sus metáforas, a llenar el vacío que la falta de su madre le había legado, a través de mágicas palabras que la revivieran aunque solo un instante, en su memoria.
Habiendo sucumbido a su poderosa obsesión de reinventar la poesía, de revivir a su madre a través de sus maravillosos relatos, el niño se sentía perdido. Había abandonado la escuela luego de dos años de intensos esfuerzos, para internarse en su habitación intentando encontrar aquella piedra filosofal que traería a la vida a su madre y a su padre, que los reuniría en la eternidad, basándose en la imaginación y en el poder de las palabras. Cada historia que escribía poseía el latente deseo de estrechar sus brazos. Habíase perdido en la semilocura del artista. Su padrastro no tenía ya acceso a su vida. Vivía en penumbras escribiendo en silencio. La fuerza que tenían sus actitudes habían destruido la influencia de aquel hombre sensible que cuidaba de él. Ya no acataba órdenes, era un pequeño solitario. Con la intensa voluntad de un líder.
Cierta vez su padrastro destrozó la puerta de su habitación temiendo que después de dos días sin comer se hallara en un crítico estado mental. Al encontrar al niño sentado entre miles de hojas escritas por su pluma y casi sin fuerzas, decidió internarlo en un asilo para niños con problemas mentales. Decisión que repercutiría en el niño haciéndolo inaccesible. Sus recuerdos habían estado consumiendo su mente, su pequeña mente que esperaba aún encontrar a su madre entre las personas que caminaban cerca de su ventana en la habitación del hospital mental del pueblo. Su padrastro intentaba hacerlo volver en si. Los médicos intentaban recuperarlo. El niño tenía un propósito. Habían aceitado todas las puertas de hospital para evitar el chirrido que hacían. El niño solo pedía agua. Ya no hablaba.

Nadie ha visto nevar desde el cielo. (II Parte)

2009-05-12T16:04:00.003-03:00

Una noche en que la nieve ondulaba el techo por la presión, escuchó a su madre sollozando entre lágrimas, con una mezcla de ira e impotencia, con desesperadas palabras inaudibles, con el enloquecedor ruido de las máquinas de una cercana fábrica que formaban entre las pausas silencios desgarradores.
Cierta mañana al despertar, sin su madre que había salido a su trabajo, el niño emprendió un viaje por el vecindario, preguntando si alguien tenía un empleo que ofrecerle. A cada puesto de diarios el joven se ofrecía como ayudante, en cada restaurante, en cada taller, en cada fábrica. Entre risas maquiavélicas, comentaban, -Eres muy joven para las tareas que necesito, o más bien, ¡Lárgate niño!, este es trabajo para un hombre. Al caer la tarde, presuroso por llegar a su pequeña choza antes que su madre, con el ánimo por el suelo por la incapacidad de ayudar a su protectora, se encontró frente a la puerta de un pequeño taller de carpintería. -Preguntaré aquí. Pensó un rato si no había ya preguntado antes por una vacante, y al estar seguro que no, cruzó el umbral y se dirigió hacia la parte trasera del galpón. Con algo de timidez y de torpeza preguntó al carpintero si podría ayudarle en sus tareas a cambio de algún dinero. El carpintero ante la vergonzosa expresión del niño lo invitó a acercarse. -Ven niño, acércate. El era un hombre robusto, increíblemente alto y fuerte, pero con la sensibilidad de un poeta, de firmes palabras, pero de suave expresión. Y esta sensibilidad es la que hizo que el niño comenzara como ayudante. El le pagaría el almuerzo y la merienda y unos cinco pesos por día. A cambio el niño aprendería el oficio y lo ayudaría en todas las tareas.
Al regresar a su casa desbordado de alegría y encontrarla vacía, un gran temor se poseyó de él inmediatamente, alterando su hermosa sonrisa. Sabía que su madre siempre llegaba temprano y por nada del mundo lo dejaba sin aviso ante la necesidad de quedarse algunas horas más en su empleo. Nervioso se echó a correr por el camino que llevaba a la lavandería, con lágrimas en los ojos que ahogaban el pecho entre respiraciones cortas y agitadas. Al ver a la ambulancia en la puerta de la lavandería, su espíritu se desplomó. Corrió manteniendo el aliento y se abrió paso entre las personas que husmeaban en la entrada. Sobre una camilla el rostro pálido de su madre le golpeaba el alma. Había muerto súbitamente. No existía explicación. Su tristeza la había consumido. Su alma no soportó mas la lejanía de su hombre, y fue en su búsqueda. El pequeño estalló en desesperación, -¡Madre! ¡mamita!, ¡despierta ya!, ¡vamos! he encontrado un empleo, ¡ya no seremos pobres!.

Durante semanas, cargó la enorme pérdida de sus padres sobre sus hombros, lloró inconsolablemente noche tras noche, el mundo parecía caer como mil espadas sobre sus pequeños hombros que apenas soportaban su trágica existencia.
El carpintero compadecido decidió adoptarlo como su propio hijo. No podía concebir que la vida de un niño quedara destruida para siempre. Que aquel sensible niño terminara huérfano vagando por las calles a merced de las tinieblas que rodeaban las frías y violentas noches. Tanto por los peligros que corría como por la escuela que tendría. Lo obligó a trabajar incesantemente. Entre lágrimas momentáneas y estallidos de ira, había aprendido a manejar las herramientas y a elaborar cualquier mueble siguiendo rigurosamente los planos de su construcción. Parecía haber nacido para el oficio. Al poco tiempo era un gran carpintero. Hasta daba las órdenes a los nuevos aprendices, que con aplomo consentían los mandatos del niño. Había obtenido un gran temperamento, una gran disciplina, se había vuelto rígido, frío y estricto en su deber. Pero por dentro seguía siendo el niño sensible que esperaba a su madre cada vez que una puerta de chapa rugía para abrirse. El carpintero había vueltose un padre para él, lo respetaba, lo amaba, lo miraba con el brillo especial que poseen los ojos de un niño que admira profundamente, que desea abrazar con toda el alma, que necesita el calor de los brazos prójimos.
Al terminar la jornada laboral, el niño ayudaba a su tutor a ordenar y limpiar, a preparar el taller para la jornada siguiente. Ayudaba a preparar la cena y pronto se acostaba para su tan anhelado descanso. Todo en completo silencio.
Una mañana, el carpintero despertó al niño llevándole una taza de té con tostadas a la cama, lo sorprendió susurrándole al oído,
-¡Despierta niño príncipe, ha llegado la beca!
Beca que esperaba ansiosamente, que le permitiría comenzar a estudiar literatura en la escuela del pueblo. La invalorable expresión de su rostro entre risas y lágrimas estremeció la piel compasiva del hombre, que entre abrazos y besos predijo el nacimiento del escritor mas reconocido del todo el país. -¡Hijo! serás el artista mas fabuloso del planeta! las palabras de aliento tan necesarias para el joven eran
el manantial de amor que tanto necesitaba. Ese día trabajó alegremente, contó a todos y cada uno de los empleados del taller la suerte que había tenido y que sin dudas sería el escritor más grande de todos los tiempos. Se mostraba locuaz, veloz y lleno de ternura, dedicaba abrazos exquisitos a aquellos que formaban una familia dentro del taller, explotaba entre el caos de sus emociones, sumergía su sonrisa en los corazones de aquellos hombres.
Estudió y trabajó incesantemente, la energía vital del niño comenzaba a crecer entre las ansias de conocimiento y la firme promesa que había profetizado. Año tras año, su capacidad aumentaba, su erudición sorprendía a cada uno que lo conocía. Con sólo diez años de edad era capaz de escupir belleza en cada ademán, en cada gesto, en todas sus palabras el lenguaje gozaba de dichosa fidelidad. Se dedicaba a escribir por las noches mientras su padrastro le servía la cena y lo admiraba secretamente, mientras su concentración lo hacía embellecer y volar en su arte.

Nadie ha visto nevar desde el cielo. (I Parte)

2009-05-10T21:48:00.008-03:00

Las lejanas noches frías que compactaban los helados cuerpos de una inocente familia del Norte, fueron la crudeza hecha carne para los testigos de su cruel historia.
Ella era una pobre viuda, de tez blanca, de ojos llanos y nariz pequeña, largas y finas manos cortadas por los quimicos de su trabajo. Un pequeño puesto en una lavanderia del pueblo. Sus honorarios eran migajas que apenas podian solventar el gasto alimenticio de su pequeño hijo. Un muchachito de ocho años de edad, con rostro de buen genio, lleno de picardía y sueños de artista. Un jovencito gentil, tímido y de buen corazón. No asistía al colegio, pues, el presupuesto para su educación era insostenible. Este en cambio había aprendido a leer desde sus seis años y en consecuencia de ello era un amante de la literatura romántica. Poco entendía de números. No entendía la extraña razón de los símbolos algebráicos, no comprendía la función del dinero, pero si entendía que no lo tenían, y en consecuencia, su tan anhelado viaje a Paris aun era prematuramente lejano. Se pasaba el día leyendo, esperando a que su madre regresara para servirle la cena. Una pequeña taza de mate cocido con trozos de pan duro que su madre regateaba en la panadería. Su alegría era inmensa al escuchar la pequeña puerta de chapa que rugía para abrirse al paso de la llegada de su frustrada madre.
Su padre era Marinero, había muerto en uno de sus viajes por el océano ártico. Era un amante cazador de ballenas y osos polares. La mujer había enteradose de la tragedia unos veinte días después. Mientras ella esperaba angustiada la fecha de su regreso, mojando un viejo trapo que le servía como pañuelo, encendiendo velas a los santos protectores de la vida de su hombre. Por aquellos días su pequeño envuelto en fiebre, había contado a su madre la trágica alucinación de la muerte del padre. Alucinacion que veinte días despues se hizo piel. El marinero había dicho a su mujer:
-Aguardame, a mi llegada saldremos de esta inmunda pocilga y nuestro pequeño podrá ir a la escuela, podrá ser un gran científico, llevaras hermosos vestidos y nunca mas la sonrisa desaparecera de tu rostro.
Esto nunca pasó. La mujer vivía con su pequeño hijo en un cuarto de alquiler, en uno de los barrios mas pobres, con paredes tan finas como láminas de cartón y un techo de viejas chapas de plástico con pequeños agujeros que permitían al agua de las lluvias filtrarse hasta el piso de polvo. En las noches de invierno, debían llenar sus cuerpos con todos los abrigos que tenían, que no eran muchos. Muy pocas veces podían darse el lujo de obtener alguna garrafa casi vacía, con la cual calentar por unas horas el angosto espacio de su cuarto.
El pequeño en sus solitarias horas, buscaba entre los enormes cubos de basura, cualquier objeto de valor, cualquier cosa que permitiera crear o inventar algo con que divertirse. Había construido un cortadora de cespéd con el pequeño motor de una licuadora vieja. Tenía un gran talento para utilizar de manera creatriva cualquier elemento con el que muchos hubieran resignado su utilidad.
El miraba el rostro abatido de su madre y no podía sentirse indiferente ante la tristeza que los ojos de la pobre mujer emanaban. El cansancio de cargar con una vida llena de obstaculos, el duro trabajo como madre y como viuda. Viudez que apenas había podido superar, pues aquel marinero era sin dudas, toda su felicidad, su razón de vivir, era la mano de hierro que la tomaba firme cuando ella caía en las agitadas aguas del infierno.
Siempre preguntaba el niño a su madre. -Madre, por qué lloras?. Y ésta, secando sus lágrimas repetía, -No es nada hijo, no es nada.
-Madre, cuando crezca podré encontrar un empleo con el que te haré los obsequios mas lujosos de la ciudad, te llevaré de paseo al centro comercial y compraré para ti todos esos hermosos vestidos que la gente rica usa en sus reuniones.
-Hijo, solo quiero que seas un buen hombre. No importa si somos pobres por siempre. Prométeme que serás un buen hombre.
El niño no comprendía que significaba ser un buen hombre pero asentía. - Lo prometo madre!.

Nota: Este cuento se dividirá en cuatro partes. G. F. Degraaff

El designio del cielo

2009-05-08T18:24:00.002-03:00

-Prefiero dormir un poco- Dijo Fiedrich antes de desaparecer a través de las antiguas armonías que brillaban en el torrente de una nube azul. Apareció de golpe, intentando mirar por detrás de las paredes negras de su alrededor, titilaban enfurecidas las luces noctámbulas de una imaginación que yacía inmóvil, oculta en un vacío, oscuro, frío. Mientras el bosque abría sus copas, derramados los ríos, giraban y resplandecían, igual las hojas del jardín de Fiedrich.
Como todos los días, el amo del cielo, el sol, corría por el domo, esquivando el algodón, que estaba por ser cosechado de la pequeña huerta de un jardín real, como el cielo, que obstinaba el pecho, volviendo a reclamar lo suyo.
Entrando en la habitación contigua a la de nuestro soñador, había un mueble, esplendoroso, saludaba amistosamente, la llegada de una nueva luz. La cama invitaba, mejor dicho, ostentaba o quizás persuadía su visita. Habló: dijo que la llegada de la nueva luz no le había permitido dormir, que si prefería, podríamos dormir juntos. Le respondí, que venía de un largo viaje, que debía continuar en él, y me creyó, tranquila, que volvería eternamente a ella. Atravesé el pasillo, saltando tan lejos como podían mis piernas, por encima de blancos picos nevados, y entré por el techo en la habitación de Fiedrich. El mismo sol, que reinaba la dimensión de un tiempo que no se parece al nuestro, asomabase por la cerradura sin llave, (porque la llevaba en su cuello), y se miraba al espejo, narcisismo, arrogancia, detrás de otra puerta.
En la cama, la suave respiración de Fiedrich, que obligaba el sueño, parecía el roce de nubes, cumulares. Debajo de su cama el rojo oro nibelungo, erigía el descanso, varios metros del piso de la delgada habitación, suspendiendo todo, incluso el tiempo.
El amo le habló a Fiedrich al oído, le contó con una sola palabra el verdadero fin del hombre, una palabra que solo recordaría una vez, que nunca mas encontraría significado a ella, que llenó de armonía y paz a Fiedrich, que lo alzó, volátil hasta las estrellas de colores de su apaciguado sueño, que le dio la espada y la pluma, e iluminó las sombras de los vértices del alma. Una palabra inerte pero llena de vida, hasta su asonancia, aquella palabra era perfecta. No existía Dios, que no la conociera, sus letras eran una simple ecuación de entre todas las letras, encerrada por el círculo de la existencia, resonaba en los sentidos. Más antigua que la escritura, tal como clasifican los musulmanes al Corán. Era la palabra, escrita en cada uno de los corazones humanos, esa que tan distante se encuentra, perdida en el mundo interior. Inútil sería la comparación, no podría con precisión ser comparada con ninguna inmortalidad.
Al despertar, Fiedrich, recordó con alegría la palabra divina, con cada letra se regocijaba hasta la plenitud, daba vueltas una y otra vez, su sonrisa, dibujada, olvidada, destellaba su pasión, su amor, infinitos, como el torrente de combinaciones musicales posibles. Alcanzó a ver el porvenir humano, y calló, nadie ha de saber el motivo. Había visto el futuro de la humanidad, quizá horrorizado, quizá estupefacto, infinitas posibilidades de una conjetura abstracta.
Sentía las manos del mismo Buda, estaba completo, era un círculo. Las palabras sirven para clasificar los estados del alma, pero, como saber si el sentimiento de alegría, por ejemplo, es lo mismo en todos y cada uno. El fuego de una palabra divina sin explicación, había tocado el corazón de Fiedrich. No existe palabra, ni ideal, que pueda acercarnos a este sentimiento.
Caminó el aire, el agua, lejos de su habitación, cerca de su alma, se internó días en su imaginación, en su respiración, no pensaba en nada, sólo en la nada, intentando sólo recordar la vieja palabra que una luz le había procurado. Días, noches, Dioses, clamaba con todas sus fuerzas, gemía por dentro la agonía, se deshacía en los colores, se torturaba en los recónditos templos. El Sol en un día nublado, se hizo presente solo a su mirada, débil, como empujada a la soledad, le dijo: Esa palabra que buscas amigo mío, ¡ay! ¡Esa ha desaparecido!, era solo tuya y ahora es del cielo, no bajes la guardia, es parecida al oro que escondes bajo tu cama, consumirá tus días, consumirá tu vida, verás girar relojes de arena y creerás que el tiempo traerá su suerte contigo, ¡ay! Olvídala, piérdela, amigo mío, tienes la esencia de los Dioses en tu recuerdo, y nada ha de ser olvidado en tu alma, olvida ya tu razón, no te pertenece, nada te pertenece, en tus sentidos está la clave, en tu instinto está la llave, nadie conocerá esa palabra mas que tú aunque no la recuerdes, es la ofrenda que te ha sido designada del cielo, es solo tuya y no lo es, que mas da, olvídala ya, nadie ha de olvidarse de ti, vivir en el recuerdo acaso, ¿no es vivir? La vida no solo es esto que tocamos, no es solo esto que imaginamos, buscar fuera del mundo nos pierde, si no vemos el mundo adentro primero. En ese instante, Fiedrich, se confundió entre los rayos del Sol, solo sus huellas habían quedado de él, solo su recuerdo. Tal vez fugó a otro mundo, ¿pero a cual de todos? Solo había quedado su cuerpo postrado en la lejanía de su habitación, y también, de su alma.

G .F. Degraaff

Los asesinos del hada

2009-05-07T21:09:00.003-03:00

Entre lujuriosos pantanos de inocencia yacía una antigua hada de ensueños, era un hada blanca, con ojos de zafiro negro, mirada punzante y manos de cristal que rápidamente se trasformaban en bayonetas de bronce y rubíes. Más antigua que el sol, más brillante que cualquier estrella, tan hermosa como un cielo de esmeraldas en la noche más entera del infinito firmamento, hacia un horizonte aun más infinito.
Una mañana al despertar de su apacible sueño caminó entre gotas de rocío helado para posarse a los pies del valle multicolor que ella misma había soñado. Su mirada se perdía a lo lejos, a los costados del inmenso arco iris que flanqueaba su paso, entre las aves del horizonte, las flores de los jardines de un otoño silencioso. Su mirada estaba mas allá de cualquier conjetura, uno no sería capaz de interpretarla.
Era verdaderamente hermosa, hija del Dios del Cielo, llevaba en su sangre la marca divina de la juventud inmortal, irradiaba con su fuego blanco la armonía de la naturaleza, el equilibrio de las fuerzas, creadora de la paz, y por sobre todo, era humana.
Caminando entre árboles, los de manzanas de oro, se encontró con una hermosa hespéride que lloraba:
- ¿Por qué lloras? Preguntó el hada sonrojándose ante la triste escena. La hespéride solo lloraba inconteniblemente, formaba un mar a sus pies.
-Lloro porque una hermana mía ha muerto, una mas, ya no quedan muchas hespérides que cuiden de los árboles de manzanas de oro. Las personas no vienen porque tienen apetito y desean una manzana, vienen porque están ciegos de ambición y mis manzanas son de oro, entonces, por conseguir una manzana, vienen con sus arcos y sus flechas a matarnos a nosotras que las cuidamos, y pronto habremos de desaparecer, Las leyes divinas nos prohíben abandonar el bosque, por lo cual, no tenemos muchas formas de defendernos, solo debemos permanecer cerca, y cuidarlo. Nosotras las hespérides cuidamos que las manzanas crezcan y logren iluminar el bosque con el brillo de sus manzanas, para cuidar a los viajeros que lo atraviesen, para proteger a todas las criaturas solitarias; y sin manzanas el bosque se oscurece, se vuelve tenebroso, nos envuelve en miedos y penumbras.
El hada escuchaba la elegía de la joven hespéride, aherrojándose a su desolación. En el relato mencionaba que aquellos árboles que quedaran desnudos de manzanas se apagaban y solo el soplo divino podía volverlos a iluminar, mientras tanto, los árboles perdían la esencia biológica y se secaban al cabo de unos días. Contaba también que cada manzana representaba el alma de algún ser vivo, y cuando alguna era arrancada, algún ser viviente abandonaba sus deseos de vivir como por arte de algún hechizo maligno, y moría instantáneamente.
-¿Por lo tanto, si las manzanas de oro del bosque fueran arrancadas todas de sus árboles y no quedaran mas árboles de semejante importancia, quedaría extinta la vida en su totalidad? Preguntó el hada, aún incrédula de la obstinación de las personas ambiciosas.
–Sí. Respondió la dulce hespéride, que lloraba no solo por sus hermanas sino también por todos aquellos seres que habían perdido la vida en manos de gente que desechaban la idea de estarse asesinando a sí mismas.
Yo misma he visto hombres morir al pie del árbol al cual robaban su manzana; arrancaban su manzana y arrancaban de sí mismos su propia alma, otros en cambio, llenaban sus bolsillos y luego se iban, asesinando a quien sabe que ser viviente. La conversación había durado salvajes horas de llanto y desolación, cuando en algún momento del pasado, un hombre oscuro se adentró al bosque y tomando impulso sobre filosas y delgadas líneas energéticas que abundan en el aire, para alcanzar el borde externo de la copa, arrancó de un árbol una brillante manzana, la mas brillante de todas, una manzana que iluminaba a las demás en medio de la oscuridad que acechaba la noche, instantáneamente el hada cayó sin explicación en el lugar en donde se encontraba. Sus ojos luchaban entre el fuego de la vida y el fuego de la muerte, el tiempo había detenido su curso, la hespéride, el hombre, la manzana, el bosque, todo había quedado suspendido en el aire del tiempo gris que controlaba el paisaje visible, como si el alma del hada hubiese hecho explosión en ese preciso instante y todo volviese a nacer, hasta el mismo Universo, hasta el mismo Dios. Rayos cubrieron la noche estrellada, relámpagos de hojas marchitas en el cielo, torbellinos de energías alborotaban el aire, colores, sentimientos, todo formaba parte del aire del bosque, fuego, piedras, silencios. Al amanecer siguiente el hada había muerto y nunca pero nunca más el hombre volvería a ver una manzana de oro, ni una hespéride, jamás volverían a tener la posibilidad de elegir su inmortalidad, habían desdeñado todas sus oportunidades y nunca mas contemplarían una noche iluminada por elegantes copas doradas, el infinito quedaría solo como una idea inalcanzable, sus ojos no comprenderían el daño irreparable que habían causado al curso de su vida, nunca han sido capaces de comprenderlo y creo que nunca lo comprenderán.

G. F. Degraaff

El ladrido

2009-05-05T00:19:00.002-03:00

Cuentan los antiguos astrólogos que los sucesos que una persona o inclusive el mundo viven, puede ser conocido con antelación mediante el perfecto uso de las herramientas astrológicas y los movimientos planetarios, sumado al ejercicio pleno de la intuición. Ahora bien, si estas valiosas herramientas hubieran sido conocidas y ejercitadas por Julián Quiroga, podríamos afirmar que los horribles acontecimientos que tuvieron lugar en la última noche podrían haberse evitado con tan solo darle una vuelta a la cerradura de su casa.
Se apagaban las luces y se abría la penumbra de una luna llena. En las calles el ruido se había vuelto exilio. Las sábanas blancas de su cama de madera pronto se tornarían la escarlata de su dolor. Había salido para perderse en la inmensidad del campo magno que le facilitaba los ingresos con los cuales vivía. Había vuelto, entrada la tarde al cielo, para buscar el cascabel que contenía la llave de su casa. Durante largas horas recorrió la extensión de los pastizales que apenas alumbrados por su antorcha brillaban a causa del rocío nocturno. Fugazmente el cielo adquirió un brillo inesperado, similar a una aurora; la danza de colores en el firmamento acudió en su ayuda. Iluminó el cascabel que contenía su preciada llave, esgrimiendo el espectro de su metal, le cedió la suerte de encontrarla. Ya muy tarde había perdido la esperanza de encontrarla y poder abrir la puerta de su casa. Exhausto gimió de alegría. Recorrió la prolongación del camino a su hogar. Vertientes de calles conducían a kilómetros de campos sin habitar. Conocía muy bien el camino que evitaría el error. Anduvo bajo la hermosa iluminación de las estrellas del cielo, bajo el baño de luna que teñía sus ojos en matices claros. Salió a su paso un canino negro que comenzó a acompañarlo. El animal lo seguía a un costado, como asustado, gimiendo y mascullando ladridos a su alrededor. Julián no conocía ningún perro por esas zonas que siempre recorría, por lo que la aparición del animal despertó una señal de alerta en su cuerpo. La rigidez impulsada por el nerviosismo cargaba en sus hombros un abominable peso. Tres kilómetros angustiantes de recorrido. Tres kilómetros de temores debilitaban las piernas del afligido campesino. Al llegar a su casa, ahuyentó al animal con una vara de madera y algunas pequeñas piedras. Pues el animal había corroído su tranquilidad y no quería seguir escuchando el ruido del llanto del canino. Una vez marchado el perro, introdujo la llave en la cerradura y giró dos veces. La puerta con peculiar chirrido cedió y dio paso a la claridad de la luna que llevaba en su espalda. Al filtrar la luz, dejó ver el orden del interior de la casa. Todo estaba en perfecto lugar. Al entrar, dejó de lado los zapatos, y con unos pasos cubrió el recorrido hasta el baño. Tomó una ducha de agua tibia y volvió para cerrar la puerta con llave y poder descansar en su alcoba. Al encontrarse frente a la puerta se encontró con una duda; decidió no girar la llave de la puerta. Había decidido súbitamente no poner llave a la puerta nunca mas, de esta manera no debía preocuparse si volvía a perder el cascabel que contenía su llave. Tomó un vaso con agua y se dirigió al mundo onírico.
En el transcurso de la noche, en una cantina alejada del pueblo, una disputa entre dos hombres había dejado el saldo de un muerto y un convicto. El asesino de aquel hombre montó a caballo escapando del lugar del hecho y perdiéndose en la espesura de aquellos caminos que conducían a kilómetros de campos deshabitados. El homicida tomó un camino. Luego de algunos Kilómetros de recorrer a caballo se halló frente a una vieja casa. Asustado por la policía que seguía su rastro se internó en el interior de aquella casa, al parecer deshabitada, sin trabas ni llaves que impidieran el acceso. Las luces de las linternas policíacas se acercaban por el camino. Debía esconderse. Entró en una habitación oscura. En la cama había un hombre durmiendo. Temeroso a que aquel hombre despertara y lo delatara, se acercó hasta él y comenzó a acuchillarlo a sangre fría. En el momento antes de morir, Julián, pudo mirar por el ventanal de su habitación: Allí estaba el perro negro, ladrando y mascullando la muerte que había visto. Uno de los policías escuchó los ladridos del perro y estacionó frente a la casa. Se acercó hasta el umbral y giró el picaporte… y la puerta abrió.
Al abrirla varios policías que estaban con él regresaron para ayudarlo a revisar el interior la casa.
Encontraron al asesino del hombre de la cantina encima de Julián, con el cuchillo en la mano y bañado en sangre. Julián nunca mas cerrará una puerta con llave, y el asesino jamás abrirá una puerta sin ella.

G. F. Degraaff

Roja luz incandescente

2009-05-03T20:08:00.001-03:00

Se creían tan grandes como las antiguas estribaciones del horizonte, conjuraban los vientos a su merced y teñían los paisajes de un cálido rojo, penumbras del fuego.
Consumían su voz de una rápida noche, afiebrados en una sola palabra, desnudos hasta sus almas, cautivos de sus brazos y presos de sus miradas.
Paseaban de gota en gota entre las nubes, en lo alto del firmamento, y volvían a caer siempre en sus mantos de arena, una vez el desierto precipitado en la lejanía, llenaban sus bocas de mar infinito.
Batallas y pactos, esplendor sobre un espejo… ataban sus pensamientos, congelaban el destino y se complacían en compañía del silencio, hasta quedar sumisos en la luz del candelabro. Cantaban, reían y soñaban las mas tristes elegías, para despertar y contenerse, para llorarlas juntos, para encontrarse caminando sobre las ruinas de la mentira y sofocarse en sus suspiros, para colgarse de las estrellas.
Se afligían en desencuentro, acudiendo a los dulces recuerdos de paladares sensibles, de gustosos hallazgos sobre sus pieles de seda.
Estremecían sus rostros al chocarse sus tenues hilos de conciencia no compartida, y conjugaban sus dientes al ritmo de sus besos, despertaban vendavales con solo estar de acuerdo.
Sus juegos extraños, con alguna chispa de gracia en sus gestos solían forjar herrajes, aherrojándose sus cuellos, daban vueltas enredados como compartiendo el cuerpo, iban y venían, se perdían en la espesura y volvían a encontrarse. Enemistaban lo trivial, mas bien contemplaban lo bello, como Ariadna ella tejía, redes, para atraparlo en su tiempo, y él caía esclavo de su altruismo para con ella.
Cuando las piedras de sus murallas abatían, estallaban desde el océano como miles de cristales, el polvo cubría todo y el brillo los vestía.
Muchas veces las palabras se volvían armas, filosas heridas tenían, rencores guardados en pequeñas cajas que de ratos abrían, mas siempre se perdonaban como buenos amigos, desataban tormentas y las apaciguaban con el tiempo, pocas veces evitaban alzar la voz para no perder el diálogo.
Estos dos niños, se reían de todos quienes nunca entendieron sus juegos, sus locuras, de quienes nunca compartieron un sueño. Ambos bien sabían que más allá de sus vidas hoy, se encontrarán en destiempo, atemporal sentimiento impreciso en el tiempo, infinito en el tiempo…
Sabían que se tenían y les gustaba jugar con fuego.

G. F. Degraaff

Relato de quien ha partido a tiempo

2009-04-30T17:18:00.001-03:00

Después de todo era un día normal. Mi cuerpo yacía en la cama inmóvil, ajeno al mundo. No eran más de las siete, como de costumbre amanecía temprano, calentaba mi café y desayunaba sentado frente al gran ventanal que daba a la parte trasera de mi jardín. Mientras desayunaba, escuchaba los informes matinales en la radio, a veces me disponía a leer el periódico, y otras tantas bebía mi café en silencio. Era hermoso escuchar el silencio matutino, las aves con sus cantos me envolvían en armonías esperanzadas, me enseñaban a cantar, la brisa traía consigo miles de secretos, hasta el rocío parecía querer hablarme palabras inaudibles, como gestos invisibles para aquellas mentes ocupadas en la rutinaria contienda social.
Miraba la cama y no podía dejar de mirarme, miles de preguntas aun no habían sido respondidas. En el aire el estupor era fuerte, espeso, pero esto no me molestaba. La habitación parecía haberse encogido, las paredes formaban un cubo por el que trepaba y daba vueltas sostenido por una de mis manos.
Otra vez la cafetera comenzaba a silbar, ese silbido anunciaba el hervor del agua, anunciaba el fin del fuego y volvía a tomar mi lugar frente al ventanal, me sentaba y observaba mi jardín nuevamente, esperando encontrar algún detalle que hubiera pasado por alto. La caldera, apagada, embarraba el ambiente con un fuerte olor a cenizas de leña y carbón. Me dispuse a encenderla, pero todos mis intentos fueron en vano, y me miraba, y me observaba nuevamente en la cama sin poder moverme. El vaho en la habitación era evidente, aunque no lo veía sabía que estaba presente debido al frío en el interior de la casa; esto no era ningún inconveniente para mí, no sufría del frío y mis abrigos no eran muchos. Me pasaba todo el día mirando por el ventanal, tomando café y comiendo algunas galletas húmedas que nunca se terminaban. Cierta noche en que el sueño se hizo presente, cerré mis ojos y me pareció encontrarme en un sueño, seguramente un recuerdo. Yo estaba en él mucho antes de acostarme en mi cama a intentar dormir. Caminaba sobre un frío camino, traspasaba el interior del bosque caminando con una gran hacha en una de mis manos, luego veía un gran árbol con la copa sobre el suelo nevado, y me disponía a talarlo para conseguir leña. Mi trabajo se vio interrumpido de manera violenta, pues dos grandes lobos me acechaban de cerca, me olían, ellos no sabían que yo me percataba de su presencia, disimulaba. Seguí trozando el tronco que yacía sobre el suelo, esperando un milagro que hiciera despertar la compasión de aquellos lobos. Iluso de mi parte; al acercarse uno de ellos a unos metros de mí, preparado para atacarme, solté un gran golpe con mi hacha, acertando justo sobre la frente del canino. Este cayó de inmediato. Lamentablemente no hice a tiempo de tomar mi hacha nuevamente cuando comencé a defenderme del segundo animal, quien dio un salto atacándome sobre el cuello; mis defensas físicas se vieron superadas por la destreza y la fuerza de mi agresor, y como pude tomé mi cuchillo de una de mis botas y lo incrusté en sus costillas.
El camino de vuelta a casa fue de lo más difícil, con una gran herida en el cuello y grandes pérdidas de sangre, sabia que debía llegar lo antes posible. Sin hacha ni leña, tambaleando, usando los árboles como sustento y el piso de apoyo.
Al llegar vendé mi cuello, y me acosté sobre la cama. Me sentía débil, había perdido mucha sangre y enseguida quedé postrado inmóvil sobre la cama. Al levantar mi vista mi cuerpo seguía inmóvil, sin señales de reacción, con una venda en el cuello y los ojos bien cerrados.
Al terminar mi taza de café, volví a mirar por el ventanal. Había salido el sol y la nieve de alrededor convertido en agua. Las flores impregnaban el aroma del aire, el bosque simulaba ser inofensivo, entonces decidí salir a dar un paseo. Mientras tomaba altura y me elevaba tan alto como las montañas me observaba desde el lado inverso del ventanal, acostado sobre la cama, inmóvil. Yacía hace unas semanas.

G. F. Degraaff

La convicción de un Dios

2009-04-29T14:25:00.004-03:00

“…Quiero atravesar la puerta de tu alma, y conocer tus secretos más intensos. Quebrar el silencio de nuestra existencia, absorber tu vida en la mía. Quiero el trofeo único de tus ojos, ser tu razón mas pura. Quiero quitar de tu vida a quien intenta quitarme la mía, y comprender los motivos de tu sonrisa, que perturba a mi corazón con miedos.
Respirar el mismo aire y compartir los mismos sueños, ser el canal por donde abras las puertas de lo desconocido y volverme cielo para ti, mi estrella. Intento mirar a través de las penumbras que nos separan, mas las nubes que nos ciegan no pueden ser abatidas. Yo estiro y alcanzo la mitad del recorrido, tú debes hacer lo mismo para mirarme y sentir lo mismo. Después de todo quizá sea el Diablo quien nos reúna, pero que mas da… él sabe que mi alma es tuya…”

Con estas líneas se separó de su vida. Dejó el continente en busca del antídoto contra una extraña enfermedad del alma. Recorrió las tierras lejanas de sus orígenes, hizo el camino de los guerreros para alcanzar la sabiduría de los magos y nunca supo como quitar de su mente las horribles figuras que embestían su corazón. Esperanzado por encontrar la magia que lo librara de su hechizo conoció las puertas del otro mundo.
Vivió la suerte del profeta, vivió el encanto de los símbolos, vivió como el agua exenta de la forma, pero no logró construir su propio imperio. Siempre culpó a los hombres de su desgracia. A todas las cualidades humanas de las que él mismo era víctima. Luchó contra la hechicería del heredero de la sangre y consiguió lo que los dioses anhelan.
Cada paso, el resplandor de una fotografía que se hacía mas vieja, que se borraba como la arena, que desaparecía como el viento, lo acompañaba como amuleto.
Extrañaba su tierra, más bien extrañaba a su amada, quien era la reina de un reino sin rey. Quien miraba su cara en un espejo y cerraba sus ojos. Quien poseía la fuerza de los hombres y el orgullo de los ignorantes. Quien volaba siempre en su dimensión oculta y escondía los secretos de una pluma gastada con la cual escribía su historia.
En tierras desconocidas un sabio le contó su vida… era el cruel reflejo de su propia historia. Era el umbral que no se animaba a atravesar. Este extraño anciano le facilitó las piedras del olvido, las que le habrían de hacer olvidar todo aquello por lo que había vivido. Lo llevarían a la amnesia sin fin. Le otorgarían la fuerza de los felices del infierno.
Día y noche cargó con semejante poder en su espalda, esperando el momento de usarlo. Fogata tras fogata, sus noches se volvieron una larga suplica a las fuerzas omniscientes del cosmos. Meditaciones llevadas al vacío no pudieron lo que las piedras hubiesen logrado. Día y noche ya, su ruego era mas solemne, no lograba contener el aliento. Cierta noche detuvo su andanza y juntó las suficientes ramas para una gran fogata. Una vez encendido, el fuego era una cruel invitación al sueño eterno, a la amnesia, o quizá desaparición de la mente. Estaba sentado de piernas cruzadas y entre los sonidos nocturnos escuchó el grito lejano de la tentación de poder. Comprendía bien que el poder lo anhelaban los débiles.
Sacó las piedras de la bolsa que la contenían y las miró, casi contemplándolas, las miró. Sus recuerdos emergieron en su rescate. Lo tomaron por debajo de los brazos y alzaron en su vuelo al cuerpo estrecho, desvanecido, que contenía semejante poder. La lucha desigual la forjó la fuerza del destino. No pudo hacer nada. Y explotó. Ni Dios supo por qué. Quizá cansado de andar y mirar que nada podía hacerse por ese pedazo de vida, con el afán de sentirse orgullosamente honrado de la intensidad que había logrado. Miró a un costado y supo ser feliz, sin preocuparse por aquel destino.
Aquel guerrero recordó que no había nunca usado las piedras de poder que los sabios le habían otorgado. Se alzó a si mismo y continuó buscando el sueño por el que había llegado hasta allí. Débil, muy débil siguió su camino, disuadiendo al oscuro poder del olvido, hendiendo las grietas que surgen en cada camino, esos que llevan a lo mismo, miró las estrellas y recordó porque estaba vivo.

G. F. Degraaff

Pinceladas de oscuridad

2009-04-29T14:17:00.007-03:00

Las voces rechinan un suplicio casi infantil, el viento frío, húmedo, sopla meciendo la copa del viejo árbol del jardín, a pesar de ello la tranquilidad hendiendo la atmósfera de lo mundano apacigua el canto de las aves que se posan sobre sus ramas.
Camino a la puerta trasera de la casa se forman hileras de hojas que caen sobre el rocío de la noche, todo es tan sutil, nada parece mutar, solo el tiempo quien perturba con su incesante movimiento y lleva el ritmo de mil cascabeles, logra disuadir el mecer del viejo árbol.
El artista entonces, toma su pincel y se alza en un vuelo innato, como el colibrí, se mantiene suspendido sobre las nubes de aire y contempla el hermoso valle de flores a su alrededor, mas no hay flores para este artista, su visión se encuentra obstruida de la realidad ajena, sus manos llevan la impronta del sacrilegio humano y gira alrededor de sosegadas angustias que reaparecen con las ventosas noches del otoño.
El pueblo lo desconoce, sus amigos fueron desde siempre las tristes vacilaciones de su vida, su arte, silencioso y volátil, parece haber sido creado por lágrimas de colores que buscan lo inalcanzable. En las noches, donde encuentra su anhelada tranquilidad, despliega sus sentimientos mas profundos, se sienta frente a su viejo árbol y destella pinceladas con aromas de antaño; es realmente hermoso y digno de una fiel observación en sus movimientos, aquel artista en su máxima expresión refleja, siempre acompañado de la oscuridad que lo rodea y abraza su velo, el solemne espíritu de la fantasía, de lo ilusorio, de la magia que brota desde aquel despertar de emociones que solo el artista muy bien conoce.
El amanecer lo entristece. El cándido rayo de luz ámbar que nace desde oriente desvirtúa su arte, lo llena de nostalgia y lo hunde en lo profundo de su océano. Con la luz comienza la labor diaria, los ruidos de la contienda social lo enmudece con su necedad, y su semblante, por las noches sublime, parece expiar con las horas del sol.
El artista duerme entonces. Cierra sus ojos y galopa por donde quizá sea su irredento paisaje, donde su mocedad intrépida encuentre su gaya ciencia, donde este huraño diurno acompañe con todos sus sentidos el camino de su existencia, a la búsqueda de sí mismo, que obviamente se encuentra más allá de lo interpretable.
El crepúsculo lo inmerge en su armadura, este guerrero del cenit regresa nuevamente a la oscuridad de la noche, aquella que lo enciende y abraza con su cálido aroma, vuelve a tomar su pincel, toma su lugar habitual y tras sus lágrimas comienza a plasmar sobre la tela de su atril las sombras que lo atormentan. Una vez más cubre su rostro de inocencia y tiene el poder de tomar los colores sobre la palma de su mano, de manearlos lejos de la superficialidad. Este convicto pasajero de la tristeza, que parece resucitar con cada trazo mira su pincel, su atril, su alrededor y no logra evitar que las lágrimas escapen de sus ojos y eleve su vista al cielo, tratando de olvidar todo aquello que ha aprendido, frente a su viejo árbol, comenzando cada noche a soñar.

G. F. Degraaff